Проснувшись, город первым делом
С себя отряхивает снег.
Тропинку шьёт на шёлке белом
Первопроходец человек.
За ним другой, а следом третий….
И белый снег уже не бел.
А вот в оранжевом жилете
И первый дворник подоспел.
Спина его слегка горбата,
Хоть и не нажито добра.
Ворчит шершавая лопата,
Сгребая кучи серебра.
Безродный пёс – душа простая –
Поднявши лапу, метит мир.
И белый снег, желтея, тает.
Ворчит лопата – шир-шир-шир.
Метит мир
© Copyright: Вячеслав Бураков, 2023
Свидетельство о публикации №223121400387
Свидетельство о публикации №223121400387
Рецензии