Спящий мир

 


     Ощущаю кайф от полёта. Руководствуясь ложными представлениями о дорогах и проекциях карт, восхищенный всё ещё собой, я лечу. Точнее пикирую в пространстве - времени на очередную планету.  Шлёп. Не совсем мягкая посадка. Приехали.
     О! Какая удача. Планета снов.
     Вот тут  я точно отдохну, отосплюсь. Когда пришли такие мысли, было еще не совсем понятно где я. Мне и в голову не пришло,  что все , абсолютно все на этой планете спят. Просто спят и больше ничего не происходит. Но то ли атмосфера так действует, то ли всё-таки  здорово устал и переволновался давеча,  то же что то не так – засыпаю.
     Сон. Удивительный сон. Он цветной и объёмный. Бабушка, моя любимая бабушка. Её руки. Мягкие, кожа чуть дряблая но не сухая. Огромные, любящие руки, безграничной души. Они коснулись моего лица.  Бабушка очень серьёзно смотрит на меня. Не то что бы она сердится, нет. Но и довольной её назвать нельзя. Она говорит мягким и негромким голосом. «Ты не ходи туда, не надо тебе, только время потеряешь, а его времени то у тебя не много».  При этом она показывает рукой на тонкую почти прозрачную занавеску. За ней моя жена. Рядом с супругой на табуретке стоят часы, искусной работы , некогда известного мастера Матиаса Фаллера. Часы стоят. Стрелки недвижимы.
     «Иди, я покормлю тебя». Бабушка приглашает меня за стол. Стол скромный но на нём яичница, хлеб, лук, огурцы. Отодвигаю табуретку и понимаю что никак не могу присесть , то что то мешает, то стол слишком далеко, то ноги деть некуда и надо как то приспосабливаться. Кушать хочется, да только присесть невозможно.
     Погружаюсь в какую то странную туманность и вдруг вижу, рядом со мной,  мой двоюродный дед Саша. Больной с детства, он не мог правильно говорить. Дед Саша протягивает мне, чуть грязный, кусочек сахара и протяжно говорит – « На кышай, кышай, сладенько».
     Я боюсь его и одновременно очень хочу сахар, маленький кусочек отколотый от куска побольше. А ещё меня привлекает карман его старенького пальто. Пытаюсь заглянуть в него. От туда почему то сильно пахнет табаком и чем то неизвестным, ещё не познанным мной. Детство.
     Меня несёт через больницу имени Боткина, в которой когда то мне довелось лежать дней двадцать. Мелькает приёмный покой, медсёстры с каменными лицами и врач. Старенький врач, в стиранном раз двадцать халате. Он спас мне жизнь. «Этого срочно в операционную, готовьте, иначе помрёт». Без анализов, без обследования. По наитию. Доверяя своему огромному опыту.
Сплю и ору во сне. В ушах визг хирургической пилы которой меня вскрывали. Последнее воспоминание, скомканное и завязанное в тугой узел анестезией  и сном.
     Сон. Играю во дворе родового дома, в Подмосковье. Кастрюльки величиной с консервную банку, Такой же чайник, красная полиэтиленовая машинка, «Волга». И Медведь. Огромный, плюшевый, навалился на меня откуда то падая.
     Почему то вокруг песок, дикий пляж, Крым. Огромное чуть штормящее море. Мне целых двенадцать лет. Моря я не боюсь. Море друг, сильный тёплый и верный друг. Бросаюсь в волну, отталкивая медузу плыву, быстро, как плавают все мальчишки, не рассчитывая сил, в полном доверии к другу. Счастлив. Просто счастлив.

- Эй вставай. Чо разлёгся тут. Эй ты, милейший, пора.
Явно садист какой то. Будит меня и показывая на циферблат внушительного размера над головой, громко говорит, почти кричит.
– Пора.
- Я смотритель за порядком.
- Ну и что?
- А вот что. Спят тут только местные жители, ты приезжий, гость значит. Гостям у нас можно спать только три часа. Вставай голубчик. И иди, иди отсюда.
Ладно, Бог с ним. Порядки конечно странные. Но дали поспать, немного правда,  на том спасибо. Умылся из крана который торчал прямо из земли. Это для гостей, ну почти как у нас, сервис такой. Оглянулся нет ли какого кафе, чаю бы. Нету. Ладно. Пошли. Быстрее, ещё быстрее. Прыжок….

     Опять меня  несет.  Огромный, прозрачный ковёр самолёт,  галактический ветер.  Впереди ничего нет. Точнее есть - неизвестность. Загадочная, манящая и как обычно зовущая обещаниями. Обещаниями наших фантазий, отрывками романтических рассказов, всплывающих в памяти как обломки чего то, отброшенного нами в суете. Отброшенного, доброго и тёплого на ощупь. Красивого, ЖИВОГО но нерационального. Не уместившееся Что То, в современную реальность. Часть нас самих, не уместившееся в рамки и условности нашего одичавшего в маниакальном боевике социума.
Ну да ладно! Не будем грустить, а поглядим что нам готовит день грядущий с очередной посадочкой. Мягкой, с хлебами, со стопочкой и огурчиком? Ой ли?
Не уверен. Но Поглядим. Что там, уже не в далеке маячит.