Поэты пестуют слова,
Души и разума созвучия,
Рождённые по воле случая,
Лишь им понятные сперва.
Слова, как клюква в туеске,
Ещё случайно не обронены.
Кому-то - кислая оскомина,
Кому-то – мёд на языке.
По жилам кровь разносит их,
К душе от разума. Стократно.
И как же всё-таки приятно,
Когда слова ложатся в стих.
Ложатся в строгую строфу,
Сверкая рифмою отточенной,
И шевелюрою всклокоченной
Тряся, поэт, как на духу,
Их выплеснет в толпу молчащую
Или кричащую взахлёб.
Пусть пробивают крепкий лоб!
Пусть проникают в душу спящую!
Чтоб загудела голова,
Душа, проснувшись, зазвенела,
Чтоб больше засыпать не смела,
Поэты пестуют слова.
Слова
© Copyright: Вячеслав Бураков, 2023
Свидетельство о публикации №223120800933
Свидетельство о публикации №223120800933
Рецензии
