Художник и воин

    Я потерял себя, попросту сказать, поглупел, и всё из-за болезни, этой чёртовой гипертонии с постоянными головокружениями. Она сделала меня злым. Не всякая болезнь ко благу. Стал нетерпим, узок, жёсток, как подсохший овощ, забытый на грядке. Образы уже не рождаются легко, из ничего, как облака из небесного пара. Сравнения не бегут из-под пера, как струи воды из-под пальцев. Болезнь отняла у меня  что-то, что составляло лучшую часть моей  души. Глаза моего разума не то что слепы, но потеряли способность видеть мир в цвете, разнообразии и цельности. Я разучился прощать, примирять, отказываться от сносившейся змеиной шкурки. Потерял способность любить мир во всей его цельности. Болезнь заслонила  от меня  красоту жизни. «Вы не художник, а воин», -  сказала мне  одна женщина, увидевшая во мне только бунтаря против абсурдности жизни, чем очень меня обидела. До сих пор я был именно художник – человек, умеющий прощать и примирять, благословлять непримиримое во всей полноте и цельности жизни. Конечно, и воин может быть художником, и художник воином. Но всё же…