Разговор с женой

     За окном идёт дождь. Куда - не знаю, но надоедливо, уже более получаса. Дома мной овладевает скука, нагло и цинично, как пьяная шлюха, а на улицу носа не высунешь. Не говоря об остальном.
     В отличие от скуки, жена ко мне полностью равнодушна.
     - Я тут стала подумывать... - начинает она со своей привычной присказки. Ничего хорошего от этого начала ждать не приходится.
     - И как, получается? - иронично вставляю я. Кроме слов, вставлять мне в последнее время нечего и некуда. И здесь несомненная заслуга супруги.
     - Перестань, ты остришь зло и неостроумно, - морщится жена. - Нужно развестись.
     - Кому нужно?
     - Что? - не понимает она.
     - Ты сказала, нужно, а кому? У тебя кто-то есть?
     - А у тебя?
     - Ты. Правда, в последнее время я в этом сомневаюсь.
     - И не напрасно. Слушай, давай без скандалов. Разведёмся культурно, как интеллигентные люди.
     - Культурно - это как? Под музыку Вивальди?
     Да, я хочу её разозлить, поэтому и несу околесицу. Но она это прекрасно понимает, зная меня давно и хорошо, поэтому старается не поддаваться на мои уловки. Но у неё это плохо получается.
     - Ты невыносим, - морщится жена.
     - Не волнуйся, - успокаиваю я, - вполне возможно, выносить меня будешь не ты. Надеюсь, к тому времени отыщется другая...
     - Дура.
     - Другая дура? Ты самокритична.
     Мы некоторое время молчим, собираясь с мыслями, словно боксёры после очередного раунда.
     - Я хочу метнуть в тебя тарелку, - говорит жена. - Отойди подальше, не то попаду.
     - Как аргумент, тарелка слабее слова, но, безусловно, больнее. - Я делаю несколько шагов и оборачиваюсь к ней.
     - Так нормально?
     - Ты встал у стеклянного шкафа. Хочешь, чтобы я его разбила?
     Я беру левее.
     - А так?
     - Теперь под обстрелом торшер. Ты специально?
     - Разбей тарелку об пол, как делают все нормальные жёны, пока и вправду не попала. Лучше нанести убыток бюджету, чем вред здоровью.
     - Посуда бьётся к счастью, - замечает жена.
     - К счастью, ты ещё ничего не разбила. А в целом счастье - это когда бьют только посуду. В некоторых семьях бьют морды.
     Она некоторое время вертит тарелку по столу, затем ставит на неё остальные и уносит на кухню мыть. Мне остаётся надеяться, что во время этой процедуры она не станет, подобно Агате Кристи, замысливать убийство.
     И что же происходит после этого разговора? Ровным счётом ничего. Мы по-прежнему живём вместе. Как говорится, душа в душу и даже тело в тело. (Признаю, иногда я бываю несколько вульгарен.) А наши препирательства можно считать сеансом психотерапии. Мы выпускаем пар, чтобы снова двинуться в совместный путь.