Восьмые сутки...

Фото автора.

Восьмые сутки месим торфяную жижу,
в симфонии  вокруг не понимая нот.
Таская рукава я заработал грыжу,
а под землею всё горит, а сверху льёт.

Мокра вода, горящий торф совсем не слаще,
он здесь везде, его едим, его мы пьём.
С утра уже не будит кофе нас бодрящий,
как роботы, мы со стволов все льём и льём.

Поля в дыму, из пепла крутит завируха,
у нас здесь словно персональный Сайлент Хилл.
В грязи болотной  МАЗы, севшие на брюхо,
таскает на тросах, наш старый верный ЗИЛ.

Мои иссиня-белые, почти прозрачный пальцы,
Давно прижилась мотопомпа на плечах.
На картах торфяных , пожарные скитальцы,
встречают пламя всё на новых рубежах.

Звонок. - Ну как ты там? -  Да собственно нормально,
ты знаешь, не скучаем мы тут  от тоски.
-Я знаю. Дети, дом, в порядке всё буквально.
Ты ешь, носи сухие майку и носки...

Мы не с железа, словно терминатор Арни,
и нет закалки меж мартеновских огней.
Мы с вашего двора, простые с виду парни,
что МЧС дорогой выбрали  своей.