Вернуться

«Знаешь.. Есть такое. Когда долго и тяжело болел. Главное - тяжело..

И вот наступает облегчение, некоторое. Уже не треплет жар денно и нощно. Уже не лежишь в испарине солёной, будто в море. И качает тебя, качает.. Уже смотришь на мир - в окно дальнее, теперь не задёрнутое шторой - без рези в глазах. И без усталости, какой-то нечеловечьей. И даже слышишь, будто, клёкот птиц городских, шум машин проезжающих, разговоры пешеходов, что тропы свои под твоими окнами проложили. А из подъезда - через три комнаты и длинный коридор - словно бы ухватываешь перепалку баб соседских, грохот лифта «отъезжающего» и клацканье дверей входных этажом ниже. Или это кажется тебе.. В туманной голове всё перепуталось за сутки кризиса. А толкотня и возня мыслей, не понятно откуда взявшихся и зачем-то подселившихся к тебе. Создаёт иллюзию насыщенного трудового понедельника, приёмной горсовета и давки в троллейбусе в час пик. Ты и разобраться в них - в трескотне умственной - не в силах. И ждёшь - когда уляжется..

Хочется крикнуть вдаль: «Мам, попить принеси..» И тихо, себе под нос: «Пожалуйста..» До этого - ещё третьего мрачного дня - тебя поили из чашки, считай насильственно. Вытряхивали таблетки из горсти и требовали: «Запей! Давай, давай. И нечего корёжиться. Надо, значит надо..» И уходя, тоже себе под нос: «..корёжится ещё.. вот, моду взяла..» Но с жалостью и уважением. Болеть - дело не плёвое.

Но терпишь. Ждёшь, когда про тебя вспомнят. До этого и не терпел, и не ждал. Просто тихо кончался - временем, силами и мечтами. А нынче, уж и помечтать - не грех!

И вот лежишь, ожидаешь. Когда кто-то - «демоны, забыли совсем стоило температуру сбавить..» - притащит морсу тёплого. И в висках не постукивает - «за 38 и 5, ближе к 39, к ночи к 40 подползёт» - а ноет тихонько и словно дымка витает. Свеженькая и воздушная. Это болезнь покидает ареалы! И думаешь, вдруг: «А не пойти ли в выходные на каток! А не пойти - август на дворе.. Или не август, чёрт, эта болезнь.. Всё смешала, чёртова зараза..» Но ты же уже принялся выздоравливать. Потому в затылок проникает: «А ладно! Можно в парк пойти, не всё ли равно! Главное ж, можно..» И такая милота окутывает - не передать..

Потом приносят чашку кисленького клюквенного. Предлагают покушать: «Яишенку может?. Или кашки манненькой, хочешь, как в детстве, без комочков?» Мотаешь всклокоченной башкой - рано ещё, воротит..

И ушли, и оставили в покое. И тишине.. И макушку не штормит тягомотным хаосом болезненным и в плечах натуги от перенесённого зноя нет. И руки в состоянии стакан с водой удержать и ноги не подламываются, если встаёшь. И мир - целый мир, который и целым был до хвори! - не валится вместе с тобой. Когда собрался опрометчиво в ванну один, лицо умыть - сколько уж можно!

Лежишь, косишься в окошко за шторы. Небо обозреваешь голубое и облачка вихрастые. Слушаешь звуки жизни, что течёт за стенами дома. И планируешь жизнь свою..

Это называется - вернуться!»