Привычкою предновогодней
Простуда, минуя меха,
Скользнула в остывшее горло,
И вот ты в постели. Вдыхай
Пар мяты, и всё что травою
Настояно в зеве цветка,
Что шестиугольем медовым
Стекает по стенкам в стакан.
Нет сил на движенье глазами,
В ладонях плаксивая лень,
И примешь ты как наказанье
Все, что подарила болезнь,
Что тащится вялою злобой
Под шерстью верблюжьей, пока
Жар станет мурашкой озноба,
Пытаясь тебя приласкать.
Простуда
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2023
Свидетельство о публикации №223122000789
Свидетельство о публикации №223122000789
Рецензии