«Кем ты стал?» - спрашиваю умершего друга. «Я? Сентябрьским ветром бабьего лета. Ты же здороваешься со мной каждую осень».
Ага. Я еще тут. Сейчас у нас оцепенение не только от морозов, но и от страхов.
«У тебя опять волосы цвета крепко заваренного чая?» - это конечно говорю я, потому что привыкла произносить глупости. Какого же еще цвета может быть золотая осень?
Мы здесь поняли друг друга сразу и сошлись. Для того, чтобы дать жизнь другим. Ведьма любви ускользнула мгновенно, а мы, дураки, считали ее предательницей.
Конечно, мне обидно: ты уже знаешь все, а я до сих пор тут в суете.
Кстати, ту большую ель, под которой мы так отчаянно ругались, я теперь называю твоим именем и проходя, кланяюсь.
Слушай, а что будет с нами? Дай знак!
А… вот сын прислал фотку камина. Значит, огонь? Но ведь он мирный! Значит, все будет хорошо, спасибо.
Рассказ об ускользающей ведьме любви
© Copyright: Милла Синиярви, 2024
Свидетельство о публикации №224010400001
Свидетельство о публикации №224010400001
Рецензии