Не Я

Вышибал мозг заботливо пробки,
чтоб не сразу я перегорел.
Спешно явь выносилась за скобки,
иллюзорный чертился пробел.
Понедельник казал Воскресенье,
нахимичивши с календарём.
«Whisky» путался с нашатырём.
Мир же искренне врал: «во спасенье!»

Иль при рожках петлял некто слева,
налипал по бокам ли конвой, –
ободрял себя в виде сугрева:
то не я, это всё не со мной!
Хоть улик мне сухую вязанку,
а хоть мокрую высыпь на стол,
тычь в лицо с отпечатками ствол –
худо-бедно сползу в несознанку.

Разглагольствовал каждую полночь
разум, точно пижон-буржуа:
мол, чуток похожу с ником «Сволочь»
и, конечно, сменю амплуа.
Несомненным когда-то казалось,
исключив недолёт, перебор,
что нескоро, болячек набор
завещает склерозная Старость.
 
Пояса часовые, эпохи,
бой курантов сверял по себе.
Если вовсе дела были плохи,
все претензии – к глупой Судьбе.
Раз не стал установщиком «правил»,
чьи-то пользовать – не для меня,
всё равно ж это типа не Я!
Я, себя где-то снова оставил…