Погода странная, на фриков урожай.
Его теряем мы, уходит этот год.
Ещё не скоро Первомай,
Снежинки водят пьяный хоровод.
Куплю комод, сложу туда носки,
Туда засуну планов громадьё,
Сложу в пакеты вопли-матюки,
Трусы семейные, как скрепное бельё...
А денег нет, чтоб спрятать их в трусы,
На деньги урожая как-то нет.
Дела идут, за это всем - мерси,
Огнями манит предстоящий бред.
В горшках ночных житейской суеты
Утонут дни, как тонут пароходы.
И напоказ - дешёвые понты:
"Приплыли, сука, с Новым годом!"..
Приплыли, сука...
© Copyright: Василий Забутовский, 2023
Свидетельство о публикации №223122700409
Свидетельство о публикации №223122700409
Рецензии