Счастье

Оно наступает вовсе не тогда, когда ты в половине шестого встаешь с кровати, поскольку не только с вечера, а уже как неделю, в тебя засела программа, что нужно рано встать и ехать на выставку двух художников в Третьяковку, программа, на которую ты не обратил внимания, - это же только через неделю, а там, глядишь и рассосется, и ты, махнув рукой, соглашаешься, хотя прекрасно ощущаешь, что и смотреть на них этих двух,  не стоит, да и в интернете лучше видно, но вдруг понимаешь, что неделя – это очередной миг, и деваться некуда, встаешь, кормишь котов, варишь кашу и едешь Бог весть куда, где не был с самого студенчества, пробегаешь мимо растресканных полотен, на которые толком и не смотришь, усаживаешься в предбаннике с томиком в руках, именно с томиком, а не с гаджетом, ждешь всех, пока они не оближутся, глядя на недописанные полотна из Казанского музея, едешь домой, но по пути заворачиваешь в Европейский, чтобы купить джинсы, поскольку за год все сели и непременно нужны новые, а жена больше со мною в магазин не доберется, и вот ты оказываешься дома, кормишь, наконец, взбесившихся котов, чешешь их сверху донизу, выпиваешь пару рюмок кедровки с пельменями, и только в этот момент, понимаешь, что жизнь удалась, что вот оно, - счастье, навсегда забываешь об увиденном и пережитом и ложишься спать, набирая силы, как Антей, лежа в кровати. Из приоткрытого окна летит тополиный пух.