Дедушкины рассказы

«Зима. Ночь. Еду в зимнем возке запряженном парой лошадей. Высоко в небе месяц  ярко мелькает и прячется в набегающие  тучи, тяжелые, серо-фиолетовые, таинственные. 
Я закутался в теплый тулуп , крепко держу вожжи  и подстегиваю лошадок . Тороплюсь домой. Вот уже скоро доеду , но что это?
Обнаружил, что и лошади, и я в возке стоим под мостом на ледяной реке.  Как мы там очутились?
Я поднимаюсь на ноги и направляю лошадей на берег, быстрее надо выбраться и домой…Вот лошадки с трудом вытянули возок на дорогу и я снова подстегиваю их, направляя по  дороге. Вперёд!
Месяц осветил на минуту все вокруг. Вижу дорогу, мостик и дальше путь домой. Лошадки быстро побежали, а я, как бы, впал в состояние невесомости. Через какое-то время очнулся, и , боже мой, мы снова стоим на реке под мостом. Что случилось? Объяснить никак невозможно.
Происходило это в конце декабря, самое время чудес и ожидания Нового года. Веселья и сказок. А здесь под мостом творится какая-то  чертовщина. Вспомнил я, что нечистая сила  часто насмехается и потешается над одинокими путниками в пути.  Я истово перекрестился  и крикнул : « Изыйди,сатана!»
Как же все закружилось вокруг меня снежным вихрем. Засвистело. Заухало и исчезло. Наступила тишина. Пелена спала с  моих глаз и оказалось, что мы стоим на снежной дороге, перед нами мостик через заледенелую   речку,  а дальше простирается путь к дому. Оставшийся путь проехали без приключений. А случай этот запомнился мне надолго.»
Этим рассказом я начала своё повествование о любимом человеке, о своём дедушке Мише. Сколько себя помню, столько испытываю благодарность к этому необыкновенному рассказчику, выдумщику и остроумному фантазеру
Дедушка закончил сельскохозяйственную академию и всю жизнь работал то агрономом, то руководителем сахарного завода. В общем, всегда был на работе,  ездил на лошадях, знал  всё-всё  про злаки, про кормовые травы, про всё, что касалось сельского хозяйства.
Он был высокого роста, с густой шевелюрой темных волос, добрый, улыбчивый, с умным внимательным взглядом карих глаз. А еще его украшали усы.
Всегда он мне рассказывал интересные истории. Я как благодарная слушательница и не подозревала, что его выдумки развлекая меня, останутся в памяти надолго.
Вот эту  мистическую историю дедушка вспомнил и я записала ее.  Где правда, а где вымысел- бог знает?-
«-Когда-то, когда я был еще маленьким,
-говорит мне дедушка, мои родители покупали дом. Долго искали и вот в одном месте увидели его на пригорке в конце деревни.
-Кто хозяин этого дома? Почему его продают? интересовались родители.
Как-то уклончиво они получили ответ, что там никто не живет, а когда новые хозяева его купили, то в скором времени и съехали.  Мои родители посмотрели всё в доме и решили его купить.
 Дом был чистый, в нём большая печка, комната светлая, сени просторные. В общем, купили и въехали в него. Какое  то время было всё спокойно и хорошо. А однажды, когда вечером вся семья была за столом и ужинала, вдруг огонь в керосиновой лампе стал беспокойно метаться внутри, как-будто  от сквозняка. Но никто в дверь не стучал и дверь была закрыта. Переглянулись все и продолжали ужинать. Больше ничего не происходило, но поселилось беспокойство.
 Всегда в жизни так бывает, если происходит что-то необъяснимое, то приходится искать причину и вносить ясность.
На следующий вечер картина повторилась и только на третий вечер произошло нечто необыкновенное. Семья ужинала ,все были за столом и чего-то ожидали.
Дверь заскрипела. Все вздрогнули и повернулись в ту сторону. Увидели, что  в дверь вошла маленькая в черной одежде  монашенка с зажженной свечей в руке. Она молча прошла от двери до угла с образами и исчезла. От неожиданности все онемели и застыли на местах.
На следующее утро родители покинули этот дом, вместе с его тайной.»
Дедушка закончил рассказ, от которого у меня мурашки бежали по всему телу. Мистический ужас от услышанного породил всякие мысли. Объяснения нет, только руками развести . Неужели такое возможно?
А дедушка хитро улыбался в свои пышные усы. В руках у него теплился огонек половинки сигареты, так как курить ему запретили врачи, а он сократил курение вдвое таким образом.
Мастер рассказа - мой дедушка Миша,  мог бы согласно работать с таким мастером выдумок, как автор «Вечеров на хуторе…»
Прошло время и, когда я рассказываю свои истории любимой внучке, я улыбаюсь, вспоминая, как я слушала своего дедушку, искренне веря всем его фантазиям и сказкам.
Главное, что он находил время и желание поговорить со мной.  А я с нетерпением ждала и слушала его рассказы.




 «