Сорок один... Сорок восемь...

Белые стихи.


Не сразу, не все, и не завтра, мы вдруг - окажемся в детстве.
Отрежем ржаные горбушки, и маслом польeм их, и солью посыплем, по вкусу...
Не завтра, возможно, но сразу, мы выйдем на улицу важно... Жадно жуя и кусая...
И не успев проглотить, из нас каждый, крикнет, словно отрежет:
- Сорок один - ем один!
Да и ладно... Но кто-то один не успеет... Его уже в сорок не будет.
И всем нам - станет немножечко стыдно: " Он не успел, а мы прокричали... "
... Но скоро забудем мы - скорбь и печали ...
И вот мы идeм в ватагу собраться... А когда соберeмся, прочувствуем - братство и кожу...
Мы выдохнем - вежливо, дружно:
- Сорок восемь - половину просим!
И, ...протянем свои половины. Но много из них - окажется лишних...
В сорок восемь - нас будет значительно меньше...
И испугавшись.
Мы хлеб доедим, как наследство...
Конечно же, мы - возвратимся из детства,
Но не все, не сразу, не завтра...