Стучалось в сердце мне стихотворенье...

С малюсеньким букетиком сирени
И в капельках предутренней росы
Стучалось в сердце мне стихотворенье,
Потом в окошки все моей души.

Но не открыл ему тогда я двери:
Я занят был, колясочку качал,
Где мой сынишка, годовалый Эли,
О чем-то непонятном мне кричал.

Стучалось в сердце мне стихотворенье,
Не понимая, почему же я
Не открываю дверь в одно мгновенье,
Слыхало, что стихи - мои друзья!

Но мальчик мой по-прежнему все плакал,
А я все убаюкивал его,
И уронил свою тетрадку на пол,
И так и не придумал ничего.

И удалилось прочь стихотворенье
Гостеприимней душу поискать,
Где угостят и чаем и вареньем,
И будут долго гладить и ласкать...

С тех пор годов немало вдаль умчалось,
И моему сынишке тридцать лет,
Но не забыл я, как оно стучалось,
Держа в руках сиреневый букет.

Стихотворенье это, может, было
Таким, что залило бы небосвод,
Быть может, в нем Надежда так трубила,
Что Правда б смело ринулась вперед.

А может, нет, но все же, тем не менее,
Мне иногда вдруг бесконечно жаль,
Что не впустил я то стихотворение
И к сердцу молодому не прижал.