Читательский дневник 3

    ***
     Павел Сергеевич Глушаков, «Нов. Мир» 2023, №7. «Лютня Баха».

     В целом мне не очень интересно. Он сам признаётся: «Литературоведов иногда тянет попробовать свои силы в  литературе. Это как после долгих исследований ихтиолог превращается в рыбу».
     (Очень некстати припомнилось, не из Глушакова: «Что ж ты в луже возлежишь, молчалив, как рыба фиш?». Не говорите ему!)

     Да, бывает похоже на снулую рыбу. Даже в том случае, когда даётся подзаголовок  «Из записной книжки».

     Но есть интересное, например:
     «Телеграфные столбы — мумии деревьев».

     ««Зрелый» Исаковский искренне удивлялся, когда ему читали его же стихи из его сборники «Война с тараканами» (1932) (…)

Что ж сидишь ты в своем окне,
Безразлично глядишь на крыльцо? —
Поверни поскорей к свинье
Молодое
Свое лицо!»

     (Крестьянски серьёзному советскому колхозному поэту эти незрелые стишки казались позорно нелепыми, видимо. А мы-то видим: да ого! Как начинал-то! А кончил пародийно: «Загудели, заиграли провода, мы такого не видали никогда».

     Ещё Глушаков приводит из Чехова:

     «Русский суровый климат располагает к лежанью на печке, к небрежности в туалете».

     (Мне любопытно, как понимает Павел Сергеевич слово «туалет». Как современный обыватель, т.е. как отхожее место, или как понимали во времена Чехова? Как понимала и моя бабушка, окончившая гимназию в 1914.  То есть Чехов имел в виду в виду неряшливость в одежде — только и всего).

     А вот Глушаков перефразирует, по-моему блестяще:

     «Плешивый щеголь, Герой Труда».

     (Если вы подзабыли Пушкина, я приведу эти строки:
     …
 «Плешивый щеголь, враг труда,
Нечаянно пригретый славой,
Над нами царствовал тогда.

Его мы очень смирным знали,
Когда не наши повара
Орла двуглавого щипали
У Бонапартова шатра».

     (Потом дочитал я «Лютню» до конца и, пожалуй, готов отказаться от своих вступительных слов).
     Ну, хватит уже о Глушакове.


***
ВЛАДИМИР  СОКОЛОВ:

«Спасибо, музыка, за то,
Что ты меня не оставляешь,
Что ты лица не закрываешь,
Себя не прячешь ни за что.

Спасибо, музыка, за то,
Что ты единственное чудо
Что ты душа, а не причуда,
Что для кого-то ты ничто.

Спасибо, музыка, за то,
Чего и умным не подделать,
За то спасибо, что никто
Не знает, что с тобой поделать».

(Да, именно. НИКТО НЕ ЗНАЕТ, ЧТО С ТОБОЙ ПОДЕЛАТЬ).


***
ДМ. БЫКОВ. О юбилее Достоевского, недавно прошедшем. 

     «Двести лет, получается, вместе. Как-то скромен его юбилей. Мне же мастер хтонической жести с каждым годом родней и милей. Мне привычно клеймо святотатца, так что прямо скажу, господа: уважаю, но, страшно признаться, я его не любил никогда. Ряд обсессий, шершавости слога, страсть к еврейству и злобный оскал… Он как будто не чувствовал Бога, потому-то всю жизнь и искал».

     (А я, грешный, всё думаю: кто такой у них Бог? Личность такая или просто идея?)