Клочок. Моя первая погрешность

Запись в дневник безобразным, едва читаемым почерком. Десятое ноября.

Моя первая погрешность. Когда-нибудь это должно было случиться. Но я не ожидал. Не ожидал, что оно. Оно случится так скоро. Я лишился своего инструмента, но сохранил. Сохранил честь. Я здоров, чёрт возьми, моя голова продана боли, но когда. Когда над мраморным кольцом собираются вороны. Я слышу как он поёт за окном. Он хочет. Хочет, чтобы я вышел. Чтобы открыл ставни для него. Я знаю, что он может войти сам, но. Но ждёт, пока я сам впущу его. Зачем он это делает, черт возьми? Я несчастный, больной человек, я потерял свой инструмент. Я попросил. Попросил отдать его мне, когда всё было кончено и теперь. Теперь он гниёт во дворе, в клумбе рядом с моим домом. Иногда я спускаюсь и разрываю яму, где похоронил его. Я не могу. Не могу попрощаться. Я выхожу на улицу только на пару минут. Ведь он ждёт. Он ждёт меня, чёрт побери. Я. Я утка, насаженная на гарпун. Ему стоит лишь потянуть за веревку. Но он ждёт, ждёт чего-то. И поёт. Это сводит меня с ума. Мне не отделаться от земли. Она ждёт меня там, снаружи и он. Каждое утро мои ногти. Грязные. От земли. Я просыпаюсь. Постель пахнет грязью. Я больше. Не могу. Не могу. Я в порядке. Мой рассудок хорошо переносит утрату. Я здоровый человек, мне никто. Не нужен. И я не боюсь. Ничего не боюсь. Лишь ставни. Я боюсь не закрыть ставни. Одной ночью.