Импрессионизм

Захотела писать рассказ... И тут же неудержимо потянуло ко сну.

Буквы расплываются, глаза закрываются, голова опускается...

Кое-как еще удерживаю буквы на строчке какое-то время. Потом - все...


И оказались мы в полутемной квартире.

Я его не знаю, но зову танцевать.

Мы танцуем медленный танец, но музыку слышу только я.

Я хочу, чтобы и он слышал. Предлагаю включить ее, но он отказывается.

Мы танцуем, пока звучит моя музыка.

Он не для меня.

Я ищу ему музыку, нахожу, радуюсь, включаю, но он не хочет танцевать.

Он не для меня.

Он уходит в другую комнату. В дальнем углу около окна что-то делает.

Спина без футболки...

Если я позову - пойдет, скажу - сделает. Если - я... Сама...

Но я не вижу ни его лица, ни его глаз...

Да, он и не смотрит на меня.


Да, знаю я уже! Я не об этом спрашивала!


Как же сладко я уснула...

Кажется, он был блондином...

Хотя это не имеет никакого значения...


Почему он мне вообще приснился, если я хотела другой рассказ написать?

24. 08. 2021 год.