Из прозы дней, размокшее дождём...

Из прозы дней, размокшее дождём,
Стекало лабиринтом наше время,
И плакало желание: "подождём",
А кто-то, в нетерпении - ногу в стремя

Отчаянно пришпоривал коня,
И в исступлении натягивал уздечку,
И всё просил: " Огня! ", "Огня! ", "Огня! ",
И бил что было сил, бесчеловечно.

Искали тучи дальние моря,
И небо горизонтом открывалось,
И не было ни ночи, и ни дня,
Чтоб ты, как Афродита раздевалась.

В лесах уже давно другой сезон,
И грибников едва ли утром встретишь,
Я раскрываю новогодний зонт,
И верю - ты когда-нибудь заметишь,

Что под зонтом - усталое чело,
Привыкшее к уюту, живо, сыто,
Отдавшее мгновение ремеслу,
Не ласково, хотя и не сердито.

Оно обычное, не просит, и не жд;т,
Здесь глупо ждать - империей побитый,
Ты просто так приехал на вокзал,
И выглядишь, как чайник недопитый.

Ты просишь милости у вечно юных дам,
Хотя они тебя не замечают.
Пора уже внимая небесам,
Кормить на пристани вечноголодных чаек.

Пора смотреть за вечность, за погост,
Туда где новая судьба проистекает,
Быть может, впереди ещё форпост,
И лучшие ключи от двери рая.