Степь

    Разве может быть красота в умирании жизни и природы? А если это - поэзия печали и угасания? Грусть и мудрое спокойствие в выцветших голубых глазах старца сродни элегии жёлтой осенней степи под тёмно-синим небом.
    Воздух свеж и бодрит. Солнце клонится к закату. Подул неспешный, прохладный ветер. Степь колышется желтыми волнами ковыля, как море от вечернего бриза. Тучи над бескрайними, вольными просторами собираются стаями как птицы для далекого трудного путешествия. Степь пустынна, на десятки верст вокруг только море пожелтевших трав и орлы, парящие в синей вышине.
    Холмистая равнина раскинулась на все четыре стороны без края. Здесь в логах и низинах текут медленные речки, заросшие по берегам тальником. Тут травы не знавшие еще косы и степь по которой еще не проходил плуг пахаря. Мысли текут вольно и неторопливо в шаг движения сильного коня под седлом. Временами иноходца охватывает нетерпение и душу его тревожно томит ощущение бескрайнего простора и воли вокруг. Беспокойство коня передается всаднику и он пускает его в бег. Скакун бросается с места в намет. Высокие травы хлещут по бокам резвого и ноги верхового. Луна, появившаяся в вечернем небе прыгает в такт бега лошади и бежит следом. Всадник отпускает уздцы и подняв взгляд к небу раскидывает руки. Конь почувствовал свободу и отдался полностью бескрайнему простору, свободе и ветру.
    Вечно синее небо, красное солнце заката, желто-коричневая степь. Сердце сжимается от грусти и печали. и душа очищается от всего наносного, ненастоящего, привнесенного суетой жизни. Остается самое затаенное, спрятанное на донышке. То что только для тебя, для тайного разговора с самим собой. Счастье в воле.