Санта

Взгляни же:
каждый из нас ребёнок, карабкается на стул,
чтобы ко взрослым поближе,
ещё повыше,
стих приготовил Санте, а тот уснул,
в бороду съехавшую сопит и видит парижи,
эти парижи милее ему и ближе,
чем позабытый дом и родной аул.
Каждый из нас ребенок, а может Санта,
вечный даритель бракованных недочудес,
сам на свои колени залез, залез,
сел и глядит, и не знает, а что же там-то?
Может быть, ёлка большая в красивом замке,
может быть, эллипсоид антидепрессанта,
или для заблуждения тёмный лес.
Может быть, без меня обойдутся, без —
так на колени сел и бормочет мантру,
так на колени встал, чтобы в небо лезть,
к Богу поближе, прямо под ухо плакать,
чтобы никто не слышал, а только Бог.
чтобы помог
или вместе с тобой проплакал
в горле застрявший — не продохнуть — комок,
как не прочтённый выученный стишок,
очень простой, его ты расскажешь завтра.
Ну, а пока постой-ка в углу, постой
где-то в изножье внутреннего Монмартра,
маленький человечек, внутри пустой,
маленький недоделанный глупый Санта,
ты предлагаешь чудо, а веришь сам-то?

лето 2020