Пуля заправлена в ствол воронёный.
Нервы сплетённый клубок
Спирта по кромку в стакане гранённом
«Ходики» тикают срок.
Жизнь не сложилась и это обидно.
Жжёт сердце жуткая боль.
Мрак беспросветный, выход не видно
Что ж – «девять граммов» – изволь.
Вздёрнут затвор пистолета умело.
К бою ударник готов.
Сталь не сочувствует слабому телу.
Хватит душе «докторов».
Ночь за окном ветром тучи надула.
Палец цепляет курок.
Выстрел грохочет, и пуля из дула
Бьёт в поседевший висок…
Самоубийца
© Copyright: Борис Шестов, 2023
Свидетельство о публикации №223121301814
Свидетельство о публикации №223121301814
Рецензии
