Импрессионизм
Захотела писать рассказ... И тут же неудержимо потянуло ко сну.
Буквы расплываются, глаза закрываются, голова опускается... Кое-как еще удерживаю буквы на строчке какое-то время. Потом - все...
... И оказались мы в полутемной квартире.
Я его не знаю, но зову танцевать. Мы танцуем медленный танец, но музыку слышу только я.
Я хочу, чтобы и он слышал. Предлагаю включить ее, но он отказывается.
Мы танцуем, пока звучит моя музыка.
Он не для меня.
Я ищу ему музыку, нахожу, радуюсь, включаю, но он не хочет танцевать.
Он не для меня.
Он уходит в другую комнату. В дальнем углу около окна что-то делает. Спина без футболки... Если я позову - пойдет, скажу - сделает. Если - я... Сама...
Но я не вижу ни его лица, ни его глаз... Да, он и не смотрит на меня.
Да, знаю я уже! Я не об этом спрашивала!
... Как же сладко я уснула... Кажется, он был блондином... Хотя это не имеет никакого значения...
Почему он мне вообще приснился, если я хотела другой рассказ написать?
24. 08. 2021 год.
Свидетельство о публикации №224010101194