Когда нечего сказать

Все говорят про снег. Все пишут о снеге. А что я могу сказать о нем, кроме того, что он белый? Что он первый? Что он снег? Никто не любит очевидностей. Все хотят несколько приукрасить действительность. А я люблю белый снег просто потому, что он белый. Даже если он не первый. Даже если он вчерашний. Я даже грязный снег уважаю. Ведь он был когда-то белым. Ведь он был когда-то первым. Совсем, как я, который тоже был когда-то молодым, и белым, и свежим, и первым для кого-то. А теперь и я обтрепан, и каждый раз, когда я вижу белый снег, то надеюсь, что люди тоже живут циклически, как природа, и не умирают насовсем, а возрождаются снова и снова. Так хочется верить, потому что не хочется умирать. Хотя так сладостно закрывать глаза каждый вечер, забываясь во сне, как в маленькой мягкой смерти.

Но если быть честным до конца, то другие люди мало кого интересуют, каждый хочет жить вечно, но стоит только взглянуть на любого прохожего, как от этой детской веры не останется и следа. Ведь не может же он жить вечно? А значит и я не могу, и значит, я все-таки не природа. Тело станет природой, нефтью, а сознание? Куда оно отойдет? Кому? Сознание просто прекратится, растает, как снег. Но откроется в ком-то новым. Но будет уже не моим. А значит, мне нет до него никакого дела. Да и природа без меня будет другой, — пустой и бессмысленной, про которую я ничего не смогу написать.

 

P. S. Немного прозы. Кстати, популярна в народе эта дурацкая песенка: «Когда меня не стане-ет — я буду петь голосами-и-и моих дете-е-ей и голосами их дете-е-ей». Чувак вообще в курсе, что для буддистов, вот это вот все, что он воспевает, только некая презренная круговерть, которая должна закончиться пустотой, а пустота уже вылиться во что-то новое? Сансара, блин. Про райончик писать надо. Про «Лялечку загубили» неплохая была.