Дело об убитой девушке. Часть тринадцатая

***

Капитан вышел из своего кабинета:
- Флетчер, факс пришёл по твоему делу, - сообщил он.
Детектив подорвался с места и подлетел к мистеру Уотсону. Вырвав листок из его рук, он чуть не порвал листок.
- Тише! Тише, Николас! – капитан слегка пошатнулся назад. – Ты меня так снесёшь! Что там пишут?
Детектив начал жадно читать про себя.
- Боже! Ник, читай уже вслух! – не выдержал мистер Уотсон.
- Здесь пишут, капитан, что телефон оформлен на имя Боба Джонса, зарегистрированного в штате Иллинойс, город Чикаго, будь он проклят…
- Похититель или город? – спросил капитан.
- Подождите! – Ник метнулся к своему столу и что-то стал искать по компьютеру. – Вот!
Помощник и капитан подошли к нему.
- По этому адресу зарегистрирована пропажа Дженни Райт, пятнадцати лет. Так! Стоп! Что-то не понял! – детектив принялся опять читать факс. – Теперь понятно. Но отчасти. Бобу Джонсу восемьдесят шесть лет… Опять не понял!
- Мэттью, пробей по базе Боба Джонса, - попросил спокойно капитан.
- Будет сделано! – помощник ушёл за свой компьютер.
- Ник, отложи дело до завтра. Потом придёшь на свежую голову… - начал капитан.
- Нет! – отказался детектив. – Я хочу выяснить, что это за преступник у нас такой. И чем быстрее, тем лучше!
- Здесь есть некая информация по Бобу Джонсу, - раздался сзади голос Мэтта.
- Что там, сынок? – заинтересовался мистер Уотсон.
- Я сначала не поверил, потому пришлось проверять информацию. Теперь могу с полной уверенностью сказать, что Боб Джонс был убит у себя в доме, примерно с неделю назад, - сообщил помощник.
- А ну-ка! – Николас зашёл в полицейскую базу. – Из автомобилей на нём зарегистрирован Шевроле Экспресс Бокс Трак две тысячи двенадцатого года.
- Номера отправляй в федеральный розыск, а я передам ФБР и запрошу дополнительные сведения у полиции Чикаго, - записав номер машины, капитан вернулся в свой кабинет.
- Дженни Райт, значит, - детектив уставился в монитор. – Похищена из дома Боба Джонса, который, скорее всего, приходился ей родственником. Прямо чувствую одним местом, что это так. Мэтт, ты там живой?
- Да, сэр. Что-то Кэсси не отвечает. Я начинаю беспокоиться, - ответил парень.
- Сейчас, - Николас взял свой телефон и позвонил дочери.

***

- Алло! – ответил Крис.
- Крис, это ты? – не понял Николас. – А где там Кэсси? Опять что ли свой телефон кинула?
- Пап! Тут в дороге у нас возникла проблема… - парень почувствовал, что глаза начинают от безысходности наполняться слезами.
- Что случилось? Почему у тебя голос задрожал? Что с Кэсси? – Ник подскочил на своём месте.
- Я не знаю. Но думаю, что её похитил мужик в красной кепке…
- Кто?
- Тут попался в дороге нам один ненормальный водитель…
- Сын, успокойся! Опиши его и его машину.
- Это моя вина! Не надо было с ним связываться…
- Объясни по порядку, пожалуйста! Что он из себя представляет?
- Белый мужчина лет сорока-сорока пяти с красной кепкой на голове и в чёрных очках. Машина…
- Небольшой грузовик… - на выдохе произнёс Ник.
- Да, Шевроле. С будкой такой.
- Бокс Трак две тысячи двенадцатого года?!
- Откуда я знаю, какого он года, пап?! Но модель вроде та.
- Подожди! – детектив заглянул в факс и вычитал. – Последняя геолокация отмечена в Силвер Лэйк Дог Парк. У него есть собака?
- Я не знаю, я не видел, - ответил Крис. – Но у меня появилась надежда найти Кэсси, и какая-то собака меня не напугает.
- Езжай туда, но будь осторожен. Я сейчас вызову полицию на то место.
- Не надо! Я сначала проверю, куда он поедет. Буду держаться на расстоянии от него.
- Будь осторожен, сын! – предупредил отец.
- И вот ещё что! Не говори пока маме! – попросил парень.
- Ладно! Скажу, что у вас всё под контролем, - согласился мужчина.
- Я уже ненавижу эту Калифорнию!
- Успокойся и сохраняй голову холодной.
- Я не об этом. С этим ограничением в пятьдесят пять миль в час я буду добираться ещё чёрт знает сколько. Этот урод разбил мой телефон, так что я даже понятия не имею, где этот парк.
- Это где-то на съезде с трассы номер пять. В любом случае смотри, там озеро есть, ориентируйся на него.