Сочельник

Ух, зима, на дворе холод собачий. За окном заносы одни, а дома то тепло — логово наше. У трещащей печки красные носки висят, все по правилам. В кресле бабушка какой-то роман перечитывает, на столе колода старых, потрёпанных карт, да дед с внучкой в дурака играют — девчушка локон то на палец свой крутит, а смотреть, смотрит в оба глаза, будто радар. Стол накрыт - налетай, но уговор есть уговор, к трапезе приступим только с появлением первой звёзды.

Помню лето: жара несусветная, осока колосьями размахивает, сокол в небушке голубом парит, да оводы над головой летают в ожидании посадки. Ляпота… Голода не видать — из дому запах ядреного борща доносится, да голос бабушки: "Дед, ты сено раскидай поди, внучка, корову подои, да молоко принеси! А вы, детишки, на речку бегите". Но закон природы ни с кем ничего не оговаривал — за летом идёт осень, а следом и зимушка-зима. В холодную осаду взял мороз деревню. Сочельник всё-таки!


Фото из интернета, хорошего дня)