Были б как Пушкин-писали б в буклетах,
К Миру, Любви, как Толстой призывали.
Но в космос теперь, не летают ракеты,
Замечено верно, Юр, мы все про@бали.
Я молчу о стране, и слова "холостые"
За такое, когда то, возможно посадят.
Мы как были-народ, так и есть-крепостные,
Умирает надежда, что все скоро уладят.
Умирает надежда
© Copyright: Шалагин Роман, 2023
Свидетельство о публикации №223121500299
Свидетельство о публикации №223121500299
Рецензии
