И холодно, и очень одиноко...
Когда душе тревожно, больно,
когда достал весь этот быт...
Становишься другим, невольно,
тогда поэт в тебе устало спит...
Ты думаешь, пора писать, довольно,
а из окнА унылый, скучный вид...
А где-же Муза, ветреная дама?
Перо тупое, высохли чернила...
Любовница рванула на Багамы,
поэта, обедневшего забыла...
И холодно, и очень одиноко,
и дождь, и осень...
Что ж, налью винА...
И не тревожит дальняя дорога.
А что душа? Душа больнА...
***********
Свидетельство о публикации №224010701687