Не идет проза. Мы в коматозе

Не идет проза, не усваивается.Прежние гении слова и мысли высказали все заложенное природой и нам ничего не оставили.Только схватишь бывало  на лету новую мысль,глядь, а она пережеванная рядом валяется и пахнет трагическими переживаниями. Не читаю книг, не смотрю в ящики разные, безобразные по сути, затыкаю уши и замираю, прислушиваясь к себе. Кричу мысленно внутрь себя: "Роди зараза хоть что-то новенькое, ужели природа в тебя ничего кроме плагиата не вложила".Смотрю на руки и ноги- у всех блин такие же. Может язык придумать новый, но кто ж меня поймет тогда. Хотел в скит податься и через молитвы проникнуть в не проникаемое, но не пускает старец сидящий у врат скита. Советует пройти до конца психушку жизни современной.Говорит, что я не битый еще по настоящему и на душе синяков он пока еще не видит.Может в Стихи ру к блаженным податься и загрезиться до чертиков. Театры и вокзалы железнодорожные уже не спасают от наплывающей и проникающей внутрь  ностальгии. Остается одно: давать советы всем кто под руку попадется и давать, давать до бесконечности пока не иссякнет нутро мое. И останется пустота внутри и наружи меня.Все уравновесится и это есть,в конечном итоге,вечность.