Всё мимо

Проснулся под вечер, и накатила тоска невозможная.
Радости нет, желания нет.
Серый ватный сплин.
Прекрасно понимаю, что не вписываюсь вот в это ваше всё: неискреннее, равнодушное, толстокожее.
Что толку, если я напялю на себя умную рожу и чесану о Филоне Александрийском, или начну обсуждать книгу Максима Шраера о многолетних сложных отношениях между Буниным и Набоковым, которые разворачивались на фоне русской эмиграции.
 Всё мимо, чуждо и не вписывается в моё настроение.
Друзей раз, два и обчёлся .
Кого убили, кого болезни забрали...
 А тут ещё выпивать перестал, зануда вылез по пояс-и, заворчал.


Рецензии