Песни полей, 1914-1917 года

Автор: Фрэнсис Ледвидж. Редактор: Лорд Дансени.,


Если бы тот, кто смотрел с башни на новую звезду, годами наблюдая за
одной и той же частью неба, вдруг увидел ее (совершенно случайно, размышляя
о других вещах), и знал, что это та звезда, на которую он надеялся, как
многим миллионам людей было бы все равно?

И звезда могла бы сиять над пустынями, лесами и морями, подбадривая
заблудившихся странников в безлюдных землях или направляя на опасные поиски; миллионы
никогда бы этого не узнали. А поэт - это не более чем звезда. Если кто-то и появился
там, где я так долго искал его, среди ирландских крестьян,
это может быть не более чем секретом, которым я поделюсь с теми, кто
читает эту книгу, потому что им небезразлична поэзия.

Я искал поэта среди ирландских крестьян, потому что мне казалось
что почти только у них в повседневном обиходе была дикция
достойна поэзии, а также воображение способно справиться с
великие и простые вещи, изделия поэта. Свои мысли в
весна-время, и все свои метафоры свежий: в Лондоне никто не делает
метафоры, а повседневной речи, густо усыпанные с мертвыми
что их пользователи должны написать на бумаге и отдать своих садоводов
сжечь.

В этом самом Лондоне два года назад, где я коротал июнь, я
однажды получил письмо от мистера Ледвиджа и очень старую тетрадь.
В письме спрашивалось , есть ли что-то хорошее в стихах, которые заполнили
тетрадь, произведенная, по-видимому, четыре или пять лет назад. Он начал
с игрой в стихах, что никто не мечтать, там были
ошибки в грамматике, в правописании конечно, и хуже-там были такие
ключевыми словами как "сорвать завальцовки пены", "жду свою настоящую любовь на
Леа" и т. д. которые в народе считаются принадлежности
поэзии; но из этих и многих подобных ошибок возникла
постоянно, как гора, отвесно болота, которые легко беглость
стройные линии, которые сейчас так заметна во всем, что он пишет; что
и вдруг мелькают поля, которые он, кажется порой, чтобы принести так
рядом на один, что один восклицает: "Да вот как выглядит Мит", или "она
это просто так вдоль реки Бойн в апреле", - довольно врасплох
знакомые вещи: ибо никто из нас не знает, до поэтов показать их,
сколько красивых вещей близко около нас.

Чистая поэзия бывает двух видов: та, что отражает красоту
мира, в котором находятся наши тела, и та, что создает более
таинственные королевства, где заканчивается география и начинается сказочная страна, с
боги и герои на войне, и сирены все еще поют, и Альф уходит.
"вниз во тьму из Занаду". Мистер Ледвидж предлагает нам первый вариант.
вид. Когда они прочтут более глубоких поэтов, увидят пьесы-задачи
и изучат все те затруднения, которые ставят в тупик человека в
городах, небольшой круг читателей, который, как я предсказываю ему, обратится к
Ледвидж - как зеркало, отражающее прекрасные поля, как очень тихое озеро.
скорее, очень безоблачным вечером.

Едва ли найдется улыбка Весны или вздох осени, которые не были бы отражены здесь
это едва ли не часть великих благословений Лета;
даже о зиме он иногда дает нам ясные проблески, хотя и печальные,
вспоминая весну.

 "На красном западе низко висит изогнутая луна",
 И на пузырях - полусветлые звезды,
 Музыка и сумерки: и темно-синий поток
 воды: и наблюдающий огонь Марса.
 Глубоководные рыбы, скользящие по залитым лунным светом барам
 Превращают смерть в предмет сладких грез, --"

Какой здесь летний вечер.

А это летняя ночь из гораздо более длинного стихотворения, которого у меня нет.
в эту подборку включена летняя ночь, увиденная двумя влюбленными:

 "Большая луна взошла царственно, как цветок
 Очарованный индийской труб. Заяц пошел по,
 Бекас над ними кружил в небе".

И в другом месте он пишет, давая нам настроение и картины осени в
одной строкой:

 "И куда-то улетели все странствующие птицы".

Такими простыми сценами, как эта, полна книга, которая вообще ничего не дает
для тех, кто ищет "послание", но приносит ощущение тишины
из сверкающих ирландских вечеров, книга для чтения между Стрэндом и
Площадь Пикадилли среди грома и улюлюканья.

Каждому поэту дано откровение о каком-то живом существе, столь сокровенном
что он говорит, когда говорит об этом, как посол, выступающий от имени своего государя
; у Гомера это были герои, у Ледвиджа - маленькие
поющие птицы, но особенно черный дрозд, у которого
потому что он выступает против всех других птиц почти с яростью
такой, с какой мужчины обсуждают, является ли мистер ..., член парламента или его
друг Достопочтенный - на самом деле еще больший негодяй. Вот
как он говорит о черном дрозде в одном из своих ранних стихотворений; ему было
шестнадцать, когда он написал это, в бакалейной лавке в Дублине, мечтая о
Слейн, где он родился; и его мечты оказались слишком сильными
для бакалейного бизнеса, потому что однажды ночью он шел домой пешком, преодолев расстояние в
тридцать миль:

 "Надо мной дымится маленький городок
 С его побеленными стенами и коричневыми крышами
 А его восьмиугольный шпиль плавно опускался вниз
 Как святые умы внутри.
 И удивительный, дерзко сладкий,
 Наполовину страстный, наполовину тщеславный,
 Черный дрозд кричит на улице.,
 Как "Гамельнский волынщик".

Давайте не будем называть его "Ирландским бернсом", вам, кому, возможно, понравится эта книга,
и даже ирландец Джон Клэр, хотя он больше похож на него, ибо все поэты
несравнимы (только стихотворцы похожи на великих
единицы), но давайте узнаем его по его собственной песне: он поэт
черного дрозда.

Я надеюсь, что не слишком многих привлечет эта книга из-за того, что
автор - крестьянин, чтобы его не похвалили the
как-интересно! школы; ибо знаю, что ни в каком классе, ни в коем
стране, ни в любом возрасте, вы должны предсказать, посещаемость Пегаса, который
прикасается к земле, где он пожелает и кем он будет обуздан.

ДАНСЕНИ.

_ Июнь 1914 года._



ЛАГЕРЬ В БЕЙСИНГСТОКЕ.

Я написал это предисловие в июне, настолько отличающемся от предыдущего, что, если бы я отправил его в свет
без дополнений, это создало бы впечатление, что книга давно исчезла
с тех пор из другого мира, мира, который никто из нас не помнит
сейчас, в котором раньше был досуг.

Ледвидж прибыл в октябре прошлого года в 5-й батальон королевских
Иннискиллингских стрелков, который входит в одну из дивизий первой армии Китченера
, и вскоре получил нашивку младшего капрала.

Все его будущие книги лежат на коленях богов. Может им не быть
только читатели.

Любой хорошо информированный шпион, вероятно, может сообщить вам о наших передвижениях, поэтому о таких вещах
я ничего не говорю.

 ДАНСЕНИ, _капитан,_
 _5-й р. Фузилеры Иннискиллинга._
_ Июнь 1915 ГОДА._




ВВЕДЕНИЕ В "ПЕСНИ МИРА"


ЭБРИНГТОНСКИЕ КАЗАРМЫ,

_ Сентябрь_ 1916 года.

В эту подборку, которую капрал Ледвидж попросил меня сделать из его стихотворений
Я включил "Сон Артемиды", хотя он был неполным
и был бы поспешно закончен, если бы его не включили по этой причине
многие линии необычайной красоты остались бы незамеченными. Он спросил меня , если
Я не думал, что это закончилось слишком резко, но так много приятных вещей
внезапно закончилось летом 1914 года, когда писалось это стихотворение,
что вина за это может лежать на более низкой, хотя и более возвышенной голове
, чем у поэта.

В этом стихотворении, как и в другом, имеющем классическую тему, "
Уход Прозерпины", те, кто помнит свою классику, могут найти
недостатки, но я прочитал "Сон Артемиды" просто как выражение
вещей, которые поэт видел и мечтал в Мите, включая большинство
прекрасное описание охоты на лис на севере графства, в
в котором он, вероятно, участвовал пешком; и в "Уходе
Прозерпины", сознательно или нет, кристаллизация в стихах
осеннего настроения, вызванного падающими листьями, изгнанием и возможной
близость смерти.

Второе стихотворение в книге было написано о мальчике, который используется
чтобы привод коров для какого-нибудь крестьянина прошлых дверь поэт очень рано
утром, насвистывая, как он ушел, и умер незадолго до войны. Я
думаю, что его красивая и спонтанные простота стоила бы некоторые
наши писатели галлонов нефти полуночи.

Что касается следующего, "К далекому", то кто не будет надеяться, что когда "Слава и
другие мелочи будут завоеваны", его ясное и уверенное пророчество будет
счастливо исполнено?

Совершенно совершенным, если мое суждение имеет какую-либо ценность, является небольшое стихотворение на
странице 175 "В Средиземном море - отправляясь на войну".

Еще одна прекрасная вещь - "Возвращение домой" на странице 192.

 "Овцы возвращаются домой в Греции",
 Слушайте звон колоколов на каждом холме,
 Стадо за стадом и шерсть за шерстью ".

Чувствуется, что греки какую-то пользу, ведь для того, чтобы иметь
вдохновляет ... с помощью своих овец--такое милое стихотворение.

"Люди-тени" на странице 205 кажутся мне еще одним прекрасным стихотворением.
Написано в Сербию и Египет, это показывает, что поэт еще смотрит
упорно в тех областях, хотя так далеко то, что он
был, конечно, рожден, чтобы быть певцом. И эта преданность областях
МИТ, что почти все его песни, такие далекие места, приносит его
дух дома, как инстинкт, который был дан ласточки,
вроде бы лейтмотивом книги. По этой причине я назвал ее
"Песни мира",_ несмотря на обстоятельства, при которых они были написаны
.

Далее следуют стихи, которые некоторых могут удивить: "Томасу Макдонаху", "The
Черные дрозды", "Утро свадьбы"; но вместо того, чтобы приписывать "любопытно"
сочувствие этому храброму молодому ирландскому солдату, я бы попросил его читателей
подумать о непреодолимой привлекательности проигранного дела для почти
любой ирландец.

Однажды инстинкт ласточки появляется снова - в стихотворении под названием "The
Lure" - и тоска по Югу, и снова в стихотворении под названием
"Песни": а потом ирландцы поля содержимого его снова, и мы его найдем
на последней странице, а в книге, что делает стихотворение немного места
его зовут Фаун, потому что он считает, что его холмы, леса и ручьи
невоспетыми. Конечно, для этого, если будет так, как многие считали, боги меньшей
чем те, чей бизнес с судьбой, грома и войны, Мелкие боги
что преследовать рощ, видел только порой по несколько, и то невнятно
вечером, конечно, из благодарности они будут давать ему покоя.

 ДАНСЕНИ




ВСТУПЛЕНИЕ К "ПОСЛЕДНИМ ПЕСНЯМ"


ЛИНИЯ ГИНДЕНБЕРГА,

_ 9 октября_ 1917 года.

Пишу среди слишком большого шума и убожества, чтобы вообще отдать должное
в нежном деревенском муза Фрэнсис Ledwidge, я не люблю задерживать
его книга ни больше, ни сбой в обещание, давным-давно сделали ему
пишу это введение. Он вошел в обширный омут, в
какие поэты сделать так, чтобы приключения и от их страны могут
может быть мудрым, чтобы удержать их, но это дело нашей страны. Он
оставил после себя стихи необычайной красоты, простую сельскую лирику, которая
может стать чем-то вроде болеутоляющего средства для нашего пораженного века. Если когда-нибудь по возрасту
нужны красивые песни, наше время нуждается в них; и я знаю несколько песен
более спокойный и счастливый, или лучше подходящий для того, чтобы загладить шрамы на душе
разум тех, кто заглянул в определенные места, о которых говорится в пророчестве
в Евангелиях, кажется, не более чем зловещий намек, когда говорится о
мерзости запустения.

Однажды он рассказал мне, что однажды, прогуливаясь
летним вечером по деревне Слейн, он услышал, как
поет черный дрозд. Ноты, сказал он, были очень красивы, и это
это Черный дрозд, что он говорит в трех замечательных строк в своем начале
стихотворение под названием "За закрытыми глазами" и именно эта песня, возможно, более
больше всего на свете это вдохновляло его короткую жизнь.
Поколебались династии и содрогнулась земля; и война, еще не описанная
ни одним человеком, упивалась и купалась в разрушениях вокруг него; и Фрэнсис
Ледвидж остался верен своему вдохновению, о чем свидетельствуют его песни homeward
.

Я надеялся, что он увидит славу, которую вполне заслужил; но это
тяжело для поэта дожить до того, чтобы увидеть славу, даже в мирное время. В эти
дни это труднее, чем когда-либо.

 ДАНСЕНИ.



 Содержание


 ПЕСНИ ПОЛЕЙ

 ПОСВЯЩАЕТСЯ МОЕМУ ЛУЧШЕМУ ДРУГУ
 ЗА ЗАКРЫТЫМ ГЛАЗОМ
 ПРИВЯЗАННЫЙ К МАЧТЕ
 К КОНОПЛЯНКЕ В КЛЕТКЕ
 СУМЕРКИ В СЕРЕДИНЕ МАРТА
 ВЕСНА
 ЖЕЛАНИЕ ВЕСНОЙ
 ДОЖДЛИВЫЙ АПРЕЛЬСКИЙ ДЕНЬ
 ПЕСНЯ АПРЕЛЯ
 ПРЕРВАННОЕ СВИДАНИЕ
 МЫСЛИ У КРЫЛЬЦА СВИДАНИЯ
 МАЙСКИЙ ВЕЧЕР
 ПОПЫТКА ПОЛЮБОВАТЬСЯ ГОРОДСКИМ ЗАКАТОМ
 ОЖИДАНИЕ
 МУЗА ПЕВЦА
 ВОЗЛЮБЛЕННАЯ
 ЖЕНА ЛЬЮ
 ХОЛМЫ
ИЮНЬ
 В МАНЧЕСТЕРЕ
 Музыка НА ВОДЕ
 Посвящается М. Макг.
 В СУМЕРКАХ
 СМЕРТЬ АЙЛИЛЛЯ
 Август
 ПОСЕЩЕНИЕ МИРА
 ДО СЛЕЗ
 ВОСПОМИНАНИЕ О БОГЕ
 СТАРАЯ БОЛЬ
 ПОТЕРЯННЫЕ
 КАНУН ДНЯ ВСЕХ СВЯТЫХ
 ВОСПОМИНАНИЕ
 ПЕСНЯ
 СТРАХ
 ГРЯДУЩИЙ ПОЭТ
 ВИДЕНИЕ На КРАЮ ПРОПАСТИ
 ЛОРДУ ДАНСЕНИ
 НА ОВСЯНОЙ СОЛОМЕ
 ФЕВРАЛЬСКИМ ВЕЧЕРОМ
 СЕСТРА
 ПЕРЕД ВОЙНОЙ КУЛИ
 СТРАНА НИЗКОЙ ЛУНЫ
 СКОРБЬ ФИНДЕБАРА
 На ВОДЕ МЕЧТЫ
 СМЕРТЬ СУАЛТЕМА
 СЛУЖАНКА В СТРАНЕ НИЗКОЙ ЛУНЫ
 СМЕРТЬ ЛИГА, ВОЗНИЧЕГО КУХУЛИНА
 КОНЧИНА КАОЙЛТЕ
 СТАРЕНИЕ
 ПОСЛЕ МОЕЙ ПОСЛЕДНЕЙ ПЕСНИ

 ПЕСНИ МИРА

 ДОМА

 СОН АРТЕМИДЫ
 МАЛЕНЬКИЙ МАЛЬЧИК УТРОМ

 В КАЗАРМЕ

 В ДАЛЕКОМ ГОРОДЕ
 МЕСТО
 мочь
 ЗА ЭЛЛИША СО СВЕТЛЫМИ ВОЛОСАМИ

 В ЛАГЕРЕ

 РАССВЕТ КОМАНДЫ
 ВЕЧЕР В АНГЛИИ

 В МОРЕ

 КРОКНАХАРНА
 В СРЕДИЗЕМНОМ МОРЕ - ОТПРАВЛЯЮСЬ НА ВОЙНУ
 САДОВНИК

 В СЕРБИИ

 ОСЕННИЙ ВЕЧЕР В СЕРБИИ
 Ноктюрн
 ВЕСНА И ОСЕНЬ

 В ГРЕЦИИ

 ВЫЛЕТ ИЗ ПРОЗЕРПИНЕ
 ДОМОЙ ОВЕЦ
 КОГДА ЛЮБОВЬ И КРАСОТА УСКОЛЬЗНЕТ

 В БОЛЬНИЦЕ В ЕГИПТЕ

 МОЯ МАТЬ
 Песня
 За ОДНОГО МЕРТВЕЦА
 ВОСКРЕШЕНИЕ
 ЛЮДИ-ТЕНИ

 В КАЗАРМАХ

 ДАВНЕЕ ЖЕЛАНИЕ
 ТОМАС МакДонах
 УТРО СВАДЬБЫ
 ЧЕРНЫЕ ДРОЗДЫ
 ПРИМАНКА
 ЧЕРЕЗ БОГАЧ БАН
 СУДЬБА
 ВЕЧЕРНИЕ ОБЛАКА
 ПЕСНЯ
 ЦАПЛИ
 В ТЕНИ
 КОРАБЛИ АРКАДИИ
 ПОСЛЕ
 До ЕДИНОГО ПЛАЧА
 ТАНЕЦ МЕЧТЫ
 ФАУНА
 В СЕНТЯБРЕ

 ПОСЛЕДНИЕ ПЕСНИ

 Для СТАРОГО ПЕРА ЛОРДА ДАНСЕНИ
 Для ВОРОБЬЯ
 СТАРАЯ КЛО
 ЮНОСТЬ
 МАЛЕНЬКИЕ ДЕТИ
 ОСЕНЬ
 Ирландия
 ПРЕКРАСНАЯ ЛЕДИ
 НА МОГИЛЕ ПОЭТА
 ПОСЛЕ ВОЕННОГО ТРИБУНАЛА
 ПЕСНЯ МАТЕРИ
 В КАРРАБВИ
 ВРЕМЯ ПЕСЕН ЗАКОНЧИЛОСЬ
 УНА БАУН
 ВЕСЕННЯЯ ЛЮБОВЬ
 МОНОЛОГ
 РАССВЕТ
 СЕОЛ СИДХЕ
 ТРОСТНИКИ
 МЕРТВЫЕ КОРОЛИ
 ВО ФРАНЦИИ
 БЫЛ ЛИ У меня ЗОЛОТОЙ ФУНТ
 Феи
 В КАФЕ
 Весна
 Пан
 С ЦВЕТАМИ
 НАЙТИ
 СКАЗОЧНАЯ ОХОТА
 ТОТ, КТО ПРИХОДИТ СЕЙЧАС И ПОТОМ
 СИЛЬФИДА
 Главная
 НА ШЕЕ LANAWN




 ПЕСНИ ПОЛЯ




 МОЕМУ ЛУЧШЕМУ ДРУГУ


 Я люблю ветер с влажными губами, который колышет изгородь
 И целует согнутые цветы, поникшие из-за дождя,
 Который колышет мак на обожженном солнцем карнизе
 И, как лебедь, умирает с песней, без боли.
 Золотые пчелы с жужжанием опускаются вниз, чтобы испачкать
 Оборки лилий, и звенит голубой колокольчик,
 И поет милый черный дрозд в радуге.

 Глубоко на лугу я бы спел песню,
 Неглубокий ручей - мой камертон, птицы
 Мои хозяева; и ветви, по которым они прыгают,
 Отметят мое время: но слов не будет.
 Для насмешки затаившегося Эха; ангел пасет
 Слова, которые я, возможно, не знаю, внутри, для тебя,
 Слова для встречи верных, хороших и истинных.




 ЗА ЗАКРЫТЫМИ ГЛАЗАМИ.


 Я прохожу старые, часто посещаемых способов
 Что ветер вокруг запутанного холмы,
 Я опять прямых солнечных дней
 Прежде чем я город знала.

 И сцены снова рождаются,
 Вудбайн заарканил колючку,
 И поникшие, как Рут, в кукурузе
 Маки роняют слезы.

 Надо мной в своих сотнях косяков
 Сороки подчиняют своих детенышей правилам,
 И, как фартук, полный драгоценностей
 Раскачивается влажная паутина.

 И резвится в ручье внизу.
 Форельки пускают круги по воде.,
 И голодный журавль наблюдает, как они растут.
 Как курильщик делает свои колечки.

 Надо мной дымится маленький городок,
 С его побеленными стенами и коричневыми крышами
 И его восьмиугольным шпилем, плавно опускающимся книзу,
 Как святые умы внутри.

 И чудесный, дерзко сладкий,
 Наполовину от страсти, наполовину от тщеславия,
 Черный дрозд перекликается на улице
 Как гамельнский волынщик.

 Я слышу его и чувствую соблазн,
 Возвращающий меня на уютную пустошь,
 Я пойду и закрою дверь в горы
 За городскими раздорами и шумом.




 ПРИВЯЗАННЫЙ К МАЧТЕ


 Когда понемногу спадает поток травы,
 И медовухи начинают подниматься, как Ноев потоп.,
 И над живыми изгородями текут, и дальше проходят,
 Стекая по многим лесам;
 Когда на деревьях боярышника развеваются их флаги перемирия,
 А дайки плюются фиалками на ветру .;
 Когда луговые жаворонки свернут свой веселый полет
 От Земли к Небесам;

 Ах! тогда мечты поэта наиболее возвышенны,
 Плыть по морям, которые знают небесный штиль,
 И в его песне вы слышите рифму реки,
 И первое блеяние ягненка.
 Затем, когда летние вечера становятся безмятежными,
 В деревенских танцах его песни восстанавливают,
 И вы можете встретить служанок с ангельским обликом.,
 Яркие глаза и темные волосы.

 Когда осенние цветные карандаши окрашивают зеленые листья, они увядают.,
 И бриз, отточенный на айсбергах, проносится мимо.;
 Когда спадают приливы на лугах и леса становятся мрачными,
 И склоняются перед порывом ветра;
 Когда шиповник делает полукруги на пути;
 Когда дрозды прячут свои флейты, съеживаются и умирают;
 Когда вздувшиеся реки теряют себя и сбиваются с пути
 Под мрачным небом;

 Тогда голос поэта подобен крику кукушки,
 И вокруг его стиха печалится голодный чибис.,
 И меланхолия на его унылом пути
 Похороны листьев.
 Затем, когда осень умирает на равнине,
 Ранив в снегу свое добро и свою неправоту.,
 Поэт поет, хотя и с печальной ноткой,--
 Привязанный к мачте Песни.




 К КОНОПЛЯНКЕ В КЛЕТКЕ


 Когда весна в полях, запятнавших твое крыло,
 И голубая даль полна песен,
 И тихие звуки журчащей весны
 Красные и длинные скальные лилии,
 На росистом рассвете Я освобожу тебя
 На заросших папоротником поворотах вудбайн-лейн,
 Где слабоголосое эхо уходит и пересекается в ликовании.
 Холмистая вздувшаяся равнина.

 В продуваемых сквозняками домах ты забываешь свою мелодию.,
 Модулятор смены часов.
 Тебе хочется свежего воздуха унылого полудня.
 И косых вечерних дождей.
 Так что я потеряю тебя, и твоя песня зазвучит.
 Когда утро забелеет на покрытом росой стекле.,
 Мои веки сомкнутся, и моя душа вспомнит.
 Из миров спящей боли.




 СУМЕРКИ В СЕРЕДИНЕ МАРТА.


 Под дубом затрепетали голубиные крылья
 Смолкли, и серые сумерки погрузили лоно в тишину,
 И гамаки пауков раскачивались на полуоткрытых предметах
 Которые дрожали, как чужаки на нашем холоде.
 Цыган разжег костер и издал звук
 двигающихся жестянок, и от продолговатой луны
 Река, казалось, струилась по земле
 Под надтреснутый ритм марширующей мелодии.

 И затем три слога мелодии
 Сорвались с флейты черного дрозда и замерли отдельно друг от друга
 Далеко в росистой темноте. Всего три.,
 Но более сладкой музыки никогда не было в сердце.
 Под голубыми куполами Лондона. Флейта и тростник,
 Внушают чувство одиночества.
 Когда уилл был всем дельфийским миром, к которому я прислушивался,
 Затерянный, как ветер в летнем лесу.
 От малого знания, где зарождаются великие печали.




 ВЕСНА


 Роса осыпает розы на лугах
 Где кроткие маргаритки усеивают лужайку.
 И Эол шепчет сквозь тени:
 "Узри рабу Господню!"
 Золотая весть, что жаворонок просыпается
 И срывает небеса, его полет свернут;
 Присутствуйте, когда прозвучит первая нота
 И мир снизойдет на мир.

 Бархатные сумерки все еще витают над ручьем
 Там, где Пан играет легкую и веселую музыку.
 Горный туман поймал луч солнца
 И медленно рассеивается.
 Молодой лист распускает свою куколку.
 И драгоценный камень висит на ветке,
 Где безумный дрост поет в блаженстве
 Над омоложенным челом земли.

 ENVOI

 Медленно опускайся, о золотые пески,
 Медленно опускайся и позволь мне петь,
 Окутанный экстазом юности,
 Дикие прелести весны.




 ЖЕЛАНИЕ ВЕСНЫ


 Я люблю колыбельные песни, которые поют матери
 В уединенных местах, когда опускаются сумерки,
 Медленные ласковые мелодии, которые приносят
 Спи до самых плачущих век; и, когда она остановится,
 Я люблю придорожных птиц на вершинах деревьев
 О пыльных живых изгородях в мире Весны.

 И когда солнечный дождь капает с края
 Полуденный ветер, и луга склоняются в одну сторону,
 И долгий шепот проносится по осоке.,
 Позволь мне остаться у разбитой воды.,
 Пока эти старые мелодии звучат в моей памяти.
 И тихая живая изгородь меняет цвет.




 ДОЖДЛИВЫЙ АПРЕЛЬСКИЙ ДЕНЬ


 Когда облака качают свои иссопы, а дождь
 Подобно святой воде, падающей на равнину,
 Сладко смотреть на прорастающее зерно
 И видеть, как рождается твой урожай.

 И сладок легкий ветерок мелодии,
 Черный дрозд колышет распускающееся дерево.,
 Пока дикий мак загорается на листве
 И пылает посреди кукурузы.

 Жаворонок превращает освежающий ливень в град,
 А кроткая маргаритка высоко держит свое ведерко.,
 И весна, вся сияющая на обочине бледной,,
 Настраивает свой рок и рил.

 Посмотри, как она ткет свою мантию складка за складкой,
 Подшивая дерево и устилая коврами весь мир.
 Ее основа зеленая, ее гав золотой,
 Вращающийся мир - ее колесо.

 Мало-помалу над холмами взойдет луна-пилигрим
 Осветит полночный полдень,
 Но она все еще подчиняется одинокой мелодии
 коричневой луговой изгороди.

 Никакие тяжелые сны не давят на ее веки.,
 И ее деловитые пальцы никогда не останавливаются;
 Она знает, что сказочный принц уже в пути
 Чтобы разбудить спящую красавицу.

 Проложить путь, по которому должны пройти его ноги.,
 Чтобы окаймить клумбу "бройдери из роз",
 Показать Лето, что она всего лишь спит, а не мертва,
 Это ее постоянная обязанность.


 ENVOI

 Сегодня, оставляя мой дорогой дом позади,
 Мои глаза ослепляют соленые слезы тоски по дому.,
 Дождь падал на меня, печальный и добрый,
 Как ангельские слезы жалости.

 Тогда я услышал пение маленьких птичек.,
 И увидел костер маков на берегу.,
 Когда пришла весна, шепча сквозь листву деревьев,
 Исполняя для меня мою песенку.




 ПЕСНЯ АПРЕЛЯ


 Кадило эглантины было тронуто
 Легким ветром с переулка и наблюдающими лицами
 О садовых цветочках, которые она любила в старину,
 Робко выглядывают из своих тихих уголков.
 Но когда взошло солнце, цветы стали смелее.,
 И сайт будет в Белом, я думал, и она
 Придется куковать на ее плечо,
 И Woodbine шпагаты и ароматнейшие крылышки в горошек.

 И я встречу ее на холмах, Южная,
 И я приведу ее к северным водам,
 Моя дикая, милая, красивая, неотесанная,
 Старшая дева дочери Зимы.
 И по радугам ее полудня скользнут
 Музыка жаворонка и маленькие человечки-солнечные зайчики,
 И крылья кочевников наполнят берег реки,
 И наземные ветры, раскачивающие колокольню лилии.




 ПРЕРВАННОЕ СВИДАНИЕ


 Роняющие слова жаворонки, сладчайший язык.
 Который поет в сумерках, скажи всем вам;
 Повсюду сверкающая белизна Покоя
 Следы крыльев и жемчужный помет росы
 Эмберил - серость паутины и синева
 Прячущихся фиалок, высматривающих твое лицо.,
 Прислушивайся к тебе в каждом темном месте.

 Ты не ответишь, когда я назову твое имя.,
 Но в цветущем тумане ты прячешься
 Чтобы превратить мои сомнения в стыд с красным лицом.
 Мало-помалу, когда ты будешь смеяться рядом со мной?
 Или ты никогда не придешь, или ты умер?,
 И я в тоске забыл обо всем?
 И наступит ли сейчас конец света и обрушатся ли небеса?




 МЫСЛИ НА КРЫЛЬЦЕ СВИДАНИЯ


 Приди, май, и повесь белый флаг на каждом шипе,
 Заключи перемирие с землей и небом; апрельское дитя
 Теперь прячет свое угрюмое лицо глубоко в утренних сумерках.
 О твоих новых цветах у воды, диких
 И в ряби поднимающейся травы,
 И тростника, склонившегося, чтобы пропустить южный ветер
 Дальше, с ее буйством быстрых крыльев кочевницы,
 И сломанные купола пушистого одуванчика.
 Теперь только судорожно поет черный дрозд.
 Этот час - всего лишь сон.
 Сетки из древесной косы
 Отбрасывай сплетенные тени на грезящие цветы,
 И мечтая, лилия, манящая пчел, изгибается
 Его нежный колокольчик там, где прячется голубая вода дамбы
 Среди шиповника, и складчатых папоротников, и цепких концов
 Дикого вьюнка.
 Путь жаворонка в небо.
 Это безлюдно.
 Я смотрю на яблочный спрей
 Помани через стену , как будто она знала
 Я жду звонка садовницы.

 В глубине души я чувствую, что она придет в синем,
 С желтизной в волосах и двумя выбившимися локонами
 Из-под ее гребня, и я подкрадусь
 Сзади и положу руки на ее глаза,
 "Не смотри, но будь моей Душой!"
 И ее звон
 Смеха будет гораздо кольцо, и как она старается
 За свободу я буду называть ее названия цветов
 Что карабкаться по стенам; потом сквозь сумерки часа
 Поговорим о любви в Древней Королев,
 И поцелуи, похожие на осиный мед, фальшивые и сладкие,
 И как мы запутаны в любовных сетях
 Как цветы, подхваченные ветром.




 МАЙСКИЙ ВЕЧЕР.


 Здесь нет ничего трагичного, хотя ночь возвышает.
 Узкий занавес, за которым горели огни рампы.,
 Но один долгий акт, в котором Любовь просачивается в каждое смелое сердце.
 И краснеет в темноте, но не отвергла
 Твердую решимость полудня. Девичья головка
 Коричневеет на плече ее юности,
 Обмениваются сердцами, произносятся долго сдерживаемые слова,
 Румянец сгорает от длинной истории правды.

 Черный дрозд так сильно дует в свою желтую флейту.,
 И выводит ноты в беспечном ликовании,
 Это нарушает ритм песни дроздов,
 И позорит свое соперничество.
 Желтые молоточки бьют по черепице крыши.
 Милые маленькие цимбалы в такт прерванному времени.,
 А вот и малиновка с переполненным сердцем.
 И все это в одной короткой заимствованной рифме.




 ПОПЫТКА ЗАПЕЧАТЛЕТЬ ГОРОДСКОЙ ЗАКАТ

 (Дж. К.К.)


 В небе было тихое сияние.
 Когда за фронтонами зашло большое красное солнце,
 И проплыли громоздящиеся горы неровных облаков
 , отяжелевших от белизны, и луна победила
 Свой путь над лесом, со своей маленькой звездочкой
 Позади нее, как маленькая мама-кукушка....
 Это был час, когда видения из какого-то далека
 Странные восточные сны, подобные сумеречным летучим мышам, взлетают
 Из руин воспоминаний.
 О брат
 высокой песни, странствующий там, где кружатся Музы.
 Богатые дары, расточительные, как зимний дождь,
 Как камни в разлившейся реке
 Скрытые слова звучат в моем мозгу,
 Слишком дикие, чтобы их можно было приручить; и я должен навсегда
 Подумай о холмах над дикой местностью,
 И оставь городской закат своей песне.
 Ибо там я чужой, как деревья
 Которые вздыхают над уличным движением весь день напролет.




 ОЖИДАНИЕ


 Странная пожилая женщина на обочине дороги села,
 Посмотрела вдаль, покачала головой и вздохнула.
 И когда вдруг, совсем рядом, ржавые ворота
 Громко прокричали на теплых ветрах,
 Она подняла глаза и сказала: "Ты опоздал".
 Затем покачала головой и вздохнула.

 И вечер застал ее такой, и ночь в полном разгаре
 Шла при свете звезд и сильном приливе.
 Последовал за желтой луной вокруг ее ожидания,
 И утро широко шагнуло вперед.
 Она подняла глаза и сказала: "Ты опоздал".
 Затем покачала головой и вздохнула.




 МУЗА ПЕВИЦЫ


 Я привел в этих, чтобы сделать ее кухня сладкий,
 Боярышника цветки и розы полосы.
 Ее сердце, казалось, в ее глазах так дико били
 С приветственным снова ветвях Весна.
 Она никогда не слышала о Вавилоне или Трои.,
 Она не читала книг, но однажды видела Дублин.;
 Тем не менее, она сделала из своего мальчика-слуги поэта.
 И от Парнаса получила лавровый венок.

 Если Слава, Горгона, превратит меня в камень
 На какой-нибудь городской площади, пусть кто-нибудь положит
 Недавно распустившиеся цветы терновника и аллейных роз
 У моих ног, а под ними проследит:
 "Его сердце было похоже на книгу, полную девичьих песенок",
 С примесью маленькой любви и могучей Заботы.
 Это он принес своей музе и долго страдал,
 Ее застенчивой певице и ее мальчику-слуге ".




 ЛЮБИМАЯ


 Пчелы держали дамбы в цветах,
 Ты помнишь, как каждое дуновение ветра
 Заставляло гудеть каждое крылышко? Моя рука в твоей руке
 Слушала твое сердце, но теперь
 Вся слава поблекла, и я нахожу, что
 Нет больше древней тайны часов.
 Когда ты была прекрасна, и наши сердца склонялись перед тобой.
 Каждый по своей воле, но в один прекрасный день
 Простирается, как перешеек в заливе
 Из счастливых лет, которые я оставил позади.

 Я смотрю через грань того, что было.
 И ты прекрасна по-апрельски.,
 Святой и безмолвный, вздох моего отчаяния....
 Я снова слышу апрельскую мелодию коноплянки.
 За изгибом радуги, как в те дни.
 Ты подарила мне свои улыбки, которыми я могу поделиться.
 Некоторые из твоих новообретенных чудес.... О, когда же скоро
 Я буду странствовать по широким морям в поисках других земель,
 Иногда вспоминай меня со сложенными руками,
 И сделай меня счастливой в своей благочестивой молитве.




 ЖЕНА ЛЬЮ


 И Гвидион сказал Матху, когда наступила весна:
 "Пойдем теперь и сделаем жену для Ллеу".
 И так они наломали широких ветвей, еще влажных от росы.,
 И в тени сотворили волшебное кольцо:
 Они взяли фиалку и луговую сладость
 Чтобы придать ей форму красивого лица, и для ее ног
 Они соорудили холмик из маргариток на крыле,
 И для ее голоса они заставили коноплянку петь
 В широком маковом ветре для ее рта.
 И все это они пели двадцать часов.
 И Ллью пришел с песней с лазурного юга.
 И унес свою жену из птиц и цветов.




 ХОЛМЫ


 Холмы взывают ко мне с полей,
 И зовут меня музыкой хора
 Воды в их лесах, где я могу видеть
 Цветение развернулось на холмах, как огонь.
 И по мере того, как вечерняя луна поднимается все выше
 И сглаживает тени на склоне,
 Они взывают ко мне, как существа, лишенные надежды.

 Голуби вернулись домой. День клонится к закату. В полях холодно.
 Теперь поднимается слабый ветер, разгоняя небо.
 С небольшим облаком, давно окутанным золотом заката.,
 Как Ясон с драгоценным руном Анай.
 Гавань Иолкоса. Яркий глаз дня
 Снят в сумерках, и ручей
 Сияет, как ятаган на холме.

 И лунные лучи, падающие через цветной лес
 Полны маленьких людей с белыми крыльями.
 Я буду бродить в бледно-лунном одиночестве
 Которое зовет сквозь наступающую ночь
 С предельно высокими голосами реки,
 Сладкими, как дождевая вода во флейте черного дрозда.
 Это повергает мир в немое восхищение.




 Июнь


 Теперь подметите пол, поставьте решетку рядом.
 И посадите там эту обсосанную пчелами ветку вудбайна.,
 И опустите окно. Бабочка
 Плывет в солнечном луче, и прекрасное
 Загорелое лицо Джун, цыганки-кочевницы, смеется
 Над своими многочисленными товарами, пока она рассказывает
 Состояние фермеров на полях и выпивка
 Вода из колодцев, населенных пауками.

 Все живые изгороди утопают в море зеленой травы,
 И качающиеся маки вспыхивают, как огни Элмора,
 А сирены - как окрашенные пыльцой пчелы
 Гудение в глубине клевера. И вверх по высоте
 Голос кукушки хриплый и надломленный от радости.
 А на посевы в низинах налетают вороны.,
 Не бойся хлопушек фермерского мальчика.,
 Который спит, как пьяный Ной, в тени.

 И вплети эту красную розу в ореховое кольцо.
 Это привлекает твое маленькое ухо, потому что июнь короток.
 И мы должны радоваться этому, танцевать и петь.,
 И от ее щедрот черпай ее розовую ценность.
 Да, скоро ласточки полетят на юг,
 Ветер уносит на север, чтобы собрать снег,
 Даже розы, пролитые на алые уста юности.
 Скоро ветер унесет по дороге все розы.




 В МАНЧЕСТЕРЕ


 Слышен топот ног, которые движутся во грехе
 Под косой луной здесь, где я заблудился,
 Хотят меня, как Немезида. Этот гам
 Звук полудня звучит в моих ушах, но он далеко.
 Мои мысли там, где Покой закрывает крылья черных птиц.
 И у всех источников наступает вишневая пора.

 И эта самая луна плывет, как огненный след.
 Вниз по лонг-Бойну и пускает белые стрелы сквозь мельничный лес.
 Ее белая юбка лежит на плотине.,
 Она идет по хрустальным лабиринтам росы.,
 И отдыхает некоторое время на росистом склоне
 Где я снова буду надеяться на старую, старую надежду.

 Мы, моя муза и я, измучены странствиями.
 И, если я пою, в моей песне нет веселья.
 Я часто думаю, что моя душа - старая ложь.
 Одетый во вретище, он так сильно раскаивается в своем рождении.
 Но я все же построю здесь уединенный дом
 Рядом с покоем озер, когда я перестану скитаться.




 МУЗЫКА НА ВОДЕ


 Где плачет Воспоминание, когда мы забываем?
 Откуда возвращает она былую радость?
 Почему мы плачем о том, что когда-то смеялись? и все же
 Почему мы грустим о том, что когда-то наши сердца были легкими?
 Иногда я думаю, что дни, которые мы сделали яркими,
 Прокляты внутри нас, и мы слышим, как они кричат,
 Глубоко в одиночестве этого обширного ада,
 Потому что мы приветствуем какое-то новое сожаление.

 В следующем году я буду вспоминать с грустью на сердце
 Эту музыку и эту воду, но сегодня
 Позволь мне быть частью всей этой радости. Мое ухо
 Уловило далекую музыку, которую я унес прочь.,
 Свет одного прекрасного лица, который останется навсегда
 На широком полотне сердца, как Лицо
 На полотенце Мэри, освещая это место.
 Слишком грустно для радости, слишком счастливо для слез.

 Мне кажется, я вижу музыку как свет.
 Низко над колышущейся водой и полями.
 Желтые и коричневые чередуются в вышине.
 Они висят в тишине, как потрепанные щиты,
 Тяжело наклоняются вперед от своих разноцветных урожаев.
 Как будто они отдавали ему дань уважения; и звуки,
 Пленники эха, разносятся по выжженным солнцем равнинам.
 Затихают на перекрестке будущей ночи.

 На красном Западе низко висит изогнутая луна.,
 А на пузырьках - полусветовые звезды.:
 Музыка, сумерки и темно-синий поток.
 Вода: и наблюдающий огонь Марса.:
 Глубоководная рыба, скользящая по залитым лунным светом перекладинам.
 Сделай смерть предметом сладких грез, жизнь - насмешкой.
 И душа, терпеливая по громким часам сердца.
 Смотрит на время и думает, что оно удивительно медленно.




 М. Макг.


 (КОТОРЫЙ ПРИШЕЛ ОДНАЖДЫ , КОГДА МЫ ВСЕ БЫЛИ
 МРАЧНЫЙ И ПОДБАДРИВАЛ НАС ГРУСТНОЙ МУЗЫКОЙ)


 Мы все были печальны и не могли плакать,
 Потому что в нашем горе не было слез:
 Ты пришел бесшумно, как Сон,
 И забрал наши страхи.

 Старые воспоминания стучатся в каждое сердце
 Беспокоили нас великой ложью мира:
 Ты сидела немного поодаль
 И заставляла скрипку плакать,

 И апрель с ее солнечными ливнями
 Снова смеялся над полями.:
 Белые крылья мелькали в течение нескольких часов.
 Так недавно полные боли.

 И реки, полные маленьких огоньков.
 Текли по колышущимся зеленым полям.:
 Наши незапамятные наслаждения.
 Прокрался к нам незамеченным.

 За это пусть Удача отпустит тебя на свободу
 Храни ее сокровища долгие годы,
 И Мир развернет свой флаг перемирия
 Против любых страхов, порождающих угрозу.




 В СУМЕРКАХ


 День вешает свой свет между двумя сумерками, мое сердце.,
 За тьмой всегда есть синева.
 Когда-нибудь мы покинем темноту, я и ты.,
 И будем вечно наслаждаться светом.
 Но глубокая боль в тебе ноюще остра,
 И долгое призвание тяготит тебя до боли.

 День вешает свой свет между двумя сумерками, и песня
 Звучит в начале и в конце.
 Ты, в поющих сумерках, как мог ты странствовать
 Беззвучный путь, Довольство быстротечно расправляет крылья?
 Но в темноте твоя красота будет сильной,
 Хотя только один должен послушать, как она поет.




 СМЕРТЬ АЙЛИЛЯ


 Когда больше не было слышно громких звуков войны,
 И только грубый коростель заполнял часы.,
 И горные ветры в дроке и сонные цветы,
 Мэйв в своей комнате со склоненной белой головой
 В сердце Айлилл раздавались рыдания: "Я нашла
 Способ любить тебя сейчас", - сказала она, и он
 Смахнул застарелую слезу и сказал: "Гордый
 Неуступчивый сердце любит, никогда". И тогда она:
 "Я люблю тебя сейчас, хотя однажды, когда мы были молодыми
 Мы шли, как двое, которые были чужими
 Из-за того, что я не любил тебя, теперь все изменилось".
 И тот, кто любил ее, всегда звал ее по имени
 И говорил: "Ты не любишь меня, это твой язык".
 Беседы в сумерках; ты любишь сверкающее золото
 Завоеванное в битвах и солдатскую славу.
 Ты любишь истории, которые часто рассказывают
 Поэты в зале. Затем встала Мэйв.
 И обратилась к своей дочери Финдебар: "О, дитя мое!,
 Иди, скажи своему отцу, что моя любовь сошла с ума
 Со всеми моими войнами в юности, и скажи это сейчас
 Я люблю его сильнее, чем ненавижу своих врагов...."
 И Финдебар поспешила к своему отцу
 И нежно коснулась его сурового лба.,
 И по холодному прикосновению поняла, что он мертв.




 Август


 Она придет в первые сумерки дня,
 Белое поверх песни желтого урожая.
 На своем росистом радужном пути
 Она будет красивой и сильной.
 Полуденный глаз без век забрызгает
 Загаром ее лодыжки в сене,
 Буду целовать ее смуглую кожу весь день напролет.

 Я узнаю ее в валках, высокую
 Над стрекотом сверчков в сене.
 Я узнаю ее, когда ее странные глаза опустятся,
 Один майский - голубой, другой ноябрьский-серый.
 Я буду наблюдать за ней с красной стены сарая
 Сниму ее ржавую косу и позову,
 И я последую за ней прочь.




 ПОСЕЩЕНИЕ МИРА


 Я закрыл книгу стихов, где плакала печаль.
 Над разрушенным храмом Любви, где когда-то молилась Надежда.,
 И подумал о старых прерванных и сохраненных свиданиях
 Только для того, чтобы пожурить мою нежность. Затем я сбился с пути
 По зеленому переплетению переулков, где шелестящие крылья
 Двигались вверх и вниз, как огни на море.,
 В поисках спокойствия среди безмятежных вещей
 Из дерева и воды. Трудолюбивая пчела
 Пел в своем сарае в дупле бука,
 И в далекой изможденности грохотала мельница
 Гудело, как война ульев. Произнесенная шепотом речь
 "Кукуруза и ветер" были на желтом холме,
 И потрепанные пугала кивали в знак согласия
 И размахивали руками, как ораторы. Коричневая
 Обнаженная красота осени сладко склонилась
 Над лесом, над маленьким городком.

 Я сел в отступающей тени рядом с
 Река, где она пересекала плотину
 Как белая грива, и широким росчерком
 Ревет над островным полем и через ярус
 Из наклонных вылазок, похожих на аллею
 Когда лунный свет выслеживает тени
 И отбрасывает белые полосы на росу.
 Там, где заканчивались маленькие колечки, плавучая форель
 Питалась водяными мотыльками. Болотная курица переправилась
 На летающих крыльях и плавающих лапках туда, где
 Ее пара была в камышовом лесу, выброшенная
 В сгущающихся сумерках, как ласточки в воздухе.

 За рекой обнесенный стеной крест из могил
 Висел мертвый болиголов, бледный и серый,
 За исключением тех мест, где стена была сломана и длинные волны
 Желтая трава струилась наружу, как плотина,
 Как будто мертвые стремятся к большему пространству
 И к своим старым местам в схеме вещей;
 Потому что иногда приходит мысль, что коричневая могила
 Это не конец всех наших трудов,
 Но мы снова рождены ветром и дождем,
 Чтобы засеять мир урожаем молодых и сильных,
 Чтобы люди могли жить самими собой, пока звезды не погаснут,
 И все еще сладкая музыка наполняет песню черного дрозда.

 Но О, истины о душе отвергнуты.
 Встречу ли я Китса на каком-нибудь диком острове бальзам?,
 Мечтаете у озера, где зеленые и широкие
 Ветви сладкой корицы защищают спокойствие
 темной воды? И вместе гуляете
 По холмам с ямочками, полными воды, где
 Белые ангелы отдыхают, и все прошедшие годы говорят
 Об изменениях на земле? Отчаяние
 Иногда овладевает мной, но все же я надеюсь
 Надеяться на старую надежду в лучшие времена
 Когда я свободен, чтобы закидать веревка
 Что связывает меня все печали, пока мои рифмы
 Плакать, как потерянные птицы. Но, если я должна умереть
 Прежде, сформулированных в Декларации тысячелетия, и мои руки должны быть скрещены
 Под цветами, которые я любил, прохожие
 Будут хмуро смотреть на меня, как на человека, чья душа потеряна.

 Но мягкий покой снизошел ко мне, когда Запад
 Закрыл свою красную дверь и тонкая полоска луны
 Был переплетен на темной груди сумерек.
 Он окутал меня, как иногда окутывает сладкая мелодия.
 Услышанный впервые окутывает сцены.,
 Что у нас могут остаться их воспоминания, когда чья-то рука
 Поражает это в другие времена и освобождает надежды.
 Восходящий взгляд проясняет вечную землю.




 ДО СЛЕЗ


 Ты выглядела печальной, как луна в затмении.
 Над снопами урожая, и там лежали
 Легкое шепелявление на твоем языке, и очень скоро
 Лепестки твоего глубокого румянца опали;
 Белоснежные улыбки, которые приходят с неловкой грацией
 От внутренней печали пересекли твой светлый лоб.,
 Когда налетевший ветер подхватил твои растрепанные волосы
 И швырнул их мне в лицо коричневым дождем.

 Ветры с бахромой из слез, которые наполняют тихие вздохи сердца
 И никогда не прерываются болью в груди.,
 Но дуй в окна глаз
 Их туманные обещания серебряного дождя,
 Вокруг твоего громкого сердца всегда поднимались и опускались.
 Я подумал, что было бы лучше, если бы навернулись слезы
 И полностью парализовали каждое твое чувство.,
 Так что вложи мою руку в твою и пожми на прощание.




 БОЖЬЯ ПАМЯТЬ


 До меня донесся шепот из ночи
 Как музыка моря, могучее дыхание
 Из росистого устья долины, и Смерть
 Сотрясала его худые кости, и каждое раскрашенное дерево
 Плакало в утреннем тумане. Из города
 Из гнезд среди ветвей одна старая ворона
 С просветами на крыльях улетел далеко.
 И, думая о золотом летнем сиянии,,
 Я услышал, как черный дрозд посвистывает, наполовину улегшись,
 Среди кружащихся листьев, которые наклонно опускались вниз.

 И Я, кто теперь мысль Бога, давно
 Забытый в Его Разуме и опустошенный
 С другими мечтами, давно ушедшими, как врата
 Поющий на ветру песню наковальни,
 Пел о весне, когда впервые увидел меня во сне
 В том старом городе, сплошь холмы и скрипучие вывески:--
 И Он вспоминал меня как нечто далекое
 В старых фантазиях, что-то слабое
 На расстоянии, как маленькая искрящаяся звезда.
 Утонувший в лаванде вечернего моря.




 СТАРАЯ БОЛЬ


 Что это за старая-престарая боль, которая кровоточит заново?
 Какой старый и блуждающий сон, давно забытый
 Возвращается в мой разум? С двумя лицами,
 Как Янус из древнего Рима, я оглядываюсь по сторонам,
 И все же не обнаруживаю, какая древняя ошибка
 Все еще остается неотомщенной. Ни капли сомнения
 В завтрашнем обещании. И все же меня терзает боль
 От какой-то глупости, и я чувствую
 Как люди сходят с ума, как расшатываются способности
 Когда эти старые извилины крутятся в мозгу.

 Это что - то особенное - познать один радостный день,
 Теперь, чтобы вспомнить, когда на сердце тоска,
 Противоядие от мыслей, которое уничтожит
 Укус аспида сожаления. Я буду пить до дна
 За фиолетовые чаши, которые переполняются.,
 И заполнить разбитое сердце в урну на краю пропасти.
 Но некоторые умерли, кто смеялись! Некоторые разрозненные являются
 Вокруг знойный ширина внешней зоны.
 Вы, с теплой глины окутан о ваших костей,
 Они ближе мне, чем живые издалека.

 Мое сердце высохло, как старая корка,
 Глубоко зарыто в книжный хлам и изъеденное молью дерево.,
 Оно так давно забыло о старой любовной похоти.,
 Так долго забывал то, что делало юность дорогой.,
 Два голубых светильника любви, необычайно доброе сердце.,
 И как, когда я впервые услышал этот голос, он прозвучал ясно.
 Среди серых изгородей равнины.,
 Я не знал, что из чего за кукурузы.,
 Смех молодого искривленного терновника.,
 Сойка, свистящая в ястребиных ветвях, предвещая дождь.

 Я считаю, что разум - это заключенная душа.,
 И все наши стремления являются его собственными
 Борьба и стремление к золотой цели,
 Которые изматывают нас, как снежных людей во время оттепели.
 И мы сотворим наш Рай там, где мы посеяли
 Наши пурпурные желания. О! могут ли любимые мертвецы привлечь внимание
 Услышать нас, когда мы стонем или наблюдаем в ожидании
 Наш приход в лес, где мы впервые встретились,
 Опавшие листья падают на их растрепанные волосы, мокрые,
 Их руки на запорах ворот?

 Это старая, престарая боль, вернувшаяся домой еще раз.,
 Наклонился с ответами, дикими и очень неубедительными.
 Несмотря на все мое погружение в старые потрепанные знания.
 Это свело Мудрецов с ума. И покоряет мир.
 Что за их мудрость? Я спрашивал их, ручные,
 И наблюдал, как Земля сама по себе превращается в ничто.
 Атом за атомом,
 Выползите из глубоких каньонов, капли фикса,
 И разожгите на холмах свой погребальный костер,
 И все, что мы узнаем, лишь показывает, что мы знаем меньше.




 ПОТЕРЯННЫЕ


 Где-то звучит музыка коноплянки, клювы,
 И сквозь солнечные цветы жужжат пчелиные крылышки,
 И белые колокольчики вьюнка на холмах
 Тихого мая издают тихий звон, обдуваемый ветром.
 Ветер ливней носится туда-сюда,
 И куда-то улетели все странствующие птицы;
 И коричневое дыхание осени охлаждает цветы.

 Но где же вся любовь давних лет?
 О, маленький сумеречный корабль, взорванный приливом,
 Где лица, смеющиеся в сиянии
 Утренних лет, потерянных, разбросанных повсюду?
 Дай мне свою руку, о брат, пойдем.
 Плачу о тьме по тем, кто умер.




 КАНУН Дня ВСЕХ СВЯТЫХ.


 Ужасный час - это тоска по луне.
 Чтобы направить старых влюбленных к месту свидания,
 И вскоре старые шаги с благословенных земель
 По старым известным тропам будут слегка подсвечены;
 И ветры, которые ходили подслушивать с полудня,
 Перекликаясь [1] с какой-то старой сказкой, рассказанной нежно и кратко,
 Придаст листу тысячелистника воловий запах[2], [3]
 И бросит круглый орех из орешника вниз.

 И там будут старые клубки пряжи, [4] и старые заклинания
 В разбитых печах для обжига извести, и старые глаза будут всматриваться
 В поисках постоянных любовников в старых паучьих колодцах,[5]
 И старые объятия станут по-новому дорогими.
 А некоторые могут встретить старых любовников в старых долинах.,
 И некоторые в приоткрытых дверях в городах, лишенных света.;--
 Но двое встретятся под колючим шипом.
 Глубоко в недрах ветреных холмов.

 Затем, когда ночь вернется домой, а день побелеет.
 Зевает восток , там будут печальные прощания .;
 И многие ноги будут одиноко топать по дороге
 Обратно в комфорт своих холодных камер,
 И глаза повернутся назад и надолго задержатся
 Там, где любовь впервые нашла их в цвету клевера.--
 Но никто никогда не будет искать одинокую могилу,
 И двое всегда будут задерживаться на свидании.


[Сноска 1: Провинциальный вид смеха.]

[Примечание 2: Локон волос, откинутый со лба: используется здесь
метафорически, и сама метафора взята из завитка
коровьего языка.]

[Примечание 3: Девушки в канун Дня Всех Святых срывают листья тысячелистника и, говоря
произнесите над ними определенные слова, положите их под их подушки и так мечтайте об
их истинных возлюбленных.]

[Примечание 4: Они также перебрасывают клубки пряжи (которые должны быть черными) через
левое плечо в старые печи для обжига извести, придерживая один конец, а затем
наматывают его, пока не почувствуют, что он каким-то образом зацепился, и ожидают увидеть в
темнота - это лицо их возлюбленного.]

[Примечание 5: Также они ищут его лицо в старых колодцах.]




 ВОСПОМИНАНИЕ


 Низкие звуки ночи, которые капают на ухо,
 Крик чибиса с перьями, зов кроншнепа.,
 Ясно слышался в далекой темноте звук, такой же унылый, как
 Как капли дождя, падающие с кивающего потока,
 Чтобы разок подмигнуть белым и разбитым упасть
 В глубокий темный омут: они причиняют боль тишине,
 Словно косое копье огненного метеора
 Нашел их пустые зевы: они наполняются звуком
 Тишиной, веселым хороводом,
 Звучащими лабиринтами прошлогоднего танцора

 Я думал понаблюдать, как звезды зажигаются искра за искрой
 Выйди в приглушенную ночь и посмотри на луну
 Обойди полную и повернись к темноте,
 И сфокусируйся на новом и ждущем наблюдении
 Грандиозный калейдоскоп полуночного дня
 Изменение цветов на росу, где высокие холмы ПАЗ
 Низкий и лунатик небо. Но кто посмеет бросить
 Один краткий час, гороскоп, чей tun;d уха
 Делает каждый звук музыки в прошлом году?
 Чьи надежды строятся за дверью Прошлого?

 Нет, не тише вышивает паук
 Паутина на папоротнике, и капли тумана не падают
 На снопы урожая, когда ночь богата
 С лунными лучами, чем духи восторга
 Бродят по темным коридорам зала Памяти.
 Мы не чувствуем их, но в пустыне ночи
 Мы слышим их тихие голоса медиумов, и мы поднимаемся
 Бороться со старыми сожалениями, видеть старые лица,
 Встречаться и расставаться в старых местах свиданий
 С разбитым сердцем и пустыми глазами.

 Я чувствую легкую теплую руку на своем плече.,
 Я слышу музыку голоса, который произносит слова.
 Медленный ритм шагов, я вижу белизну.
 Руки раскинуты, а ямочки на щеках складываются и наполняются....
 Я слышу трепетание крыльев ранних пташек.,
 Я вижу, как утренний прилив устремляется к берегу.,
 Девушки в плащах, слышу голос, который говорит:
 "Ты никогда не узнаешь" и "Возможно, скоро снова".
 Белыми зубами стискивая внутреннюю боль.,
 Затем звуки ухода и печальные прощания

 Год назад! Кажется, это было вчера.
 Вчера! И сто лет! Все едино.
 Это заложено в чем-то законченном, темном, далеком,
 Собирать плесень на полках Времени.
 Что значит часы или эоны, когда все ушло?
 И все же сердце очистит его от грязи,
 И будет парить вокруг него серебряным заклинанием,
 Потеряйся в этом и громко плачь от страха;
 И, как потерянная душа, в благочестивое ухо,
 Вколоти в мой никогда не легкий колокол.




 ПЕСНЯ


 Мое сердце улетело на крыльях к тебе, прочь
 В безлюдных местах, где пролегают твои шаги
 Вся из звезд, когда короткие ливни день
 Прошло, как древние печали. Я хотел бы летать
 Чтобы ваш зеленый одиночестве в лесу, чтобы услышать
 Ты поешь в звуки листьев и птиц;
 Но мне грустно за глубиной слов
 Что никогда больше мы двое не проведем вместе год.

 Если бы у меня было только богатство земли и блеющие стада
 И полные амбары желтого урожая.,
 И большой дом с вьющимися мальвами
 И служанками, поющими в поле,
 Ты бы полюбил меня; но у меня нет бродячих стад,
 Мое единственное богатство - песни о любви к тебе,
 И теперь, когда ты потерян, я могу продолжить
 Печальную жизнь глубоко за глубиной слов.




 СТРАХ


 Сегодня я бродил по лесу и, казалось, слышал,
 Как слышал Данте, голос страдающих деревьев.
 Искривленные корни казались голыми, искривленными коленями.,
 Кора была полна лиц, искаженных страхом.

 Я поспешил домой, все еще окутанный темными чарами.,
 И всю ночь над великой ложью мира
 Я задумался, и чей-то голос, казалось, прошептал совсем близко,
 "Ты давно умер, и все это сущий ад!"




 ГРЯДУЩИЙ ПОЭТ


 "Далеко ли до города?" - спросил поэт,
 Когда он стоял под стонущим флюгером,
 И теплые огни отливали серебром
 На юбках ветреного дождя.
 "Есть те, кто зовет меня", - взмолился он,
 "И я промок, и у меня все болит в дороге".
 Но из убежища никто не отозвался.
 И он отвернулся от запертой двери.

 И они ждут поэта в городе
 С камнями у ворот и насмешками,
 Но далеко, на волнах расстояния
 В синеве тысячи лет
 Он спит с веком, который его знает,
 В глине нерожденных, мертвых,
 Покой у его усталых стоп,
 Слава у его рассыпавшейся головы.




 ВИДЕНИЕ НА КРАЮ ПРОПАСТИ


 Этой ночью, когда ты сидишь глубоко в одиночестве,
 И ты вырываешься из сна, быстро просыпаешься и чувствуешь
 Ты слышишь мои шаги по камню порога,
 Моя рука прикрывает дверной проем крадучись,
 Будь уверен, что это всего лишь белые ветры снега,
 Ибо я больше не приду

 И когда свеча в окне погаснет,
 И лунные лучи спускаются с холма, отбрасывая длинные тени,
 Когда белые глаза ночи заглядывают в щелястую дверь,
 Подумай о долгой дороге в низине,
 Подумай о страннике вдалеке, далеко,
 Затерянный, как голос среди разбросанных холмов.

 И когда луна заходит и океан разливается
 Его воды отступают от бара свиданий,
 И в темных бороздах ночи плещутся
 Украшенный драгоценными камнями плуг и множество падающих звезд
 Побуждает вас к молитве, тогда вы будете думать обо мне
 На долгом пути, который никогда не закончится.

 Иона охрип в Ниневии - я бы одолжил
 Свой голос, чтобы спасти город - и поспешно
 Уходит Авраам с ножом для убийства, а Руфь
 Устала в кукурузе.... И все же я останусь,
 Ибо один цветок расцветает на скалах истины,
 Бог во всей нашей спешке и промедлении.




 ПОСВЯЩАЕТСЯ ЛОРДУ ДАНСЕНИ

 (ПО ВОЗВРАЩЕНИИ Из ВОСТОЧНОЙ АФРИКИ)


 Для вас я вяжу эти веревочки, а на их концах
 Вешаю маленькие колокольчики, чтобы звать вас домой.
 Музыка вся надтреснутая, и Поэзия имеет тенденцию
 К более пышному цветению, чем у меня; но вы, кто бродите
 По цветным садам высочайшей музы,
 И иногда оставляете дверь приоткрытой, чтобы мы
 Может украсть маленькие дышащие вещички красных и синих тонов
 И белые вещички, высосанные пчелами досуха,
 Послушайте от меня эту связку колокольчиков.

 Мои коровьи полоски звонят вам, добро пожаловать на землю
 Твоя муза делает честь на многих языках.
 Я жажду не только пожать тебе руку,,
 Но и того, что по тебе скучают поэты, которые пели
 И с сомнением относились к музыке своих стихов
 Всю долгую зиму, потому что ты любишь вносить
 Правдивую ноту и говорить немногословные мудрые вещи,
 И показывать, какие птицы прихрамывают на крыльях,
 И где среди цветов появляются сорняки.




 НА ОВСЯНОЙ СОЛОМИНКЕ


 Моя арфа расстроена, и поэтому я беру
 Овсяную соломинку, которую в старину обронил какой-то пастух.
 Это час, когда просыпается Красота.
 С дрожащими конечностями на влажном холоде.
 И зеленые очертания показывают, где шерстистая вислоухая вислоухая овца
 Спала в извилистом укрытии тормозов.

 Это я буду рассказывать тебе, как круглый год
 Та, кого я люблю, как Красоту, идет своим путем.
 Окутанная зимним ветром, она веселит
 Шумный лес, подобный майскому солнечному лучу.
 Я буду трубить для тебя весь этот унылый день.
 Сидя с Паном на мшистой плотине.




 ФЕВРАЛЬСКИЙ ВЕЧЕР


 Ветреный вечер опускает серость
 Старое веко закрывает солнце,
 Последняя ворона покидает дорогу пахаря
 И счастливые ягнята больше не веселятся.

 Бутоны дикой петрушки у моих ног,
 Неуверенный дрозд выводит торопливую мелодию,
 Колокольня на деревенской улице
 Кажется, что она пронзает сумеречную луну.

 Я слышу и вижу эти изменчивые чары.,
 Все мои мысли сосредоточены на
 Спешка и громкие сигналы тревоги
 Перед падением Вавилона.




 СЕСТРА


 Я увидел маленький тихий городок,
 И побеленные фронтоны на холме,
 И смеющихся детей, спускающихся вниз
 Переулок, ведущий к мельнице.

 Их раскрасневшиеся от ветра лица сияли.,
 И они были счастливы, насколько это вообще возможно.,
 Журчащая вода никогда не текла.
 Так весело и так свободно.

 Одна маленькая служанка отошла в сторону
 Подобрать камешек с песка.
 Ее золотистые волосы были длинными и широкими.,
 На руках были ямочки.

 И когда я увидел ее большие голубые глаза,
 Что за боль пронзила меня?
 Почему я подумал о южных небесах
 И кораблях в море?




 ДО ВОЙНЫ При КУЛИ

 На рассвете Мэйв поднялась с места, где молилась
 И провела свою пророчицу через дверь ее дома
 , Чтобы взглянуть на своих хозяев. Высокое копье и клинок
 Отполированные для ранней битвы, слегка покачивались
 Краски утра, а потом Мэйв сказала:
 "Посмотри
 И скажи мне, какими ты видишь их сейчас".
 А потом
 Женщина, которая была худощава и полна знаний, сказала:
 "Они алые, и с них капает красное".
 И высокий солдат прискакал галопом вверх по долине
 На сапогах у него была пена, и он остановился там
 Рядом со старой Мэв. Она сказала: "Еще нет", - и повернулась
 Вошла в свой пылающий сад и преклонила колени в молитве
 В один торжественный час она пришла снова
 И искала свою пророчицу. Скорбным голосом:
 "Какими ты видишь их сейчас?" - спросила она.
 "Вся хромая"
 И сломанная к полудню. И снова
 Солдат встал перед ней.
 "Нет, еще нет".
 Мэйв ответила на его вопросительный взгляд и повернулась
 Еще раз к ее молитве, и еще разок
 "Как ты видишь их сейчас?" - спросила она.
 "Все мокрые
 От ливневых дождей, и все сломанные, и все разорванные
 Полуночными волками". И когда пришел солдат
 Мэйв сказала: "Час пробил". В полумраке сверкнула вспышка
 трубы, серебряное пламя
 Из поднимающихся щитов по рядам пронеслись громкие слова,
 И на расстоянии двадцати футов они увидели, как взметнулись копья.
 Они миновали дан одним коротким шумным рывком.
 И, повернувшись, гордая Мэйв поблагодарила хранительницу мудрости.,
 И искала свою комнату в дане, чтобы поплакать.




 СТРАНА НИЗКОЙ ЛУНЫ


 Я часто смотрю, когда луна находится низко
 Через то другое окно на стене,
 На земле, такой прекрасной под снегом,
 Покрытой тенями, которые приходят и уходят
 Когда усиливается и стихает ветер.
 И образ прекрасной девушки
 В белом безмолвии стоит,
 И манит меня своими руками.

 И когда заботы дня отложены,
 Как священные вещи, на витрине вдали,
 Я мечтаю о стране низкой луны и о деве
 Которая не устанет ждать, или о нефрите
 О том, что ты зовешь меня "Да".
 И я бы пошел, если бы знал море.
 Что омывает берег там, где луна низко над горизонтом.,
 Потому что во мне тоска, которая никуда не уйдет.




 ПЕЧАЛЬ ФИНДЕБАРА


 "Почему ты печалишься, дитя? В широких залах раздается громкое приветствие
 и поэты, красные от вина
 Рассказывают о твоих бровях и длинных локонах,
 И делают паузу, чтобы твоя царственная мать услышала
 Бурый бык низко склонился над своим шелковистым стадом.
 И ты, кто есть струна арфы и песня.
 Плачь, как воспоминание, рожденное какой-то старой болью ".

 И Финдебар ответил: "Я убил
 Больше, чем меч Кукулена, ибо я был
 Обещанным оружием каждого храброго воина
 В Тайн-бо-Калиньи войны, и мне грустно
 Как красной банши, которая отправляется в кин
 Над влажной темнотой глубокой коричневой могилы,
 За теплую любовь, которая радовала мою память ".

 И ее старая няня наклонилась и взяла дикий
 Локон из ее глаз и повесил ей на ухо,
 И сказал: "Женщина у тяжелого кверна,
 Которая плачет, что у нее никогда не будет ребенка,
 И видит свою печаль в наступающем году,
 Свернет всю свою красоту, как папоротник;
 Не ты, чьи годы тянутся пурпуром до конца".

 И "Найдбар", Рядом с широким голубым изгибом
 Медленной реки, где темные берега уходят под уклон
 Далеко в лес, отдельно спит Фердия.
 Я любила его, а потом из гордости довела до ранней смерти
 И теперь у меня нет надежды,
 Потому что у меня гордое сердце Мейв, доброе сердце Айлилл,
 И именно поэтому он чахнет и не сломается".




 На ВОДЕ МЕЧТЫ


 И так, на протяжении многих морских лиг
 Мы пели о тех, кого оставили позади.
 Наш корабль раскололся без фосфора,
 Ее белые паруса наполнились ветром,
 И я мысленно задавался вопросом
 Многие ли запомнят меня.

 Затем багряный рассвет разлился во все стороны.,
 Вдали простирался каменистый пролив,
 И изогнутые мысы, собирающиеся вокруг прилива.
 Сохранил многих маленьких домашних гнедых.
 О радость жить там, да!,
 О Душа, которую так часто испытывали!




 СМЕРТЬ СУАЛТЕМА


 После того, как бурый бык ушел с полей Кули.
 И вся Муиревне превратилась в вопль боли,
 Вечером Суалтем пришел за убитыми
 И услышал шум, подобный громкому журчанию воды.,
 Гром, подобный грохоту могучих щитов.
 И в своем ужасе он закричал: "Земля склоняется,
 Небеса расколоты, и звезды воюют со звездами.
 И море бежит в страхе!
 Несмотря на все свои шрамы,
 Он поспешил в Дун Деалган и там нашел
 Это был его сын, Кукулен, издававший стоны.
 Его волосы были красными от крови, и он был замотан
 плетнем, набитым травой, а на голове у него был холодный камень
 .
 - Кукулен, неужели это так? - спросил я.
 Суалтем сказал, а затем: "Мои волосы подобны снегу,
 Моя сила вытекает из моих ран, но я умру,
 Мстя за тебя".
 И тогда Кукулен сказал:
 "Не так, старый отец, но бери лошадь и скачи"
 В Эмайн-Мачу и скажи это Коннору.
 Суалтем поцеловал его красными губами.,
 И обрушил камень на голову Кукулена.
 Лиа-Маха с тяжелым вздохом
 Подбежала и остановилась у его раненого бока.
 В Эмайн-Маче под приглушенный свет и песню
 Коннору снилась прекрасная Мейв.
 Он увидел ее такой, какой она была вначале, по мановению Шеннон,
 Ее ступни в воде, белые холмики.
 Это было весной, и музыка была громкой и сильной.
 Раскачивал все цветные леса, и синяя высь
 Небеса были вокруг жаворонка, и в его сердце
 Это была боль любви.
 Затем, вздрогнув,
 Он проснулся от громкого голоса снизу
 , Прокричавшего: "Земля ограблена, женщины опозорены,
 Украденные дети и Кукулен лоу!
 Затем Коннор поднялся, его измученная войной душа воспламенилась,
 И крикнул вниз, чтобы позвать Катбада; затем, чтобы поприветствовать
 Гонца, он поспешил на улицу.
 И тут он увидел , что Суалтем все еще кричит
 Послание Муйревне "в середине звука
 О торопливых Утятах и беспокойной лошади.
 При виде него Лиа-Маха развернулась,
 Так что Суалтем упал на свой щит,
 И его седая голова с криком упала на землю.
 Они похоронили его при лунном свете на холме,
 И повсюду вокруг него колышется густой дрок.




 СЛУЖАНКА В СТРАНЕ НИЗКОЙ ЛУНЫ


 Я не знаю, где она, и все же
 Я вижу, что она ждет, белая и высокая.
 Ее глаза голубые, губы влажные,
 И двигайся так, как им хотелось бы.
 Я вижу ее тень на стене.
 Перед заходом меняющейся луны.

 Она стоит там, прекрасная и одинокая.
 И на крыльце у нее качаются голубые лианы.
 Мир, в котором она живет, принадлежит ей самой.
 Солнцу, тени и поспешному крылу.
 И я бы женился на ней весной,
 Но только я сижу здесь и стону.




 СМЕРТЬ ЛИГА. ВОЗНИЧИЙ КУХУЛИНА


 КОНАЛЛ

 "Я слышал только шумный отлив на песке.,
 Высокие утки переговаривались в холодном небе.
 Голоса, которые, как тебе казалось, проплывали мимо.
 Были звуками ветра или шепотом деревьев.
 Но ты все еще так полон красного шума войны,
 Вы слышите нетерпеливый топот копыт по земле
 Когда меняется море или шелестящий бриз
 Играет на водах Линна ".

 ЛИГ

 "Я слышу голос Кухулина и голос Эмер,
 Ржание Лии Мачи, стук колес колесницы.,
 Вдалеке доносился сонный перезвон колокольчика;
 И сон тяжелым грузом ложится на мои глаза.
 Я слышу, как Кухулин поет, перекрывая звон колокольчиков.
 О Том, Кто приходит, чтобы заставить мир радоваться,
 И приходит снова , чтобы заслонить небеса .,
 Стереть с лица земли мир и свернуть Время.

 КОНАЛЛ

 "В темной земле навсегда , уста в уста
 Они целуются, несмотря на все перемены в мире.,
 Серый морской туман над ними рассеивается.
 Вечером, когда море прогуливается с луной.,
 И покой с ними в длинной пирамиде из камней.
 Ты любила его, как ласточка любит Юг,
 И Любовь говорит с тобой с тех пор, как вечер опустил
 Туман и белую росу на короткий затененный полдень ".

 ЛИГ

 Сон кладет свои тяжелые пальцы на мои глаза,
 Глушит все звуки и трясет меня за запястья.
 Клянусь Нянюшкиной водой, где соленый туман
 Плачь о Риангабре, позволь мне стоять глубоко.
 Рядом с моим отцом. Сон отяжеляет большие пальцы.
 На моих бровях, и я слышу вздохи
 далеких шумных вод и приближающийся отряд
 С ветвями колокольчиков...

 КОНАЛЛ

 "Они приходят к тебе со сном".




 КОНЧИНА КАОЙЛТЕ


 Это было как раз перед тем, как перемирие было объявлено под шум
 Каойлте, худой человек, на красном конце войны
 Высунулся из перекошенных рядов и увидел, как его друг
 Пал в еще большей ярости; поэтому, когда перемирие
 Остановило наступление копий, худой человек подошел
 И склонившийся над бледным Оскаром позвал его по имени;
 И тогда он узнал обо всех, кто последовал за Финном,
 Он чувствовал только прохладу росы Гавры.

 И Каойлте, худой человек, пошел по полю
 Туда, где среди скулящих деревьев медленно текла вода,
 И сел над лужицей из мерцающих плавников
 Предаваясь старым воспоминаниям о людях-фениях,
 О том, как смех Финна над рассказом Конана о ликовании
 Обрушил ветви рябины на Нок-нари,
 И как он создавал быстрые кометы своим щитом
 При лунном свете в долине Фомара, залитой рекой.

 И Каойлти, худощавый человек, теперь устал.,
 И клевал носом во время коротких полусонных снов.:
 По среднему течению плыла золотая баржа,
 И высокая девушка , раскрашенная, как птица .
 Бесшумно гребли, но она не произнесла ни слова.
 И Каойлте, худощавый мужчина, поднял голову
 И запечатлел ее поцелуй на своем пульсирующем лбу,
 И куда они ушли, что слышал человек?




 СТАРЕЯ,


 Мы наполним чашу Прованса и поклянемся, что она глубока.
 Память о далеких, а между ними
 Успокаивающие трубки во сне с тяжелыми веками.,
 Возможно, нам приснится то, что было когда-то.
 Сейчас только полдень, и умирать еще рано.,
 Но мы стареем, мое сердце и я.

 В моей голове готовы сотни книг.
 Раскрыться там, где Красота согнула лист.
 Чего мы хотим от Красоты? Мы женаты
 Как древняя Прозерпина на мрачной скорби.
 И мы меняемся с течением часов.,
 И становимся странными и старыми, мое сердце и я.

 По руслу из колокольчиков течет река,
 И рассветают розы, но не для нас; мы хотим
 Нового всегда, пока растет старое
 Призрачные и усталые на холмах, которые мы посещаем.
 И вот почему мы пируем, и вот почему
 Мы становимся странными и старыми, мое сердце и я.




 ПОСЛЕ МОЕЙ ПОСЛЕДНЕЙ ПЕСНИ


 Где я отдохну, когда моя последняя песня закончится
 В воздухе пахнет праздничным вином;
 И пурпурные побеги ветреного клевера
 Покатятся, чтобы охладить мое пылающее чело;
 И ко мне придет, когда наступит день
 Покой сна, когда я поседею и состарюсь.

 Я без ума от странствий по далеким местам
 С тех пор, как меня покинул тот, кто был мне дороже всего.
 Я хочу увидеть новые чудеса и новые лица
 За восточными морями; но я вернусь сюда
 Когда моя последняя песня спета, и вены холодны,
 Как тающий снег, и я седой и старый.

 О, глаза болят, но не солеными слезами.,
 Мое сердце подобно дерну под зимним дождем.;
 Прежде чем ты увидишь, как эти ревущие воды прыгают,
 Как голодные гончие, еще раз, сколько боли
 исцелится; но когда прозвучит моя последняя короткая песня
 Ты будешь спать здесь на бледных щеках, похудевший и состарившийся.




 ПЕСНИ О МИРЕ ДОМА


 МЕЧТА АРТЕМИДЫ


 В языке коноплянки была нежная красота
 Видеть, как широко изгибаются цветные полосы радуги.
 Гром сверкнул своими красными клыками среди
 Южные горы, но Восток был подобен невесте
 Она тянулась к алтарю у дверей своей матери
 Рыдала между двумя возлюбленными. Поля были пестрыми.
 С майским изобилием цветов, которые носили
 По моде тех дней, когда Ева была юной,
 Божьи юбки, прежде чем умерло первое сладкое лето.
 Черный дрозд в колышущемся белом шип
 Пел букеты маленьких мелодий, которые призывали меня отвернуться
 От сумеречных странствий к какому-то старому восторгу
 Я слышал в своей далекой памяти, что заставляет скорбеть.
 Такая музыка наполняет меня радостью, наполовину болью.,
 И прокладывает дорожку через всю мою жизнь, Которую я отвергаю
 В трезвые моменты. Ах, этот блуждающий мозг.
 Мог бы играть на своей шарманке всю ночь напролет.
 К бродячим радостям дней за гранью.

 Я услышал, как река сладко журчит совсем близко
 Встречая теплый соленый прилив ниже плотины,
 И увидел, как мимо проходит разноцветная вереница коров,--
 А затем чей-то голос быстро произнес: "Айрис здесь!"
 "Какое послание теперь у Геры?" затем я проснулся,
 Изгнанник в Аркадии, и копье
 Мелькнуло мимо меня, и десять быстроногих нимф сломали
 Из рощи с серебряным криком,
 В луче огней, чтобы исчезнуть.

 На одну синюю минуту не было слышно ни звука.
 Кроме шума воды, медленно огибаю поросший камышом поворот.,
 И птичий восторг, и рябь на земле
 От ветреных цветов, которые набухают и поднимаются ввысь.
 Разноцветный холм и обрыв, все такие красивые
 И, падая навзничь, в лес посылали бы
 Полный прилив своей любви. Какие мягкие луны притягивают
 Их волнующий аромат? Я спрашивал и нашел
 Грустная Ио в далеком Египте встретила друга.--
 Так думало мое тело, далеко отсюда.
 В сером будущем, не привязанная дикая птица.
 Это блуждающая душа. Позади день.
 Мы можем видеть тебя, неженка, преследуемую повсюду
 Крикливым оводом; но заблудшая душа
 Узнает тебя еще до того, как ты ляжешь на темную сторону ночи,
 Обвенчаешься с тьмой; задолго до ее выплаты
 Было отмерено это - быть вот так растертым в глине--
 Это размазывает ее белизну и оскорбляет ее гордость.

 На краю радуги раздавались громкие вопросы,
 И торопливые ответы, и звон копий.
 И сквозь желтое пламя я увидел, как одна из них склонилась
 На дрожащие белые колени, и ее слезы
 Падали вниз шариками света, и ее маленький рот
 Был заполнен невысказанным именем. Годы
 Ожидания любви, и вся их долгая, долгая засуха
 От поцелуев пересохли ее губы, и она потратила
 Ее глаза, голубые свечи, на поиски своих страхов.
 "Она любила Ганимеда, украденного мальчика".
 Сказал один, а затем другой: "Давайте споем
 Зевсу, чтобы он мог подарить ей живую радость
 Над Олимпом, где прохладный горный источник
 Леты бьет ключом, омывая сердце
 Худые пальцы Скорби в синяках. Там орлы летят
 К орлиным гнездам в звездах, и когда они расстаются,
 Их широкие темные крылья рождают ветер, чтобы поддержать
 Пчелиный дом, тяжелый в далекий вечер."



 ГИМН ЗЕВСУ


 "Бог, чья добрая рука сеет"
 Радужные дожди на холмах и лужайках,
 Чтобы проросли молодые сладкие травы
 И наполнили вымя олененка.
 Чей свет - жизнь листа и цветка,
 И все цвета птиц.
 Чья песня не умолкает час за часом
 На текучих словах реки.
 Протяни свой золотой луч
 И коснись ее боли. Кончиками пальцев
 Сделай так, чтобы синее затмение фиалок сияло
 Как молоко на маргаритке.

 Бог, который зажигает маленькие звездочки,
 И по ночам проливается белая роса.
 Чья рука приводит в движение машины сезона
 И облака, которые насмехаются над нашими остроконечными холмами.
 Щедрость которых наполняет протоптанный коровами пустошь,
 И наполняет хлебом теплый коричневый дерн.
 Кто дарит нам сон, где мы стареем
 Пока мы не уснем и не состаримся вместе, кивни.

 Протяни луч и коснись боли
 Сердце сочилось все эти годы.
 Твоя жалость высушивает утренние слезы
 И снова наполняет мир радостью!"
 Огни радуги погасли, и все служанки
 Встали вокруг печальной нимфы белоснежным кольцом,
 Она поднялась и сказала: "Голубой и мягкий свет омывает
 Меня до кончиков пальцев. Смотри, я взмываю ввысь!"
 И вокруг нее опустилась мантия голубого света.
 "Жди меня на челе вечера".
 И, поднявшись, прекрасная скрылась из виду.
 И все цветы потекли вспять с полян,
 Отлив красок, благоухающий весной.

 Красота и Любовь - сестры сердца.,
 У любви нет голоса, и Красота шепчет песню.
 Теперь в моем собственном, безмолвно разлученном
 Любовь смотрела, и Красота пела. Я почувствовал сильный
 Пульс на моем запястье, чувство, похожее на боль
 В моем быстром сердце, потому что Любовь с долгими взглядами
 Поклонялась Артемиде, теперь лежащей
 Среди колышущихся цветов ... Мне хотелось броситься к ней
 И прижать ее к своей груди, но я не видел в этом ничего дурного.
 Она лежала там, высокая красавица, рядом со своим копьем.,
 Ее юбка ниспадала до мягких округлых колен.
 Ее волосы были как день, когда близится вечер,
 А ее влажный рот мог соблазнить золотую пчелу.
 Морщинки от улыбки разбегались от розовых и глубоких ямочек на щеках.,
 И когда она поднимала руки, я любил смотреть
 Белые бугры ее мускулов. Нежный сон
 Угрожал ее далеким голубым взглядам. Шумная плотина
 Погрузилась в тихое бормотание колыбельной.
 А затем цветы вернулись за каблук.
 Из hunted Io: она, бедняжка, испытывала страх.
 Широко раскрытые глаза наполовину обернулись, чтобы что-то украсть.
 Мельком увидела громкого овода, который был совсем рядом.
 В правой руке она держала фонарь для посадки,
 И в ней оставил свой шлейф. Артемида здесь
 Приподнялась на ладонях и взяла белый
 Рог со своего бока и протрубила в серебряный звон
 Пока из рощи не появились три гончие.

 Белая девятка покинула заросли цветов, и теперь
 Разносился по лесу охотничий клич.
 Молодые отголоски, спящие в дуплистой ветке.
 Подхватили крики и передали их всем.
 Их сестры со скал, пока весь день
 Не наполнился громкими и музыкальными голосами.
 Я последовал за ними по запутанной тропинке
 Пока благородный олень не вырвался и не занял вершину холма.
 С широкого холма, прыгая, как мяч.
 Рядом со стремительной Артемидой я присоединился к погоне.;
 Мы подняли коров и разогнали пушистые отары.;
 Скрестились на мельнице в быстрой и игристой скачке.;
 Покрытые сосновым лесом узловатые скалы;
 Мимо серого видения городка в долине;
 Мимо работяг в их цветных платьях;
 Однажды видел кабана на ветреном лугу;
 Однажды услышали звон колыбели в уединенном месте,
 И увидели красную вспышку испуганной лисицы.

 Мы проходили мимо сада, где три служанки в синем
 Говорили о королеве, давно умершей.
 Мы увидели зеленый отблеск моря; затем через
 Город, сплошь холмы; теперь мы обогнули лес.
 И убили нашу добычу в его родном логове.
 Тогда Артемида повернулась ко мне и спросила,
 "Откуда ты?" и я взял ее длинные влажные волосы
 И сделал из них клубок, и сказал: "Где ты?"
 "Сны любви полуночи". Она опустила голову,
 Ни слова она говорила, но, задыхаясь в ее сторону,
 Я слышал ее сердце. Деревья были все в мире,
 И медленно поднимает на сером evetide
 Большой и прекрасной звезды. Затем, чтобы отпустить
 Ее волосы, моя рука опустилась на ее обхваченную поясом талию
 И застенчиво лежал там. "О любовь моя, аренда
 твоего существования вечна: вкуси
 Не меньшую любовь земли вместе со мной", - воскликнул я.
 "Хотя и на столь короткое время на суше и в морях
 Наши смертные сердца познали красоту и непомерную мощь,
 И мы - пыль на мимолетном ветру,
 Пыль и воспоминание. Но для тебя снег
 То, что так долго укрывает горы до колен,
 Не более чем утро. Оно проходит.
 И приходит лето, и листья на деревьях:
 По-прежнему ты прекрасна и молода, и ничего не найдешь
 В истории всего человечества, что кажется давним.
 Я любил на Земле не борьбу за золото,
 И не великое имя, которое делает бессмертным человека,
 Но всю эту борьбу ввысь, чтобы увидеть
 Что еще осталось от нераскрытой Красоты,
 Подснежник в преддверии зимнего холода
 И дрожь, и своенравная кукушка, преследуемая
 Затянувшимся маршем, и в фургоне грома
 Бедные ягнята веселятся на скудной земле,
 Закоулки и брошенные вещи, которые там лежат,
 Старые ботинки, которые протоптали дороги мира,
 Сломанный обруч школьника, потрепанный мусорный бак
 Который слышал историю старьевщика, почерневшие места
 Где разбивали лагерь цыгане и шумели цирки,
 Быстрая вода и печальные следы
 морских приливов, и бедняки безумно кружились
 Вверх, вниз и через черные убежища греха.
 Все это бог мог бы любить и, склоняясь, благословлять
 Благословениями вечной песни.--
 Но я не любил Артемиду меньше.
 За то, что любишь их, но считаешь это благородной любовью
 Петь о живых или мертвых существах в беде
 И пробуждать мемориальные воспоминания наверху.

 Такова душа, которая приходит умолять тебя
 О, Артемида, чтобы заботиться о тебе в твоих нуждах.
 По утрам я буду приносить тебе колокольчики росы
 Из медоносных мест и дикой рыбы, из ручьев,
 Текущих в тайных местах. Я сварю
 Сладкое ольховое вино для твоих вечерних снов,
 И напою тебя музыкой в сумеречных камышах.
 Когда четыре дали теряют свою синеву.

 И когда белая процессия звезд
 Пересекает ночь, и на своих изодранных крыльях,
 Над лесом громко кричат ночные кувшинки,
 Мы будем охотиться на оленя на склоне горы,
 Скользя, как свет между полосами тени
 Пока рассвет не увеличит каждое расстояние.
 О, Артемида, какое горе приносит тишина!
 Я слышу катящуюся колесницу Марса!"




 МАЛЕНЬКИЙ МАЛЬЧИК УТРОМ.

 Он не придет, и я все еще жду.
 Он свистит у других ворот.
 Там, где слушают ангелы. Ах, я знаю.
 Он не придет, но если я уйду
 Как я узнаю, что он не проходил мимо
 Босой по цветущей траве?

 Луна опирается на серебряный рог
 Над силуэтами утра,
 А с подоконников своих гнезд свистят вьюрки
 Или, наклонившись, срывают пушистый чертополох.
 Почему утро такое веселое и ясное
 Без его свиста в воздухе?
 Мир зовет, я должен идти.
 Как мне узнать, что он не прошел мимо
 Босой по сияющей траве?




 В КАЗАРМЕ




 К ДАЛЕКОМУ ЧЕЛОВЕКУ


 Дикими тропами я прихожу к тебе, любовь моя,
 И не спрашивай у тех, кого я встречаю, самый верный путь,
 Куда бы я ни повернул, я не могу сбиться с пути.
 И скучать по тебе в своей жизни. Хотя судьба может оказаться
 Запоздалым проводником, она не заставит медлить
 Веди меня через незнакомые моря и далекие земли,
 Я все еще приближаюсь, хотя и медленно, к твоим рукам.
 Однажды мы встретимся.

 Так много нужно сделать, а сделано так мало.,
 В пространстве моей жизни, которое я волей-неволей покинул
 Любовь в залитом лунным светом месте свиданий - место скорби
 Пока не будут завоеваны слава и другие мелочи.
 Я многое упустил, чего не верну.,
 Я еще далеко пойду, и мне многое предстоит сделать.
 Многое я отвергну, прежде чем встречу тебя,
 Такая прекрасная, что я не могу обмануть.

 Твое имя звучит в шепоте лесов.
 Как Красота, призывающая к песне поэта.
 Тому, чья арфа претерпела много обид
 В худых руках Боли. И когда выводки
 цветочных глаз будят все ручьи вдоль себя
 В нежные минуты я чувствую себя ближе всего к тебе.:--
 О, когда мы встретимся, там будут солнце и синева
 Сильные, как сильна весна.




 ЭТО МЕСТО


 Цветет так же древне, как я могу рассыпать здесь цветы,
 И голубую волну, которую я поднял из ручья.
 Оно не узнает, когда зимние дни будут унылыми
 Или март охрипнет от дуновения ветра. Но мечта
 Лавровые ветви будут мирно укрывать его навесом
 Долгую зиму,
 Пока все птицы не вернутся из-за моря,
 И апрельские радуги не завоют в песне черного дрозда.

 И когда война закончится, я возьму
 Свою лютню и снова спою.
 Песни шепчущих существ среди зарослей кустарника,
 И те, кого я люблю, узнают их по их звучанию.
 Их ария будет сумеречной песней черного дрозда.,
 Их слова будут цветами со свежим инеем от росы.--
 Но сейчас, долгой зимой, так одиноко,
 И, Боже! снова услышать пение черного дрозда.




 мочь


 Она перегибается через калитку какого-то фруктового сада,
 Выходя из тени на свет,
 Пестрая россыпь цветов в ее волосах
 Усыпанная капельками ночной росы, прекрасными для нее.
 Она улыбается, думая о том, сколько сердец она поразит.
 С красотой, прежде чем ее одежды исчезнут с лужайки.
 Она с восторгом слышит перезвон тарелок малиновки.,
 Жаворонок на розовом кусте на рассвете.

 Для нее борщевик звонит в свой желтый колокольчик.,
 За ней фиалки наблюдают широко раскрытыми голубыми глазами.
 Странствующая кукушка ясно говорит о своем имени
 В белом тумане цветов, где она лежит,
 Рисует закат для западных небес.
 Ты узнаешь ее по улыбке и слезам
 И по тому, как летит "стриж и Мартин",
 Там, где она сейчас, к югу от этих диких дней и тоски.




 ЭЙЛИШ СО СВЕТЛЫМИ ВОЛОСАМИ


 Я бы превратил свое сердце в арфу, чтобы играть для тебя
 Песни о любви в вечерних сумерках дня,
 Если бы оно не было немым от боли и плесени
 Печали, увядшей, как цветок.
 Он слышит так много звонков из родных мест.,
 Так много вздохов от всего, что он запомнит.,
 С бледных дорог и лесов, где твое лицо.
 Как смеющийся солнечный свет, струящийся сквозь декабрь.

 Но это оно громко поет над своей болью,
 Чтобы принести еще большую боль: что бы ни случилось
 Любовь, которая часто пробуждала более сладостный звук,
 Всегда обратится к тебе. И если ты позовешь
 Пожалеть его однажды в тех старых местах
 Ангелы будут жаждать громкой радости, которая наполняет его.
 Но думать о закоулках, где твое лицо
 Солнечный свет, освещающий другие сердца - Ах! как это убивает его.




 В ЛАГЕРЕ




 РАССВЕТ ЭКИПАЖА


 Белые облака, которые меняются и проплывают мимо,
 И звезды, которые ненадолго сияют,
 Роса на траве,
 Лиса на изгороди.

 Река, широкая и глубокая,
 Медленно плывущая по волнам лодка,
 Мои грустные мысли о сне
 , Который вскрывает могилы.




 ВЕЧЕР В АНГЛИИ


 Из голубой вазы падает вечерняя роза.
 Над ручьями расплываются его лепестки.
 Холмы, все синие от расстояния, скрывают свои вершины
 В тусклой тишине, опускающейся на серость.
 Легкий ветерок сказал: "Тише!" - и взметнул брызги.
 Отяжелевший от белого урожая распускающегося майского цветения,
 Бесшумная летучая мышь нырнула во мрак.

 Ночь говорит, что скоро ее четки наполнятся звездами.,
 Они выпадают из ее темной руки на колени.
 На силуэте леса луна
 Опирается на один рог, словно умоляя об облегчении
 От всех ее перемен, взбудораживших моря.
 На колосья Тяжелого Труда Покой набрасывает свою вуаль,
 Я и болотная птица только кричим.




 В МОРЕ




 КРОКНАХАРНА


 На высотах Крокнахарны,
 (О, соблазн Крокнахарны)
 Ясным и ранним утром
 Дорогого, памятного мая,
 Там я услышал пение Колин
 Среди коричневых скал и серости.
 Она, жемчужина Крокнахарны,
 Крокнахарна, Крокнахарна,
 Безумная от девушек Крокнахарна - это Крокнахарна.
 До нее двадцать сотен миль.

 На высотах Крокнахарны,
 (О, твоя печаль, Крокнахарна)
 Тусклым и туманным вечером
 Холодного ноябрьского дня,
 Там я услышал женский плач
 В коричневых скалах и сером.
 О, жемчужина Крокнахарны
 (Крокнахарна, Croknaharna),
 Черная от горя Крокнахарна
 В двадцати сотнях миль отсюда.




 В СРЕДИЗЕМНОМ МОРЕ - ОТПРАВЛЯЮСЬ НА ВОЙНУ.


 Прекрасные крылья золотого и зеленого цветов
 Порхают над звуками, которые я слышу.,
 В моем окне, когда я наклоняюсь,
 Тени прохладные и ясные.

 * * * * *

 Блуждая, я все еще слушаю,
 Склонившись, слушаю слишком долго,
 В моей душе более твердая воля,
 В моем сердце новая песня.




 САДОВНИК


 Среди цветов, как цветы, движутся ее медленные руки
 Позвякивая приглушенным колокольчиком или низко наклоняясь
 Чтобы помочь душистым розам взобраться по кольям повыше,
 Туда, где анютины глазки смотрят и, кажется, шепчут "Смотри!"
 Как яркие бабочки, порхает ее душистый горошек.
 Наполняя сад приглушенными шорохами. Очистить
 В сладкой книге она читает, как давно
 У дорогой женщины был сад.

 Она превращает свою жизнь в одно великое блаженство.
 Любви и Мира, и с довольными глазами
 Она не видит во всем мире подлости или грубости,
 И свою малую долю она утрояет.
 И когда тьма окутывает небеса
 По-прежнему быть счастливой - ее единственное желание,
 Она поет сладкие песни о великом предприятии,
 И видит сад, охваченный пламенем.




 В СЕРБИИ




 ОСЕННИЙ ВЕЧЕР В СЕРБИИ


 Все тонкие тени
 Сомкнулись на траве,
 С дроном на темных крыльях
 Ночные жуки проходят.
 Прикрыв веки,
 Спящая девушка,
 День видит в своей комнате
 Бледная луна выглядывает.

 Из-за изгиба шиповника
 Розы сорваны,
 И складки древесных крон
 Поблекли и изношены.
 Поет странная птица.
 Сладкие ноты солнца.,
 Время песен закончилось.
 И началась осень.




 НОКТЮРН


 Край луны
 Над кукурузой.
 Жужжание жука
 Над колючкой.
 Скоро наступят серые дни
 И я один;
 Ты слышишь мой стон
 Где ты отдыхаешь, Арун?

 Когда дикое дерево родило
 Темно-синюю вишню,
 В глубоком зале ночи
 Наша любовь поцеловала мерри.
 Но ты больше не приходишь.
 Туда, куда зовут ее леса.,
 И наступают серые дни
 На мою скорбь, Асторе!




 ВЕСНА И ОСЕНЬ


 Зеленая рябь поет на кукурузе,
 Цветы заглушают тропу, по которой я иду,
 И в музыке утра
 Одна с дикими розами на голове.

 Теперь зеленая рябь становится золотой
 И все дорожки шумят от дождя,
 Я, охваченный желанием, старею
 И полон зимней боли.




 В ГРЕЦИИ




 УХОД ПРОЗЕРПИНЫ


 Старая мать-Земля уже скорбит обо мне,
 Ее утро просыпается в слезах, а полдень тусклый,
 Тишина покинула ее леса, и все листья
 Танцуют в ветреных тенях на краю
 О тусклом озере, через которое я скоро пройду
 К моему темному брачному ложу
 Внизу, в пустых покоях мертвых.
 Не скроет ли меня гром, если я позову,
 Укрытый в уголке какой-то далекой звезды
 Боги никогда не знали?
 Увы! увы!
 Мой голос улетел с последним крылом, мое падение
 Сокрушит цветущие поля мраком, насколько это возможно.
 Как летают ласточки.
 Хотел бы я умереть
 И лежать в одиночестве среди роз
 Как распускается последний бутон.
 Тогда никогда больше Деметра не была бы услышана
 Причитать под проливным дождем, но каждый ливень
 Приходил бы с радугами к птицам,
 Завернутым в пыльное крыло, и к сухому цветку,
 Свисающему со сморщенной губы.
 Этот утомительный переход от света к тьме наполняет
 Мое сердце сумерками, и мой самый яркий день
 Рассветает среди грома, и в громе разливается
 Его сосуд радости
 С грустью
 Через который медленно капает роса
 И летучая мышь пролетает на колючих крыльях.
 Это сон, который я когда-то пел
 С берегов Эгеи, через ее скалистые острова,
 Заставляя звенеть колокола Вавилона
 Над хитростями
 Это подняло меня из тьмы к Источнику
 И королю
 Увидев свое вино в цвету на дереве
 Танцевали с королевой веселый хоровод,
 И все голубое окружение дня
 Было оглушено летящей песней.----
 --Но позвольте мне пройти дальше.:
 Что заставляет его быть несвободным, чтобы так медлить?
 Ни один тайный поворот не ведет с пути богов.




 ВОЗВРАЩЕНИЕ ОВЕЦ ДОМОЙ.


 Овцы возвращаются домой в Греции.,
 Слушайте звон колоколов на каждом холме!
 Стадо за стадом, руно за руном,
 Бродя по небольшому участку земли
 В вечернем багрянце и тишине,
 Останавливаясь там, где заканчиваются тропинки,
 С торопливой волей подрезая кусты хлопка.

 За низкими кустами хлопчатника
 Веселые мальчики с буртом мошенники
 Закрыть их в одной строке,
 Орать среди них, как они идут
 Один звонок-Кольцо уплотнительное над Брукс.
 Такого наслаждения вы никогда не знаете,
 Чтение из позолоченной книги.

 Перед тем, как засияют первые звезды
 Кричат бакланы и чайки,
 И появляется большая белая луна
 Наполняя прекрасным светом
 Водопад, занавешенный папоротником.
 Затем сон окутывает каждый колокольчик.
 И восходящая луна становится маленькой.




 КОГДА ЛЮБОВЬ И КРАСОТА УХОДЯТ ПРОЧЬ.


 Когда любовь и красота уходят прочь.,
 И больше нет сердец, которые нужно искать и завоевывать,
 Когда старая земля хромает в течение унылого дня,
 И работа Времен года плачет о несделанном:
 Ах! что нам сделать, чтобы запела песня,
 Кто познал Красоту, и Любовь, и весну?

 Когда Любовь и Красота уходят,
 И бледный страх лежит на щеках юности,
 Когда больше нет цели, к которой нужно стремиться и молиться,
 И мы живем в конце мировой неправды:
 Ах! что мы должны сделать, чтобы доказать сердцу,,
 Которое познало Красоту, весну и Любовь?




 В БОЛЬНИЦЕ В ЕГИПТЕ




 МОЯ МАТЬ


 Бог создал мою мать апрельским днем,
 Из печали и тумана над морем,
 Песни потерянных птиц и странников и океанские брызги
 И луна ревниво любила ее странствия.

 Под шум океана она расчесывала волосы.,
 Напевая ноктюрн о проплывающих кораблях.,
 Прежде чем ее земной возлюбленный нашел ее там.
 И поцелуем стер музыку с ее губ.

 Она пришла к холмам и увидела перемену.
 Это приводит по очереди ласточку и гусей.
 Но в этом не было печали, которую она сочла бы странной.,
 Потому что в ней есть то, что всегда скорбит.

 Доброе сердце у нее ко всем на холме или волне
 Чьи надежды отрастили крылья, как у муравьев, чтобы улететь прочь.
 Я благословляю Бога, Который дал мне такую мать
 Этот бедный певец с птичьим сердцем.




 ПЕСНЯ


 Ничто, кроме сладкой музыки, не будит
 Моя возлюбленная, моя Возлюбленная.
 Спящая у голубых озер,
 Моя собственная возлюбленная!

 Песня жаворонка и песня дрозда,
 Моя возлюбленная! моя возлюбленная!
 Пой в утреннем розовом кустарнике,
 Моя любимая!

 Когда твои глаза станут голубыми и ясными,
 Моя любимая! моя любимая!
 Ты найдешь меня ждущим здесь,
 Моя Любимая!




 ЗА ОДНОГО МЕРТВОГО


 Пение черного дрозда
 На камне, покрытом мхом,
 Покачиваются колокольчики,
 Тени, которые дико развеваются,
 Песня в лесу,
 Корабль в море.
 Песня была для тебя.
 И корабль был для меня.

 Пение черного дрозда
 Я слышу в своем беспокойном сознании,
 Покачивание колокольчиков
 Я вижу в далеком ветре.
 Но печаль и тишина
 - это песня леса.,
 Тишина для тебя
 И печаль для меня.




 ВОСКРЕШЕНИЕ


 Моя настоящая любовь по-прежнему прекрасна во всем.,
 Она - цветок, распускающийся на свободе.,
 Несмотря на все ее молчание, лежащее там.
 Она поет мне духовную песню.

 Новые любовники ищут ее в ее убежище,
 Дождь, роса, налетающий ветер,
 И соблазняют ее стать цветком,
 Что бросает тень на мой разум.




 ЛЮДИ-ТЕНИ


 Старая хромая Бриджит не слышит
 Волшебную музыку в траве
 Когда опускаются сумерки
 И люди-тени проходят мимо:
 Никогда не слышит их медленных серых шагов
 Доносящихся с деревенской улицы
 Сразу за стеной пастора,
 Где сладки шары клевера
 И зонтик гриба
 Раскрывается под дождем, залитым лунным светом.
 Каждую ночь я слышу, как они зовут
 Из их длинного и веселого шлейфа.
 Старая хромая Бриджит говорит мне:
 "Это просто твоя фантазия, дитя",
 Она не может поверить, что я вижу
 Смеющиеся лица в дикой природе.,
 Руки, мерцающие в осоке
 Склоняются у кромки воды
 Там, где трепещут плавники-пескарики,
 Образуются на выступе голубой волны
 Пузырящаяся пена плывет по реке.
 И протяни мне солнечные руки
 Мани всегда, мани всегда.
 О! Я хотел бы быть диким и свободным
 И быть с людьми-тенями.




 В КАЗАРМАХ




 ДАВНЕЕ ЖЕЛАНИЕ


 Я порылся в кладовке памяти
 И там я нашел старое желание,
 Я осторожно извлек его из мрака
 Чтобы лелеять своей скудной шиной.

 И всю ночь сладкоголосый человек,
 Пел о месте, где обитают мои возлюбленные,
 Пока Земля не наклонилась с рассветом.
 И спрятал последнюю звезду в ее боку.

 И с тех пор часто, когда бываю совсем один,
 Я размышляю о своем старом желании,
 Но никогда не слышу сладкоголосого,
 И в моем огне остались руины.




 ТОМАС МакДонах


 Он не услышит горького крика
 В диком небе, где он лежит,
 Ни голосов более сладких птиц
 Над завыванием дождя.

 И не узнает он, когда прозвучит громкий марш.
 Сквозь косой снег пронзительно звучат ее фанфары.,
 Раздувая до пламени золотую чашу
 Из многих расстроенных нарциссов.

 Но когда Темная Корова покидает пустошь,,
 И пастбища, бедные жадными сорняками,
 Возможно, он услышит, как она тихонько поет утром.
 Поднимая свой рог, она напевает приятный мед.




 УТРО СВАДЬБЫ


 Устраивайте пир, и пусть будет пир!
 Музыка, звучащая как нельзя лучше, подобает.
 Сын короля, пришедший с моря.
 Чтобы жениться на девушке с ручьев.

 Поэты, бледнеющие от давних времен.,
 Принесите сладостные звуки со скалы и наводнения,
 Ты, судя по акценту эхо, знаешь
 Там, где есть вода и дрова.

 Арфистки, которых мотыльки Времени
 Согнули и сморщили пыльно-коричневые,
 Ее цепи падают со звоном,
 Сладостным, как колокола в Небесном городе.

 Но, арфисты, оставьте свои арфы в стороне,
 И, поэты, оставьте ненадолго свои мечты.
 Шторм налетел на прилив.
 И Кэтлин плачет среди своих ручьев.




 ЧЕРНЫЕ ДРОЗДЫ


 Я слышал, как Бедная старуха сказала:
 "На рассвете прилетел птицелов,
 И оторвал моих черных дроздов от их песен
 Которые любили меня так сильно, несмотря на стыд и порицание.

 Больше не издалека.
 Их песни будут благословлять меня милю за милей.,
 И в белый Эшборн не зови меня спуститься
 Чтобы я еще немного поносил свою корону.

 Согнутыми цветами ангелы отмечают
 Для жаворонка место, где они лежат,
 Оттуда его маленькая семья
 Первыми опустят свои крылья в небо.

 И когда наступит первое удивление от полета.
 Сладкие песни волнуют, с далекого рассвета
 Прилетят дрозды, громкие от любви.,
 Сладкое эхо ушедших певцов.

 Но в одинокой тишине евы
 Плача, я оплакиваю безмолвные счета ".
 Я слышал, как Бедная Пожилая Женщина сказала
 В Дерри, что на маленьких холмах.




 СОБЛАЗН


 Я видел, как ночь опустила свои ореолы
 На темный горный остров Митилен,
 Силуэт одного прекрасного города
 Как изломанные тени в куче.
 И на дальнем рассвете я услышал
 Пение чужой птицы.

 Теперь в полях с тенистыми углами
 Я стою и мечтаю в полутьме:
 Дрозд сидит на цветущей ветке,
 Над эхом поет жаворонок,
 И маленькие реки текут между
 Холмы прекраснее, чем темный Митилен.

 И все же что-то зовет меня без голоса
 И будит сладостное эхо в моей голове;
 В прекрасной стране, которую я выбрал
 Ни Мира, ни Любви я снова не нахожу,
 И я не знаю покоя.
 Когда дует слабый юго-восточный ветер.




 ЧЕРЕЗ БОГАЧ БАН


 Я встретил Молчаливого Странствующего Человека,
 Через Богач Бан он шел своим путем,
 Напевая медленную старинную ирландскую мелодию,
 В день свадьбы Джозефа Планкетта.

 И все эти тихие шепотки
 Которые любят источники Богач-Бана,
 Распространили какой-то новый слух во тьме
 И отвернули свои лица от рассвета.


 * * * * *

 Я кладу руку на арфу.,
 Я не могу сказать, что я знаю.;
 На встречу с Молчаливым Странствующим Человеком
 Я снова отправляюсь В Богач-Бан.




 СУДЬБА


 Лью поднял шум в воздухе
 Своим мечом криков,
 И феи скрытыми путями
 Спустились с небес,
 И их заклинания иссушили красоту
 И победили мудрых.

 И старый хромой Балор спустился вниз
 Со своим глазом горгоны
 , Спрятанным за веком,
 Старым, иссохшим.
 Он посмотрел на плетеный город,
 И город прошел мимо.

 Все это я знаю в своих снах.,
 Плачущий меч Луга,
 И древний глаз Балора
 Изучающий меня насквозь.,
 Иссякают мои песни.
 И моя трубка все еще новая.




 ВЕЧЕРНИЙ CLOUDS


 Небольшая стайка облаков опускается на отдых
 В каком-нибудь голубом уголке лунного шоссе,
 С овечьими ветрами, которые сотрясали их на Западе.
 К заимствованным формам земли, в ярком разнообразии,
 Возможно, чтобы сплести веселые гирлянды радуги
 Вокруг одинокого острова, который создал Брук
 Маленькая Англия, полная прекрасных полуденных пейзажей,
 Или украсьте это тенью гор его страны.

 Ах, маленькие странники, когда вы достигнете этого острова,
 Скажите ему, что с капающей росы они не потерпели неудачу,
 Что он любил больше всего; в последнее время я немного бродил
 По английским полям и по ее рекам плыл;
 И они вспоминают его пойманным красотой
 Из старых желаний Восточной весны
 Услышанный в его сердце надрывным пением;
 И до сих пор на Перли поют Обычные гусята.




 ПЕСНЯ


 Ветер благоухает лесом после дождя,
 И дождевая капля блестит в глазу маргаритки.
 Последуем ли мы за ласточкой снова, снова,
 Ах! маленькое тоскующее создание, ты и я?

 Мы с тобой снова на юг.,
 И сердце! О, сердце, как ты будешь вздыхать!,
 По доброму мягкому ветру, который приходит вслед за дождем.,
 И по капле, упавшей с глазка маргаритки.




 ЦАПЛИ


 Когда я взбирался на Ардан Мор
 С берега озера Шилан,
 Я встретил спускавшихся цапель
 До того, как поднялась волна.

 И они разговаривали в своем полете
 Мечтательными путями ходят цапли
 Когда все холмы засохли
 И воды не текут.




 В ТЕНИ


 Тихая музыка цветов
 Смешанная с ветром не перестанет подбадривать
 Часы одиночества
 Когда меня здесь больше не будет.

 Тогда в каком-нибудь тенистом ивняке
 Возьми книгу, которую создало мое сердце,
 И спрячь свое лицо
 От моего имени, которое было тенью.




 КОРАБЛИ АРКАДИИ


 Сквозь тончайшую филигрань
 По тусклым водам плывут
 Маленькие корабли Аркадии
 Когда утренняя луна опускается низко.

 Я слышу песню моряков.
 От синей кромки моря,
 Проходя, как огни, вдоль
 Сквозь сумеречную филигрань.

 Затем там, где встречаются луна и воды.
 Парус за парусом, они исчезают.,
 С небольшими дружелюбными ветрами, наполненными
 Ветер с рассвета.

 И когда маленькие кораблики улетели,
 Все еще мечтая об Аркадии
 Я смотрю на волны, один
 В туманной филиграни.




 ПОСЛЕ


 И в наступившей тишине
 Среди освещенных цветами далей я буду,
 И тот, кто найдет меня, путешествует далеко
 В землях, невоспетых менестрелями.
 Сильные ветры пересекут мой тайный путь,
 И горы планеты скроют мою цель.,
 Я буду идти от перевала к перевалу,
 Мимо чудовищных скал, одинокая душа.




 ОДНОЙ ПЛАЧУЩЕЙ


 Деве, это священные слезы,
 Позволь мне не тревожить твою печаль!
 Если бы я только боялся твоей груди!
 Я не должен ни плакать, ни искать облегчения.

 Мое горе - безмолвное горе
 Пока я не напишу ему размеренную рифму,
 Когда тихо запоет флейта черного дрозда
 В моем сердце во время пения.




 ТАНЕЦ МЕЧТЫ


 Мэйв устраивала бал на дуне,
 Там были Кукулен и Эймер.,
 При свете старой разбитой луны
 Я танцевал с Дейрдре прекрасной.

 Каким громким был смех Финна
 Когда он спотыкался о барабан,
 Подставляя подножку Каойлте худой,
 Или толкая мечтательную Алил.

 И когда танец закончился для песни,
 Каким сладостным было пение Фанд,
 Мы могли слышать ее далеко, блуждающую рядом.,
 Моя рука в этой прекрасной руке.




 АВТОР: ФОАН


 За холмы, леса и ручьи, которые не воспеты.
 Я трублю над покрытой рябью бухтой.
 И здесь висела ткацкая осень.
 Меж холмов ветер, который она соткала
 Из звуков, которые холмы еще помнят
 О пурпурных днях и фиалке.

 Холмы встают, чтобы задеть небо,
 Затянутое морским туманом, и по вершинам
 Крыло за крылом проходит лето,
 И многие маленькие дороги останавливаются
 И начинаются, и пробиваются к морю,
 Филигранно разрезая их.

 Между ветром и тишиной течет Фаун,
 В музыке, разбивающейся о скалы,
 Как смешанные колокола, знакомые поэту,
 Звенят на полях восточных стад.
 И вот эту песню для тебя я нахожу
 Между тишиной и ветром.




 В сентябре


 Все еще простираются луга, и все еще
 Зреет высокогорная кукуруза,
 И над коричневым пологим холмом
 Луна опустила рог.

 Голоса дорогого неизвестного
 С безмолвными сердцами теперь зовут,
 Моя роза юности распустилась
 И трепещет перед падением.

 Моя песня покидает меня, как птицы
 Которые покидают дождь и серость.,
 Я слышу музыку слов.
 Моя лютня никогда не сможет сказать.




 ПОСЛЕДНИЕ ПЕСНИ




 СТАРОМУ ПЕРУ ЛОРДА ДАНСЕНИ


 Прежде чем ты покинешь надругательства моих рук
 Лечь там, где тебя встретит множество странных вещей,
 Забытый дарклинг Муз,
 Я, последний из певцов, приветствую тебя.

 Они нашли тебя уютно устроившимся в каком-то белом крыле,
 Среди унылых и грязных просторов,
 Вокруг тебя копошатся шумные гусята.
 В лучах заката, румяный.

 Вздыхал ли ты на крыльях, неведомых путешествиям
 К высотам, откуда другие видят
 Более Голубые просторы небес, и восхищался
 высшей вершиной Красоты?

 Нет! этого не может быть; душа, о которой ты
 Вздыхаешь, жаждет и не просит нас.
 С таких высот поэт украл тебя
 Из крыла Пегаса.

 Ты был там, где спали боги.
 На заре новых творений,
 Прежде чем они проснулись от женского плача
 У разбитых тронов народов.

 Вы видели этот старый мир, разрушенный
 Старыми богами, он разочарован,
 Лежит в темноте, разбитый
 Дикими кометами, без помазания.

 Но для Красоты нетронутой
 Ты все еще вздыхаешь о старине?
 Я знаю горы, поросшие вереском,
 Воды белые и золотые.

 Там я бы сохранил тебя, в непритязательных
 Живописных пристанищах птиц и поэтов,
 Парящих на крыльях, в священной
 Тишине озер под ними.

 Но я оставляю тебя там, где ни один мужчина
 Находит тебя, когда я тоже ухожу.
 Из луж на этом лугу
 Через темный Рубикон.

 _ Лондондерри,_

 _ 18 сентября 1916 года._




 ВОРОБЬЮ


 Потому что ты не боишься смешиваться с толпой.
 Крылья с крыльями большей части,
 Так похож на меня, с песней, которую я выделяю синглом
 Твоя милая дерзость сердца.

 И когда более гордые перья улетают туда, где
 Лето устраивает свое лиственное шоу,
 Ты все еще приходишь к нам из ниоткуда.
 Как серые листья на снегу.

 В глухих переулках, куда ведут странность и конец.
 К своим трапезам ты спускаешься уверенно,
 Зная каждое разбитое окно
 Гостеприимных бедняков.

 Нет птицы и вполовину такой безобидной,
 Такой милой и грубой, как ты.,
 Такой заурядной и лишенной очарования,
 Такой обнаженной добродетели, как ты.

 Но при всех твоих недостатках я люблю тебя.,
 Ибо ты все еще остаешься с нами,
 Хотя зимние ветры порицают тебя
 И на холмах лежит снег.

 _ Лондондерри,_

 _ 20 сентября 1916 года._




 СТАРЫЙ КЛО'


 Я как раз возвращалась из сада,
 Или собиралась порыбачить на угрей,
 И, улыбаясь, просила вас извинить
 У моих ботинок очень низкие каблуки.
 И я думала, что вы никогда не пойдете,
 Когда ты стоял в приоткрытой двери,
 Потому что мое сердце продолжало говорить: "Старина Кло".,
 Наконец-то тебя узнали таким, какой ты есть".

 Мне было почти стыдно признавать.
 Что я был той добычей, которую ты искал.,
 Ибо разве я не был воспитан в колледже
 И не в особняке, подумал ты.
 И теперь, в последней модной стрижке
 С фортуной добрее я иду
 Приветствовать тебя на полпути. Ах! но
 Я был ближе к богам, когда "Старая Кло".




 МОЛОДОСТЬ


 Она проложила путь благоуханием сладким
 Цветов, которые двигались, как горящие ветры,
 И никогда не уставали мои ноги.
 Блуждая по весеннему восторгу.

 Она поднесла свою сладкую флейту к губам
 И завлекла меня своими мелодиями,
 Туда, где огромные странствующие корабли
 Выходят в мирные моря.

 Но когда год стал холодным и пасмурным,
 И все крылья Лета улетели,
 В городской суматохе
 Она оставила меня стареть в одиночестве.




 МАЛЕНЬКИЕ ДЕТИ


 Голод указывает костлявым пальцем
 В работный дом на холме,
 Но маленькие дети задерживаются
 Пока еще можно собирать цветы
 Для моего солнечного подоконника.

 Я беру в руки их лица.,
 Улыбаясь моим улыбкам, они убегают.
 Если бы я мог занять их места
 Где избегают мрачных прощальных путей
 Благословения солнца.

 Как они смеются и поют , возвращаясь
 Легко ступают по своему тайному пути.
 Пока я слушаю в своей тоске
 Их смех наполняет ветреный день
 С радостью, молодостью и Маем.




 ОСЕНЬ


 Теперь дуют холодные ветры с листвой,
 И с юга на запад садится солнце,
 В лощине сгущается тишина.
 В укромных уголках бурого.

 Как рассеянный огонь, разбросаны дикие плоды
 Земля под ветвистым деревом,
 И там деловитая белка выщипывает
 Его глубокая и тайная житница.

 И когда наступает звездная ясная ночь,,
 Одинокая перепелка жалуется рядом с
 Сверкающими водами на берегу,
 Где все еще обитают овдовевшие Красавицы.

 И я тоже выражаю свою собственную жалобу
 На тростинку, которую я сорвал в июне,
 И мне нравится слышать, как она отдается слабым эхом
 В другом настроенном сердце.

 _Лондондерри,_

 _ 29 сентября 1916 года._




 Ирландия


 Я называл тебя приятными именами Вудом и линн,
 Ты ответил не потому, что мой голос был новым,
 И ты прислушивался к псам Финна
 И долголетние хозяева Луга.

 И вот, я поднялся на ветреную высоту
 И выплакал свою печаль, но ты не услышал ветра,
 Потому что ты слушал шум маленьких кораблей в полете,
 И вой на холмах позади.

 И тогда я оставил тебя, странствуя по войне
 Вооруженный волей, от далекой цели к цели,
 Чтобы найти тебя наконец свободным, как прежде,
 Или умереть, чтобы спасти твою душу.

 И тогда ты воззвала к нам издалека и близко.
 Чтобы принести свою корону из глубин времени.,
 К моему сожалению, я не смог услышать твой голос.
 В таких далеких краях.




 ПРЕКРАСНАЯ ЛЕДИ


 Прекрасная леди, разве мы не встречались
 В наших жизнях где-то еще?
 Мрак в моем сознании сегодня ночью
 Слабые светлые лица дерзают
 Старая неверность памяти
 Тому, что было правдой и справедливостью.
 Долгая память - это сожаление,
 Но что с сожалением принял рейс
 Через молчание моя память?
 Lo! Я поворачиваю его к свету.
 Это было всего лишь удовольствие в беде.,
 Слишком слабое и далекое, чтобы его можно было исправить.
 Но какой-то отблеск света в ваших волосах
 И в блеске ваших глаз
 , Кажется, напоминает о старых прощаниях
 В других наших жизнях.
 Разве мы не встречались, прекрасная леди?

 _Лондондерри,_

 _ 27 октября 1916 года._




 НА МОГИЛЕ ПОЭТА


 Когда я уйду в эту трубу, мой друг
 И усну с цветами, которые я любил, порознь,
 Мои песни восстанут среди диких созданий
 Корни которых в моем сердце.

 И здесь, где спит этот милый поэт
 Я слышу песни, которые он оставил невоспетыми,
 Когда ветер треплет цветы
 И звонят летние колокольчики.

 _ Ноябрь 1916 ГОДА._




 ПОСЛЕ ВОЕННОГО ТРИБУНАЛА


 Мой разум - это не мой разум, поэтому
 Я не обращаю внимания на то, что говорят люди,
 Я жил за десять тысяч лет до того, как
 Бог проклял город Ниневию.

 Настоящее - это сон, который я вижу
 Ужаса и громких страданий,
 На рассвете птица разбудит меня
 На мое место среди королей.

 И хотя люди называли меня мерзким именем,
 И все спутники моей мечты исчезли,
 Это я, солдат, несу позор.
 Не я, царь Вавилона.




 ПЕСНЯ МАТЕРИ


 Маленькие кораблики из белейшего жемчуга
 С моряками, которые были древними королями,
 Плыви по морю, когда моя маленькая девочка
 Поет.

 И если моя маленькая девочка заплачет,,
 Маленькие кораблики с порванными парусами
 Стремительно идут ко дну среди глубин
 Киты.

 _ Ноябрь 1916 года._




 В КАРРАБВИ


 Каждую ночь в Каррабви
 Маленькие человечки в кожаных шляпах
 Почини сапоги Фейри
 От жестких крыльев летучих мышей.
 Так сказала мне моя мать,
 И ты согласишься, что она мудра.

 Громче, чем крыло сверчка.
 Всю ночь напролет стук их молотков
 Умножает веселые песни, которые они поют.
 О славной и свободной Ирландии.
 Я слышал, как Джозеф Планкетт сказал,
 Вы знаете, что он слышал их только в мае прошлого года.

 И когда ночь очень холодная
 Они греют руки на свету
 О звездах, которые делают воды золотыми
 Где они трудятся всю ночь.
 Так сказал Пирс, и он знал правду:
 Среди звезд он провел свою юность.

 И я сам часто слышал
 Их пение, когда звезды пролетали мимо.,
 Ибо разве я не из тех, кто вырастил
 Знамя старой Ирландии высоко поднято,
 От Дублина до берегов Турции,
 И где громко ревет Вардар?

 _ Декабрь 1916 года._




 ВРЕМЯ ПЕСЕН ЗАКОНЧИЛОСЬ


 Я больше не приду некоторое время,
 О, время песен закончилось.
 В моем сердце горит огонь.,
 Я всегда был бродягой.

 Ты больше не услышишь меня некоторое время.,
 Птицы немы.,
 И голос вдалеке зовет.
 "Приди" и "Приди"

 _ 13 декабря 1916 года._




 УНА БАУН


 Уна Баун, дни длинны,
 И моря, которые я пересекаю, широки,
 Я должен уехать, когда это нужно Ирландии.,
 А ты должен ждать.

 И разве я не должен вернуться к тебе?
 Когда поднимутся паруса,
 Дни покажутся тебе такими долгими,
 Уна Боун, и я должен ждать.

 _ 13 декабря 1916 года._




 ВЕСЕННЯЯ ЛЮБОВЬ


 Я видел, как она шла по цветущей траве,
 Вокруг ее быстрых лодыжек кружились бабочки и пчелы.
 Расправила громкие и бесшумные крылья; Я видел, как она пролетела мимо.
 Там, где на солнечном море дрожали пенные волны.

 Затем прилетела ласточка, предвещая рассвет,
 И эхо кукушки наполнило росистый Юг.
 Я оставил свою любовь на холме, одну,
 Мой последний поцелуй обжигал ее прекрасные губы.

 Б.Э.Ф. --_ 26 декабря 1916 года._




 МОНОЛОГ


 Когда я был молод, у меня была забота
 Как бы не лишить меня своей доли
 Того, что делает сладким стремление
 На всю жизнь, и умирают все-таки выжить,
 Имя в Саншайн-написано выше
 Чем жаворонок или поэт смеет претендовать.

 Но я устал делать хорошо,
 Кроме того, это слаще в этом аду,
 Долой шумных бандитов
 Который грабил сады, взбирался на колокольню
 За галчьими яйцами и заставил петуха пропеть
 еще до того, как на часах рассвело.
 Я был таким плохим, что соседи
 Говорили обо мне во время своих повседневных трудов.

 А теперь я пью вино во Франции.,
 Беспомощное дитя обстоятельств.
 Завтра будет шумная война.,
 Как меня будут отчитывать?

 Теперь уже слишком поздно восстанавливать
 Рухнувшую мечту, слишком поздно горевать
 Имя стерто с лица земли, но не слишком поздно
 Поблагодарить богов за то, что есть великого;
 Острый меч, сердце солдата,
 Это больше, чем искусство поэта.
 И это больше, чем слава поэта
 Маленькая могила, у которой нет названия.




 РАССВЕТ


 Тихие мили золотого неба,
 И в моем сердце внезапно расцветает цветок.
 Я хочу хлопнуть в ладоши и заплакать
 Для Красоты в ее тайной беседке.

 Тихие золотые мили рассвета - Улыбка
 весь Восток вдоль;
 И в моем сердце, почти полностью распустившемся
 Маленький розовый бутон песни.




 СЕОЛ СИДХЕ[1]


 Когда наступает май, и каждое утро
 Украшено пестрыми колокольчиками,
 И капли росы скользят по колючкам
 И крылья мелькают в долинах,
 Я беру свою свирель и наигрываю мелодию
 Из снов, мелодия, произносимая шепотом,
 Для ног, танцующих под луной
 В сказочном веселье.

 И когда пасторальные холмы серые
 И тусклые звезды разбросаны повсюду,
 Беготня наполняет траву, как игра
 Из ножек, по которым ступают феи.
 И множество тихих шепчущих звуков
 Взывает к Ши.
 Звенят росистые вечерние колокольчики,
 И все это мелодия.

 _франция,_

 _ 29 декабря 1916 года._

[Примечание 1: Волшебная музыка.]




 КАМЫШИ


 Камыши качаются у реки
 Как ветер на шумных волнах.,
 И они кивают на многое.,
 Потому что они знают много секретов.

 И я думаю, что они мудры, как феи.
 Которые жили до того, как холмы были высокими.,
 Они так серьезно кивают у реки.
 Каждому проходящему мимо.

 Если бы они рассказали мне свои секреты.
 Я бы пошел скрытым путем,
 К рату, когда луна заходит на покой
 Окунает тусклые рога в серость.

 И девушка-фея из Лейнстера
 В долгом танце я должен встретиться,
 Мое сердце бьется в унисон с ее сердцем,
 Мои ноги рифмуются с ее ногами.

 _франция,_
 _ 6 января 1917 года._




 МЕРТВЫЕ КОРОЛИ


 Все мертвые короли пришли ко мне.
 В Роснари, где я видел сон.
 Несколько звезд мерцали в утреннем свете,
 И по терновнику струилась роса.

 И у каждого мертвого короля была своя история
 О древней славе, сладко рассказанная.
 Для жаворонка было еще слишком рано.,
 Но звездная тьма имела золотистые оттенки.

 Я слушал три печали
 Об этом Эйре перешла в песню.
 Петух прокукарекал возле орешниковой рощи,
 И в вышине тусклые жаворонки расправили сильные крылья.

 И я тоже рассказал королям историю
 О более поздней славе, о ее четвертом горе.:
 Послышался звук, похожий на движение щитов
 В высоких зеленых полях и на борозде в низинах.

 И один сказал: "Мы, которые все еще короли,
 Слышали, как все это тихо оплакивалось".
 Сладкая музыка лилась из многих труб.
 И на холме царственно стояло утро.

 И один сказал: "Кончилось пение,
 И звон колокольчиков, откуда мы пришли.;
 С тяжелыми сердцами мы будем ступать по теням.,
 На медовых лугах птицы немы".

 И один сказал: "С тех пор, как погибли поэты
 И все, что они лелеяли на своем пути,
 Их мысли, не воспетые, подобны дождю из лепестков
 Воспламеняют часы синего и серого".

 И один сказал: "Громкий мужской топот
 Мы снова услышим в Роснари".
 Бомба разорвалась рядом со мной, там, где я лежал.
 Я проснулся, в Пикардии был день.

 _ Франция,_
 _ 7 января 1917 года._




 ВО ФРАНЦИИ


 Тишина материнских холмов.
 Окружает меня в моих вечерних снах;
 И вокруг меня музыкальные ноты
 И смешивающиеся волны пасторальных ручьев.

 Куда бы я ни повернул, я нахожу
 Путь для меня все еще стар.
 Холмы дома у меня в голове,
 И там я брожу, как захочу.

 _ 3 февраля 1917 года._




 БЫЛ бы у меня ЗОЛОТОЙ ФУНТ

 (В ЧЕСТЬ ИРЛАНДЦЕВ)


 Был бы у меня золотой фунт, чтобы потратить,
 Моя любовь больше не должна чинить и шить.
 И я бы купила ей немного кверна,
 Который легко переворачивать на кухонном полу.

 А на ее окнах белые занавески,
 С летящими птицами и цветущими цветами,
 Чтобы с гордостью встретить дорогу в город,
 И расслабиться в своей залитой солнцем комнате.

 И с серебряной мелочью мы бы доказали
 Истину Любви до конца жизни.,
 Сердца, которые годы могли бы только ободрить,
 Будь у меня золотой фунт, чтобы потратить.

 _ 5 февраля 1917 года._




 ФЕИ


 Поэтесса-дева, пойдем со мной.
 К нагроможденной пирамиде Мэйв,
 И там мы станцуем танец фей
 На могиле феи.

 То появляясь, то исчезая среди деревьев,
 Наполняя всю ночь звуками,
 Утро, нанизанное на свою звезду,
 Будет преследовать нас снова и снова.

 Кто мы, как не феи?,
 Мы тоже живем, но только в мечтах.,
 Или, самое большее, но все еще дети,
 Невинные и переросшие?

 _ 6 февраля_ 1917 года.




 В КАФЕ


 Поцелуй служанку и передай по кругу,
 Губы, подобные ее, созданы для многих.
 Сегодня ночью наши возлюбленные далеки от нас.,
 Но эти алые губы сладки, как и все остальные.

 Пусть не будет видно пустого бокала.
 В стороне от блеска нашего хорошего стола,
 На пике нашего веселья
 Вот франки, чтобы сохранить круг.

 Они далеко, кто скучает по нам больше всего - Потягивайте
 и целуйтесь - как сильно мы их любим,
 Сражаясь по всему миру, чтобы сохранить
 В их сердцах мир, их Бог над ними.

 _ 11 февраля 1917 года._




 ВЕСНА


 Снова жаворонок с песней и скоростью
 Рассекает рассвет, его торопливые такты
 Падают, как флейта Ганимеда.
 Кружась и посвистывая со звезд.

 Первоцвет и нарцисс
 Удивляют долины, а дикий тимьян
 Сладок на каждом маленьком холме,
 Когда ягнята спускаются во время сворачивания.

 В каждом диком месте теперь слышно
 Шумный дом сороки, а сквозь него
 Смешанные мелодии многих птиц
 Нежное воркование взъерошенного лесного голубя.

 Сладко на шумном берегу реки
 Водяная лилия распускает свою корону,
 Зимородок спускается напиться
 Как падают радужные драгоценности.

 И когда синий и серый переплетаются
 Маргаритка закрывает свой золотой глаз,
 И умиротворяет все мои холмы
 В безопасности в моем самом дорогом воспоминании.

 _ фРанция,_
 _ 8 марта 1917 года._




 ПАН


 Он знает безопасные пути и небезопасные
 И он поведет ягнят в загон,
 Собирая их на свою веселую свирельку,
 Нежных и чересчур распущенных.

 Он пересчитывает их одного за другим,
 И ведет обратно по обрывам и крутизне,
 К травянистым холмам, где широко светит рассвет.,
 И они могут бегать, и скакать, и прыгать.

 И только потому, что он любит ягнят,
 Он укладывает их отдыхать в полдень,
 И играет им на своей овсяной дудочке
 Самая чудесная мелодия.

 _франс,_
 _ 11 марта 1917 года._




 С ЦВЕТАМИ.


 В них больше языка, чем в моей песне.,
 Возьми их и позволь им говорить за меня.
 Я прошептал им секретную вещь.
 По зеленым аллеям Аллари.

 Ты будешь помнить тихие пути
 Смотреть, как они увядают, и спокойные глаза,
 И два сердца, отданных любви,
 Глупое и чересчур мудрое.

 _франс,_
 _апрель 1917 года._




 НАХОДКА


 Я взял тростинку и затрубил мелодию,
 И сладко это было, и очень понятно
 О какой-то мелочи
 , которая дорога лишь немногим.

 Трижды прокуковала кукушка, назвав себя,
 Но никто не услышал ее на холме,
 Где я пел, как эльф.
 Воздух был очень спокоен.

 Все дело было в мелочи.
 Я сотворил тайну звука.,
 Я нашел это в волшебном кольце.
 На волшебном холме.

 _ 2 июня 1917 года._




 ОХОТА НА ФЕЙ.


 Тот, кто услышит звук волшебного рога,
 Созывающий всех гончих Финна.
 Должно быть, родился в гнезде жаворонка.
 Когда луна совсем тонкая.

 Я, обладающий даром, могу слышать
 Лай гончих, рог и счет "хо-хо",
 И язык Брана так же ясно,
 Как рождественские колокольчики по снегу.

 И рядом с моим тайным местом
 Спешит волшебная лиса.,
 С восходящей луной на лице,
 Вверх и вниз по замшелым скалам.

 Затем музыка рожка
 И мелькание алых человечков,
 Густых, как маки в кукурузе.
 По всей сумеречной долине.

 О! безумный восторг от погони!
 О! крики и приветствия!
 Многие совы покидают свое место
 На пыльном дереве, чтобы послушать.




 ТОМУ, КТО ПРИЛЕТАЕТ ВРЕМЯ ОТ ВРЕМЕНИ


 Когда вы входите, кажется, что огонь разгорается ярче.
 В очаге призывно потрескивает.,
 Домашняя рутина, которая обычно утомляла.
 Наполняется новизной.

 Вы сидите в нашем кресле с домашней обивкой.
 И говорить о вещах чудесных и странных,
 О книгах и путешествиях, о старых обычаях, которые дерзают
 Богам Времени и перемен.

 Пока мы внутренним словом, о котором заботимся, не опровергнем
 Смеясь, что это еще не овладело нашими сердцами,
 Пока есть девушки, танцующие под флейту
 В андалузских долинах.

 И иногда с моей полки стихов ты берешь
 И тайные значения нашим сердцам раскрываешь,
 Как будто июньские ветры колышут середину куста.
 Мы видим спрятанную розу.

 И когда тени сгущаются, и каждое дерево
 Мгновение трепещет, полное смыкающихся крыльев.,
 Ты берешь скрипку и таинственным образом
 Пробуждаешь чудеса на струнах.

 И в моем саду, сером от туманных цветов,
 Низкое эхо слабее, чем гудение жука.
 Наполни им все уголки, как сладким дождем
 Звон колоколов совиным утром.

 Приходи почаще, друг, с радушием и сюрпризом
 Мы будем приветствовать тебя с моря или из города;
 Приходи, когда захочешь и с любых небес
 Над тобой улыбка или хмурый взгляд.

 _Белгиум,_
 _ 22 июля 1917_.




 СИЛЬФИДА


 Я увидел тебя и назвал цветок
 Который озаряет синим лесное пространство,
 Я назвал птицу красного часа
 И скрытое сказочное место.

 А потом я не увидел тебя и понял
 В тумане кружились опавшие листья.,
 И что - то потерянное плакало сквозь
 Вечер аметиста.




 ГЛАВНАЯ


 Внезапный взмах крыльев на рассвете,
 Слабые голоса в мечтательный полдень,
 Вечера, полные тумана и шепота,,
 И ночи с лунными радугами.

 И сквозь все это тускнеет лесная тропа,
 И тускнеют воды, и видны медлительные овцы
 На тропинках в гору, которые уводят прочь
 Сквозь летние звуки и зелень урожая.

 Эту песню пела малиновка.
 Этим утром на сломанном дереве,
 Это было о маленьких полях
 Которые взывают ко мне по всему миру.

 _Белгиум,_
 _джули, 1917._




 ЛАНАУН ШИ


 Припудренный и надушенный the full bee
 Тяжело пролетел над клевером,
 И там, где холмы потускнели от росы,,
 Пурпурно-голубой наклонился запад.

 Ветки ивы окунулись в ручей,
 Шевеля серебряным звоном,
 И у мелкого ручья девушка
 Наполнила всю тень нежнейшим пением.

 Слушая, мое сердце и душа в раздоре,
 Казалось, я парю На краю жизни.,
 Ибо я знал, что моя любовь, наконец, пришла.,
 Что моя радость миновала.

 Я осторожно подкрался на цыпочках и склонился
 Над ее вьющимися блестящими локонами,
 И спросил ее о ее родне и имени,
 И почему она приехала из сказочных мест.

 Она рассказала мне о солнечном побережье
 За пределами самого отважного моряка,
 Где она провела тысячу лет
 Из-за страхов, которые сейчас одолевают ее.

 И там, сказала она мне, капает мед
 С верхушек ясеня и ивы,
 И в мягкой тени Спит
 Сладко хранит свою маковую подушку.

 Ни осень с ее коричневыми полосами.
 Время жаворонков, время цветения роз,
 Но время песен там никогда не заканчивается
 И время цветов никогда, никогда не заканчивается.

 И бешено струится по распускающимся папоротникам
 Быстрая вода с песней катится по долинам.,
 Наполняя ароматными ветрами долины,,
 Заставляя звенеть колокола сна.

 И когда тонкая луна низко опускается,
 Сквозь облачные щели серебряное сияние
 Задерживается слева от ночи.
 Пока рассвет не усладит седые луга.

 А у озер белеют небеса,
 (О, восторг!) когда прилетают лебеди,
 Среди цветов сладко звенят радостные колокольчики.,
 И быстрые пчелы кружатся с сонным жужжанием.

 Белка покидает свой пыльный дом
 И бесстрашно скачет по ветвям,
 И, падая огненными каплями, красные,
 Плоды осыпаются с каждой колючки ежевики.

 Затем, собравшись все вокруг деревьев
 Танцуют радостные галактики юности,
 Вдыхая аромат цветов,
 Наполняя часы затуманенным разглядыванием.

 И когда танец окончен, деревья
 Оставлены в Покое и коричневым дятлом,
 И на западных склонах неба
 Начинает мерцать дневной голубой глаз.

 Но при шелесте листьев,
 Когда вся земля скорбит об ушедших огнях.
 Древнее и печальное желание
 Подкрадывается, чтобы утомить человеческое сердце.

 Никакая волшебная помощь не может спасти их сейчас
 И не повернуть их нос к океану,
 Сто лет, которые не хватало каждому сердцу
 Над ними приходят в движение колеса.

 И вот наша любовь потеряна, вздохнула она.,
 И повсюду мы ищем новое сокровище,
 Для кого на холмах Времени или Вне времени
 Сможешь ли ты пережить невзгоды досуга без любви?

 ("Прекраснее младшего сына Усны,
 О, мой бедный, какая клумба хранит тебя?
 Или, потерпевший крушение на берегах дома,
 Какая волна белой пены окутывает тебя?

 "Ты скакал с королями по зеленым холмам,
 И прекрасные королевы угощали тебя на пиру,
 Сладкое вино из ягод в мякоти, которое они приносили
 И робко искал губ, которые пили его.

 "Но в твоей темной морской могиле
 Не будет друга, который любил бы тебя.
 И никогда не забывал о твоей потере
 Земные корабли преодолевают штормы над вами.

 "И все же погоня продолжается, и все же
 Вино прольется, и свободные места
 Будут отданы новому
 Поскольку ложная любовь продолжает менять лица.

 "И я должен странствовать со своей песней"
 Вдали от юности, пока Любовь не вернется,
 И не принесет мне прекрасную награду
 В виде сердца, тронутого моей долгой тоской".)

 Друг, ты слышал, как плачет птица?
 Когда к апрельской погоде приходит мокрый снег?
 Как красиво она поведала о своем горе,
 Как я вел ее сквозь листья и цветы.

 И, друг, мог ли я оставаться невозмутимым
 Не сказав ни слова о таком горе?
 Скажи, может ли жаворонок забыть облако
 Когда маки окутывают засеянную борозду?

 Как бедная вдова, чье позднее горе
 Ищет облегчения в уединенных переулках,
 Луна, одинокая и тусклая,,
 Водила своим тусклым краем по беззвездным дорогам.

 Я был слишком слаб от грез, чтобы чувствовать.
 Очарование окутало меня чувством вины.
 Она поскользнулась, цветок на ветру.,
 И засмеялся, узнав, как она покорила меня.

 С холма на холм, из страны в страну,
 Ее прекрасная рука манит меня.,
 Я иду дальше, через опасные зоны,
 Пересекаю кости мертвецов и штормящие океаны.

 Я знаю, что однажды она наконец дождется.
 И крепко заключит меня в белые объятия.,
 И поведет по таинственным путям любви.
 Мы вдвоем отправимся в сказочные места.
***
Author: Francis Ledwidge

Editor: Lord Dunsany

Release date: November 28, 2016 [eBook #53621]

Language: English

Credits: Produced by Marc D'Hooghe at Free Literature (online soon
        in an extended version, also linking to free sources for
        education worldwide ... MOOC's, educational materials,...)
        Images generously made available by the Internet Archive.


*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK THE COMPLETE POEMS OF FRANCIS LEDWIDGE ***



Produced by Marc D'Hooghe at Free Literature (online soon
in an extended version, also linking to free sources for
education worldwide ... MOOC's, educational materials,...)
Images generously made available by the Internet Archive.





THE COMPLETE POEMS

OF

FRANCIS LEDWIDGE


WITH INTRODUCTION

BY LORD DUNSANY


HERBERT JENKINS LIMITED

YORK STREET ST. JAMES'S

LONDON S.W.1

MCMXIX



TO

MY MOTHER

THE FIRST SINGER I KNEW




INTRODUCTION TO SONGS OF THE FIELDS


DUNSANY CASTLE,

_June,_ 1914.

If one who looked from a tower for a new star, watching for years the
same part of the sky, suddenly saw it (quite by chance while thinking
of other things), and knew it for the star for which he had hoped, how
many millions of men would never care?

And the star might blaze over deserts and forests and seas, cheering
lost wanderers in desolate lands, or guiding dangerous quests; millions
would never know it. And a poet is no more than a star. If one has
arisen where I have so long looked for one, amongst the Irish peasants,
it can be little more than a secret that I shall share with those who
read this book because they care for poetry.

I have looked for a poet amongst the Irish peasants because it seemed
to me that almost only amongst them there was in daily use a diction
worthy of poetry, as well a an imagination capable of dealing with the
great and simple things that are a poet's wares. Their thoughts are in
the spring-time, and all their metaphors fresh: in London no one makes
metaphors any more, but daily speech is strewn thickly with dead ones
that their users should write upon paper and give to their gardeners to
burn.

In this same London, two years ago, where I was wasting June, I
received a letter one day from Mr. Ledwidge and a very old copy-book.
The letter asked whether there was any good in the verses that filled
the copy-book, the produce apparently of four or five years. It began
with a play in verse that no manager would dream of, there were
mistakes in grammar, in spelling of course, and worse--there were such
phrases as "'thwart the rolling foam," "waiting for my true love on
the lea," etc., which are vulgarly considered to be the appurtenances
of poetry; but out of these and many similar errors there arose
continually, like a mountain sheer out of marshes, that easy fluency of
shapely lines which is now so noticeable in all that he writes; that
and sudden glimpses of the fields that he seems at times to bring so
near to one that one exclaims, "Why, that is how Meath looks," or "It
is just like that along the Boyne in April," quite taken by surprise by
familiar things: for none of us knows, till the poets point them out,
how many beautiful things are close about us.

Of pure poetry there are two kinds, that which mirrors the beauty of
the world in which our bodies are, and that which builds the more
mysterious kingdoms where geography ends and fairyland begins, with
gods and heroes at war, and the sirens singing still, and Alph going
down to the darkness from Xanadu. Mr. Ledwidge gives us the first
kind. When they have read through the profounder poets, and seen the
problem plays, and studied all the perplexities that puzzle man in the
cities, the small circle of readers that I predict for him will turn to
Ledwidge as to a mirror reflecting beautiful fields, as to a very still
lake rather on a very cloudless evening.

There is scarcely a smile of Spring or a sigh of Autumn that is not
reflected here, scarcely a phase of the large benedictions of Summer;
even of Winter he gives us clear glimpses sometimes, albeit mournfully,
remembering Spring.

    "In the red west the twisted moon is low,
    And on the bubbles there are half-lit stars,
    Music and twilight: and the deep blue flow
    Of water: and the watching fire of Mars.
    The deep fish slipping through the moonlit bars
    Make death a thing of sweet dreams,--"

What a Summer's evening is here.

And this is a Summer's night in a much longer poem that I have not
included in this selection, a summer's night seen by two lovers:

    "The large moon rose up queenly as a flower
    Charmed by some Indian pipes. A hare went by,
    A snipe above them circled in the sky."

And elsewhere he writes, giving us the mood and picture of Autumn in a
single line:

    "And somewhere all the wandering birds have flown."

With such simple scenes as this the book is full, giving nothing at all
to those that look for a "message," but bringing a feeling of quiet
from gleaming Irish evenings, a book to read between the Strand and
Piccadilly Circus amidst the thunder and hootings.

To every poet is given the revelation of some living thing so intimate
that he speaks, when he speaks of it, as an ambassador speaking for his
sovereign; with Homer it was the heroes, with Ledwidge it is the small
birds that sing, but in particular especially the blackbird, whose
cause he champions against all other birds almost with a vehemence
such as that with which men discuss whether Mr. ----, M. P., or his
friend the Right Honourable ---- is really the greater ruffian. This
is how he speaks of the blackbird in one of his earliest poems; he was
sixteen when he wrote it, in a grocer's shop in Dublin, dreaming of
Slane, where he was born; and his dreams turned out to be too strong
for the grocery business, for he walked home one night, a distance of
thirty miles:

    "Above me smokes the little town
    With its whitewashed walls and roofs of brown
    And its octagon spire toned smoothly down
      As the holy minds within.
    And wondrous, impudently sweet,
    Half of him passion, half conceit,
    The blackbird calls adown the street,
      Like the piper of Hamelin."

Let us not call him the Burns of Ireland, you who may like this book,
nor even the Irish John Clare, though he is more like him, for poets
are all incomparable (it is only the versifiers that resemble the great
ones), but let us know him by his own individual song: he is the poet
of the blackbird.

I hope that not too many will be attracted to this book on account
of the author being a peasant, lest he come to be praised by the
how-interesting! school; for know that neither in any class, nor in any
country, nor in any age, shall you predict the footfall of Pegasus, who
touches the earth where he pleaseth and is bridled by whom he will.

DUNSANY.

_June, 1914._



BASINGSTOKE CAMP.

I wrote this preface in such a different June, that if I sent it out
with no addition it would make the book appear to have dropped a long
while since out of another world, a world that none of us remembers
now, in which there used to be leisure.

Ledwidge came last October into the 5th Battalion of the Royal
Inniskilling Fusiliers, which is in one of the divisions of Kitchener's
first army, and soon earned a lance-corporal's stripe.

All his future books lie on the knees of the gods. May They not be the
only readers.

Any well-informed spy can probably tell you our movements, so of such
things I say nothing.

                DUNSANY, _Captain,_
                _5th R. Inniskilling Fusiliers._
_June, 1915._




INTRODUCTION TO SONGS OF PEACE


EBRINGTON BARRACKS,

_September,_ 1916.

In this selection that Corporal Ledwidge has asked me to make from his
poems I have included "A Dream of Artemis," though it was incomplete
and has been hurriedly finished Were it not included on that account
many lines of extraordinary beauty would remain unseen. He asked me if
I did not think that it ended too abruptly, but so many pleasant things
ended abruptly in the summer of 1914, when this poem was being written,
that the blame for that may rest on a meaner, though more, exalted,
head than that of the poet.

In this poem, as in the other one that has a classical theme, "The
Departure of Proserpine," those who remember their classics may find
faults, but I read the "Dream of Artemis" merely as an expression of
things that the poet has seen and dreamed in Meath, including a most
beautiful description of a fox-hunt in the north of the county, in
which he has probably taken part on foot; and in "The Departure of
Proserpine," whether conscious or not, a crystallization in verse of
an autumnal mood induced by falling leaves and exile and the possible
nearness of death.

The second poem in the book was written about a little boy who used
to drive cows for some farmer past the poet's door very early every
morning, whistling as he went, and who died just before the war. I
think that its beautiful and spontaneous simplicity would cost some of
our writers gallons of midnight oil.

Of the next, "To a Distant One," who will not hope that when "Fame and
other little things are won" its clear and confident prophecy will be
happily fulfilled?

Quite perfect, if my judgment is of any value, is the little poem on
page 175, "In the Mediterranean--Going to the War."

Another beautiful thing is "Homecoming" on page 192.

    "The sheep are coming home in Greece,
      Hark the bells on every hill,
    Flock by flock and fleece by fleece."

One feels that the Greeks are of some use, after all, to have
inspired--with the help of their sheep--so lovely a poem.

"The Shadow People" on page 205 seems to me another perfect poem.
Written in Serbia and Egypt, it shows the poet still looking
steadfastly at those fields, though so far distant then, of which he
was surely born to be the singer. And this devotion to the fields of
Meath that, in nearly all his songs, from such far places brings his
spirit home, like the instinct that has been given to the swallows,
seems to be the key-note of the book. For this reason I have named it
_Songs of Peace,_ in spite of the circumstances under which they were
written.

There follow poems at which some may wonder: "To Thomas McDonagh," "The
Blackbirds," "The Wedding Morning"; but rather than attribute curious
sympathies to this brave young Irish soldier I would ask his readers to
consider the irresistible attraction that a lost cause has for almost
any Irish-man.

Once the swallow instinct appears again--in the poem called "The
Lure"--and a longing for the South, and again in the poem called
"Song": and then the Irish fields content him again, and we find him
on the last page but one in the book making a poem for a little place
called Faughan, because he finds that its hills and woods and streams
are unsung. Surely for this if there be, as many believed, gods lesser
than Those whose business is with destiny, thunder and war, small gods
that haunt the groves, seen only at times by few, and then indistinctly
at evening, surely from gratitude they will give him peace.

                DUNSANY




INTRODUCTION TO LAST SONGS


THE HINDENBERG LINE,

_October 9th,_ 1917.

Writing amidst rather too much noise and squalor to do justice at all
to the delicate rustic muse of Francis Ledwidge, I do not like to delay
his book any longer, nor to fail in a promise long ago made to him to
write this introduction. He has gone down in that vast maelstrom into
which poets do well to adventure and from which their country might
perhaps be wise to withhold them, but that is our Country's affair. He
has left behind him verses of great beauty, simple rural lyrics that
may be something of an anodyne for this stricken age. If ever an age
needed beautiful little songs our age needs them; and I know few songs
more peaceful and happy, or better suited to soothe the scars on the
mind of those who have looked on certain places, of which the prophecy
in the gospels seems no more than an ominous hint when it speaks of the
abomination of desolation.

He told me once that it was on one particular occasion, when walking
at evening through the village of Slane in summer, that he heard a
blackbird sing. The notes, he said, were very beautiful, and it is
this blackbird that he tells of in three wonderful lines in his early
poem called "Behind the Closed Eye," and it is this song perhaps more
than anything else that has been the inspiration of his brief life.
Dynasties shook and the earth shook; and the war, not yet described by
any man, revelled and wallowed in destruction around him; and Francis
Ledwidge stayed true to his inspiration, as his homeward songs will
show.

I had hoped he would have seen the fame he has well deserved; but it is
hard for a poet to live to see fame even in times of peace. In these
days it is harder than ever.

                DUNSANY.



    CONTENTS


    SONGS OF THE FIELDS

    TO MY BEST FRIEND
    BEHIND THE CLOSED EYE
    BOUND TO THE MAST
    To A LINNET IN A CAGE
    A TWILIGHT IN MIDDLE MARCH
    SPRING
    DESIRE IN SPRING
    A RAINY DAY IN APRIL
    A SONG OF APRIL
    THE BROKEN TRYST
    THOUGHTS AT THE TRYSTING STILE
    EVENING IN MAY
    AN ATTEMPT AT A CITY SUNSET
    WAITING
    THE SINGER'S MUSE
    INAMORATA
    THE WIFE OF LLEW
    THE HILLS
    JUNE
    IN MANCHESTER
    Music ON WATER
    To M. McG.
    IN THE DUSK
    THE DEATH OF AILILL
    AUGUST
    THE VISITATION OF PEACE
    BEFORE THE TEARS
    GOD'S REMEMBRANCE
    AN OLD PAIN
    THE LOST ONES
    ALL-HALLOWS EVE
    A MEMORY
    A SONG
    A FEAR
    THE COMING POET
    THE VISION ON THE BRINK
    To LORD DUNSANY
    ON AN OATEN STRAW
    EVENING IN FEBRUARY
    THE SISTER
    BEFORE THE WAR OF COOLEY
    LOW-MOON LAND
    THE SORROW OF FINDEBAR
    ON DREAM WATER
    THE DEATH OF SUALTEM
    THE MAID IN LOW-MOON LAND
    THE DEATH OF LEAG, CUCHULAIN'S CHARIOTEER
    THE PASSING OF CAOILTE
    GROWING OLD
    AFTER MY LAST SONG

    SONGS OF PEACE

    AT HOME

    A DREAM OF ARTEMIS
    A LITTLE BOY IN THE MORNING

    IN BARRACKS

    TO A DISTANT ONE
    THE PLACE
    MAY
    TO ELLISH OF THE FAIR HAIR

    IN CAMP

    CREWBAWN
    EVENING IN ENGLAND

    AT SEA

    CROCKNAHARNA
    IN THE MEDITERRANEAN--GOING TO THE WAR
    THE GARDENER

    IN SERBIA

    AUTUMN EVENING IN SERBIA
    NOCTURNE
    SPRING AND AUTUMN

    IN GREECE

    THE DEPARTURE OF PROSERPINE
    THE HOME-COMING OF THE SHEEP
    WHEN LOVE AND BEAUTY WANDER AWAY

    IN HOSPITAL IN EGYPT

    MY MOTHER
    SONG
    To ONE DEAD
    THE RESURRECTION
    THE SHADOW PEOPLE

    IN BARRACKS

    AN OLD DESIRE
    THOMAS McDONAGH
    THE WEDDING MORNING
    THE BLACKBIRDS
    THE LURE
    THRO' BOGAC BAN
    FATE
    EVENING CLOUDS
    SONG
    THE HERONS
    IN THE SHADOWS
    THE SHIPS OF ARCADY
    AFTER
    To ONE WEEPING
    A DREAM DANCE
    BY FAUGHAN
    IN SEPTEMBER

    LAST SONGS

    To AN OLD QUILL OF LORD DUNSANY'S
    To A SPARROW
    OLD CLO'
    YOUTH
    THE LITTLE CHILDREN
    AUTUMN
    IRELAND
    LADY FAIR
    AT A POET'S GRAVE
    AFTER COURT MARTIAL
    A MOTHER'S SONG
    AT CURRABWEE
    SONG-TIME IS OVER
    UNA BAWN
    SPRING LOVE
    SOLILOQUY
    DAWN
    CEOL SIDHE
    THE RUSHES
    THE DEAD KINGS
    IN FRANCE
    HAD I A GOLDEN POUND
    FAIRIES
    IN A CAF;
    SPRING
    PAN
    WITH FLOWERS
    THE FIND
    A FAIRY HUNT
    TO ONE WHO COMES NOW AND THEN
    THE SYLPH
    HOME
    THE LANAWN SHEE




    SONGS OF THE FIELDS




    TO MY BEST FRIEND


    I love the wet-lipped wind that stirs the hedge
      And kisses the bent flowers that drooped for rain,
    That stirs the poppy on the sun-burned ledge
      And like a swan dies singing, without pain.
    The golden bees go buzzing down to stain
      The lilies' frills, and the blue harebell rings,
    And the sweet blackbird in the rainbow sings.

    Deep in the meadows I would sing a song,
      The shallow brook my tuning-fork, the birds
    My masters; and the boughs they hop along
      Shall mark my time: but there shall be no words
    For lurking Echo's mock; an angel herds
      Words that I may not know, within, for you,
    Words for the faithful meet, the good and true.




    BEHIND THE CLOSED EYE


    I walk the old frequented ways
      That wind around the tangled braes,
    I live again the sunny days
      Ere I the city knew.

    And scenes of old again are born,
      The woodbine lassoing the thorn,
    And drooping Ruth-like in the corn
      The poppies weep the dew.

    Above me in their hundred schools
      The magpies bend their young to rules,
    And like an apron full of jewels
      The dewy cobweb swings.

    And frisking in the stream below
      The troutlets make the circles flow,
    And the hungry crane doth watch them grow
      As a smoker does his rings.

    Above me smokes the little town,
      With its whitewashed walls and roofs of brown
    And its octagon spire toned smoothly down
      As the holy minds within.

    And wondrous impudently sweet,
      Half of him passion, half conceit,
    The blackbird calls adown the street
      Like the piper of Hamelin.

    I hear him, and I feel the lure
      Drawing me back to the homely moor,
    I'll go and close the mountains' door
      On the city's strife and din.




    BOUND TO THE MAST


    When mildly falls the deluge of the grass,
    And meads begin to rise like Noah's flood,
    And o'er the hedgerows flow, and onward pass,
        Dribbling thro' many a wood;
    When hawthorn trees their flags of truce unfurl,
    And dykes are spitting violets to the breeze;
    When meadow larks their jocund flight will curl
    From Earth's to Heaven's leas;

    Ah! then the poet's dreams are most sublime,
    A-sail on seas that know a heavenly calm,
    And in his song you hear the river's rhyme,
        And the first bleat of the lamb.
    Then when the summer evenings fall serene,
    Unto the country dance his songs repair,
    And you may meet some maids with angel mien,
        Bright eyes and twilight hair.

    When Autumn's crayon tones the green leaves sere,
    And breezes honed on icebergs hurry past;
    When meadow-tides have ebbed and woods grow drear,
        And bow before the blast;
    When briars make semicircles on the way;
    When blackbirds hide their flutes and cower and die;
    When swollen rivers lose themselves and stray
        Beneath a murky sky;

    Then doth the poet's voice like cuckoo's break,
    And round his verse the hungry lapwing grieves,
    And melancholy in his dreary wake
        The funeral of the leaves.
    Then when the Autumn dies upon the plain,
    Wound in the snow alike his right and wrong,
    The poet sings,--albeit a sad strain,--
        Bound to the Mast of Song.




    TO A LINNET IN A CAGE


    When Spring is in the fields that stained your wing,
      And the blue distance is alive with song,
    And finny quiets of the gabbling spring
      Rock lilies red and long,
    At dewy daybreak, I will set you free
      In ferny turnings of the woodbine lane,
    Where faint-voiced echoes leave and cross in glee
      The hilly swollen plain.

    In draughty houses you forget your tune,
      The modulator of the changing hours.
    You want the wide air of the moody noon.
      And the slanting evening showers.
    So I will loose you, and your song shall fall
      When morn is white upon the dewy pane,
    Across my eyelids, and my soul recall
      From worlds of sleeping pain.




    A TWILIGHT IN MIDDLE MARCH


    Within the oak a throb of pigeon wings
    Fell silent, and grey twilight hushed the fold,
    And spiders' hammocks swung on half-oped things
    That shook like foreigners upon our cold.
    A gipsy lit a fire and made a sound
    Of moving tins, and from an oblong moon
    The river seemed to gush across the ground
    To the cracked metre of a marching tune.

    And then three syllables of melody
    Dropped from a blackbird's flute, and died apart
    Far in the dewy dark. No more but three,
    Yet sweeter music never touched a heart
    Neath the blue domes of London. Flute and reed,
    Suggesting feelings of the solitude
    When will was all the Delphi I would heed,
    Lost like a wind within a summer wood
    From little knowledge where great sorrows brood.




    SPRING


    The dews drip roses on the meadows
    Where the meek daisies dot the sward.
    And ;olus whispers through the shadows,
    "Behold the handmaid of the Lord!"
    The golden news the skylark waketh
    And 'thwart the heavens his flight is curled;
    Attend ye as the first note breaketh
    And chrism droppeth on the world.

    The velvet dusk still haunts the stream
    Where Pan makes music light and gay.
    The mountain mist hath caught a beam
    And slowly weeps itself away.
    The young leaf bursts its chrysalis
    And gem-like hangs upon the bough,
    Where the mad throstle sings in bliss
    O'er earth's rejuvenated brow.

    ENVOI

    Slowly fall, O golden sands,
    Slowly fall and let me sing,
    Wrapt in the ecstasy of youth,
    The wild delights of Spring.




    DESIRE IN SPRING


    I love the cradle songs the mothers sing
    In lonely places when the twilight drops,
    The slow endearing melodies that bring
    Sleep to the weeping lids; and, when she stops,
    I love the roadside birds upon the tops
    Of dusty hedges in a world of Spring.

    And when the sunny rain drips from the edge
    Of midday wind, and meadows lean one way,
    And a long whisper passes thro' the sedge,
    Beside the broken water let me stay,
    While these old airs upon my memory play.
    And silent changes colour up the hedge.




    A RAINY DAY IN APRIL


    When the clouds shake their hyssops, and the rain
    Like holy water falls upon the plain,
    'Tis sweet to gaze upon the springing grain
    And see your harvest born.

    And sweet the little breeze of melody,
    The blackbird puffs upon the budding tree,
    While the wild poppy lights upon the lea
    And blazes 'mid the corn.

    The skylark soars the freshening shower to hail,
    And the meek daisy holds aloft her pail,
    And Spring all radiant by the wayside pale,
    Sets up her rock and reel.

    See how she weaves her mantle fold on fold,
    Hemming the woods and carpeting the wold.
    Her warp is of the green, her woof the gold,
    The spinning world her wheel.

    By'n by above the hills a pilgrim moon
    Will rise to light upon the midnight noon,
    But still she plieth to the lonesome tune
    Of the brown meadow rail.

    No heavy dreams upon her eyelids weigh,
    Nor do her busy fingers ever stay;
    She knows a fairy prince is on the way
    To wake a sleeping beauty.

    To deck the pathway that his feet must tread,
    To fringe the 'broidery of the roses' bed,
    To show the Summer she but sleeps,--not dead,
    This is her fixed duty.


    ENVOI

    To-day while leaving my dear home behind,
    My eyes with salty homesick teardrops blind,
    The rain fell on me sorrowful and kind
    Like angels' tears of pity.

    'Twas then I heard the small birds' melodies,
    And saw the poppies' bonfire on the leas,
    As Spring came whispering thro' the leafing trees
    Giving to me my ditty.




    A SONG OF APRIL


    The censer of the eglantine was moved
    By little lane winds, and the watching faces
    Of garden flowerets, which of old she loved,
    Peep shyly outward from their silent places.
    But when the sun arose the flowers grew bolder,
    And site will be in white, I thought, and she
    Will have a cuckoo on her either shoulder,
    And woodbine twines and fragrant wings of pea.

    And I will meet her on the hills of South,
    And I will lead her to a northern water,
    My wild one, the sweet beautiful uncouth,
    The eldest maiden of the Winter's daughter.
    And down the rainbows of her noon shall slide
    Lark music, and the little sunbeam people,
    And nomad wings shall fill the river side,
    And ground winds rocking in the lily's steeple.




    THE BROKEN TRYST


    The dropping words of larks, the sweetest tongue
    That sings between the dusks, tell all of you;
    The bursting white of Peace is all along
    Wing-ways, and pearly droppings of the dew
    Emberyl the cobwebs' greyness, and the blue
    Of hiding violets, watching for your face,
    Listen for you in every dusky place.

    You will not answer when I call your name,
    But in the fog of blossom do you hide
    To change my doubts into a red-faced shame
    By'n by when you are laughing by my side?
    Or will you never come, or have you died,
    And I in anguish have forgotten all?
    And shall the world now end and the heavens fall?




    THOUGHTS AT THE TRYSTING STILE


    Come, May, and hang a white flag on each thorn,
    Make truce with earth and heaven; the April child
    Now hides her sulky face deep in the morn
    Of your new flowers by the water wild
    And in the ripples of the rising grass,
    And rushes bent to let the south wind pass
    On with her tumult of swift nomad wings,
    And broken domes of downy dandelion.
    Only in spasms now the blackbird sings.
    The hour is all a-dream.
                Nets of woodbine
    Throw woven shadows over dreaming flowers,
    And dreaming, a bee-luring lily bends
    Its tender bell where blue dyke-water cowers
    Thro' briars, and folded ferns, and gripping ends
    Of wild convolvulus.
                The lark's sky-way
    Is desolate.
                I watch an apple-spray
    Beckon across a wall as if it knew
    I wait the calling of the orchard maid.

    Inly I feel that she will come in blue,
    With yellow on her hair, and two curls strayed
    Out of her comb's loose stocks, and I shall steal
    Behind and lay my hands upon her eyes,
    "Look not, but be my Psyche!"
                And her peal
    Of laughter will ring far, and as she tries
    For freedom I will call her names of flowers
    That climb up walls; then thro' the twilight hours
    We'll talk about the loves of ancient queens,
    And kisses like wasp-honey, false and sweet,
    And how we are entangled in love's snares
    Like wind-looped flowers.




    EVENING IN MAY


    There is nought tragic here, tho' night uplifts
      A narrow curtain where the footlights burned,
    But one long act where Love each bold heart sifts
      And blushes in the dark, but has not spurned
    The strong resolve of noon. The maiden's head
      Is brown upon the shoulder of her youth,
    Hearts are exchanged, long pent up words are said,
      Blushes burn out at the long tale of truth.

    The blackbird blows his yellow flute so strong,
      And rolls away the notes in careless glee,
    It breaks the rhythm of the thrushes' song,
      And puts red shame upon his rivalry.
    The yellowhammers on the roof tiles beat
      Sweet little dulcimers to broken time,
    And here the robin with a heart replete
      Has all in one short plagiarised rhyme.




    AN ATTEMPT AT A CITY SUNSET

    (TO J. K. Q.)


    There was a quiet glory in the sky
    When thro' the gables sank the large red sun,
    And toppling mounts of rugged cloud went by
    Heavy with whiteness, and the moon had won
    Her way above the woods, with her small star
    Behind her like the cuckoo's little mother....
    It was the hour when visions from some far
    Strange Eastern dreams like twilight bats take wing
    Out of the ruin of memories.
                O brother
    Of high song, wand'ring where the Muses fling
    Rich gifts as prodigal as winter rain,
    Like stepping-stones within a swollen river
    The hidden words are sounding in my brain,
    Too wild for taming; and I must for ever
    Think of the hills upon the wilderness,
    And leave the city sunset to your song.
    For there I am a stranger like the trees
    That sigh upon the traffic all day long.




    WAITING


    A strange old woman on the wayside sate,
    Looked far away and shook her head and sighed.
    And when anon, close by, a rusty gate
    Loud on the warm winds cried,
    She lifted up her eyes and said, "You're late."
    Then shook her head and sighed.

    And evening found her thus, and night in state
    Walked thro' the starlight, and a heavy tide
    Followed the yellow moon around her wait,
    And morning walked in wide.
    She lifted up her eyes and said, "You're late."
    Then shook her head and sighed.




    THE SINGER'S MUSE


    I brought in these to make her kitchen sweet,
    Haw blossoms and the roses of the lane.
    Her heart seemed in her eyes so wild they beat
    With welcome for the boughs of Spring again.
    She never heard of Babylon or Troy,
    She read no book, but once saw Dublin town;
    Yet she made a poet of her servant boy
    And from Parnassus earned the laurel crown.

    If Fame, the Gorgon, turns me into stone
    Upon some city square, let someone place
    Thorn blossoms and lane roses newly blown
    Beside my feet, and underneath them trace:
    "His heart was like a bookful of girls' song,
    With little loves and mighty Care's alloy.
    These did he bring his muse, and suffered long,
    Her bashful singer and her servant boy."




    INAMORATA


    The bees were holding levees in the flowers,
    Do you remember how each puff of wind
    Made every wing a hum? My hand in yours
    Was listening to your heart, but now
    The glory is all faded, and I find
    No more the olden mystery of the hours
    When you were lovely and our hearts would bow
    Each to the will of each, but one bright day
    Is stretching like an isthmus in a bay
    From the glad years that I have left behind.

    I look across the edge of things that were
    And you are lovely in the April ways,
    Holy and mute, the sigh of my despair....
    I hear once more the linnets' April tune
    Beyond the rainbow's warp, as in the days
    You brought me facefuls of your smiles to share
    Some of your new-found wonders.... Oh when soon
    I'm wandering the wide seas for other lands,
    Sometimes remember me with folded hands,
    And keep me happy in your pious prayer.




    THE WIFE OF LLEW


    And Gwydion said to Math, when it was Spring:
    "Come now and let us make a wife for Llew."
    And so they broke broad boughs yet moist with dew,
    And in a shadow made a magic ring:
    They took the violet and the meadow-sweet
    To form her pretty face, and for her feet
    They built a mound of daisies on a wing,
    And for her voice they made a linnet sing
    In the wide poppy blowing for her mouth.
    And over all they chanted twenty hours.
    And Llew came singing from the azure south
    And bore away his wife of birds and flowers.




    THE HILLS


    The hills are crying from the fields to me,
    And calling me with music from a choir
    Of waters in their woods where I can see
    The bloom unfolded on the whins like fire.
    And, as the evening moon climbs ever higher
    And blots away the shadows from the slope,
    They cry to me like things devoid of hope.

    Pigeons are home. Day droops. The fields are cold.
    Now a slow wind comes labouring up the sky
    With a small cloud long steeped in sunset gold,
    Like Jason with the precious fleece anigh
    The harbour of Iolcos. Day's bright eye
    Is filmed with the twilight, and the rill
    Shines like a scimitar upon the hill.

    And moonbeams drooping thro' the coloured wood
    Are full of little people winged white.
    I'll wander thro' the moon-pale solitude
    That calls across the intervening night
    With river voices at their utmost height,
    Sweet as rain-water in the blackbird's flute
    That strikes the world in admiration mute.




    JUNE


    Broom out the floor now, lay the fender by,
    And plant this bee-sucked bough of woodbine there,
    And let the window down. The butterfly
    Floats in upon the sunbeam, and the fair
    Tanned face of June, the nomad gipsy, laughs
    Above her widespread wares, the while she tells
    The farmers' fortunes in the fields, and quaffs
    The water from the spider-peopled wells.

    The hedges are all drowned in green grass seas,
    And bobbing poppies flare like Elmor's light,
    While siren-like the pollen-stain;d bees
    Drone in the clover depths. And up the height
    The cuckoo's voice is hoarse and broke with joy.
    And on the lowland crops the crows make raid,
    Nor fear the clappers of the farmer's boy,
    Who sleeps, like drunken Noah, in the shade.

    And loop this red rose in that hazel ring
    That snares your little ear, for June is short
    And we must joy in it and dance and sing,
    And from her bounty draw her rosy worth.
    Ay! soon the swallows will be flying south,
    The wind wheel north to gather in the snow,
    Even the roses spilt on youth's red mouth
    Will soon blow down the road all roses go.




    IN MANCHESTER


    There is a noise of feet that move in sin
    Under the side-faced moon here where I stray,
    Want by me like a Nemesis. The din
    Of noon is in my ears, but far away
    My thoughts are, where Peace shuts the black-birds' wings
    And it is cherry time by all the springs.

    And this same moon floats like a trail of fire
    Down the long Boyne, and darts white arrows thro'
    The mill wood; her white skirt is on the weir,
    She walks thro' crystal mazes of the dew,
    And rests awhile upon the dewy slope
    Where I will hope again the old, old hope.

    With wandering we are worn my muse and I,
    And, if I sing, my song knows nought of mirth.
    I often think my soul is an old lie
    In sackcloth, it repents so much of birth.
    But I will build it yet a cloister home
    Near the peace of lakes when I have ceased to roam.




    MUSIC ON WATER


    Where does Remembrance weep when we forget?
    From whither brings she back an old delight?
    Why do we weep that once we laughed? and yet
    Why are we sad that once our hearts were light?
    I sometimes think the days that we made bright
    Are damned within us, and we hear them yell,
    Deep in the solitude of that wide hell,
    Because we welcome in some new regret.

    I will remember with sad heart next year
    This music and this water, but to-day
    Let me be part of all this joy. My ear
    Caught far-off music which I bid away,
    The light of one fair face that fain would stay
    Upon the heart's broad canvas, as the Face
    On Mary's towel, lighting up the place.
    Too sad for joy, too happy for a tear.

    Methinks I see the music like a light
    Low on the bobbing water, and the fields
    Yellow and brown alternate on the height,
    Hanging in silence there like battered shields,
    Lean forward heavy with their coloured yields
    As if they paid it homage; and the strains,
    Prisoners of Echo, up the sunburnt plains
    Fade on the cross-cut to a future night.

    In the red West the twisted moon is low,
    And on the bubbles there are half-lit stars:
    Music and twilight and the deep blue flow
    Of water: and the watching fire of Mars:
    The deep fish slipping thro' the moonlit bars
    Make Death a thing of sweet dreams, life a mock.
    And the soul patient by the heart's loud clock
    Watches the time, and thinks it wondrous slow.




    TO M. McG.


    (WHO CAME ONE DAY WHEN WE WERE ALL
    GLOOMY AND CHEERED US WITH SAD MUSIC)


    We were all sad and could not weep,
    Because our sorrow had not tears:
    You came a silent thing like Sleep,
      And stole away our fears.

    Old memories knocking at each heart
    Troubled us with the world's great lie:
    You sat a little way apart
      And made a fiddle cry,

    And April with her sunny showers
    Came laughing up the fields again:
    White wings went flashing thro' the hours
      So lately full of pain.

    And rivers full of little lights
    Came down the fields of waving green:
    Our immemorial delights
      Stole in on us unseen.

    For this may Good Luck let you loose
    Upon her treasures many years,
    And Peace unfurl her flag of truce
      To any threat'ning fears.




    IN THE DUSK


    Day hangs its light between two dusks, my heart,
    Always beyond the dark there is the blue.
    Sometime we'll leave the dark, myself and you,
    And revel in the light for evermore.
    But the deep pain of you is aching smart,
    And a long calling weighs upon you sore.

    Day hangs its light between two dusks, and song
    Is there at the beginning and the end.
    You, in the singing dusk, how could you wend
    The songless way Contentment fleetly wings?
    But in the dark your beauty shall be strong,
    Tho' only one should listen how it sings.




    THE DEATH OF AILILL


    When there was heard no more the war's loud sound,
    And only the rough corn-crake filled the hours,
    And hill winds in the furze and drowsy flowers,
    Maeve in her chamber with her white head bowed
    On Ailill's heart was sobbing: "I have found
    The way to love you now," she said, and he
    Winked an old tear away and said: "The proud
    Unyielding heart loves never." And then she:
    "I love you now, tho' once when we were young
    We walked apart like two who were estranged
    Because I loved you not, now all is changed."
    And he who loved her always called her name
    And said: "You do not love me, 'tis your tongue
    Talks in the dusk; you love the blazing gold
    Won in the battles, and the soldier's fame.
    You love the stories that are often told
    By poets in the hall." Then Maeve arose
    And sought her daughter Findebar: "O, child,
    Go tell your father that my love went wild
    With all my wars in youth, and say that now
    I love him stronger than I hate my foes...."
    And Findebar unto her father sped
    And touched him gently on the rugged brow,
    And knew by the cold touch that he was dead.




    AUGUST


    She'll come at dusky first of day,
    White over yellow harvest's song.
    Upon her dewy rainbow way
    She shall be beautiful and strong.
    The lidless eye of noon shall spray
    Tan on her ankles in the hay,
    Shall kiss her brown the whole day long.

    I'll know her in the windrows, tall
    Above the crickets of the hay.
    I'll know her when her odd eyes fall,
    One May-blue, one November-grey.
    I'll watch her from the red barn wall
    Take down her rusty scythe, and call,
    And I will follow her away.




    THE VISITATION OF PEACE


    I closed the book of verse where Sorrow wept
    Above Love's broken fane where Hope once prayed,
    And thought of old trysts broken and trysts kept
    Only to chide my fondness. Then I strayed
    Down a green coil of lanes where murmuring wings
    Moved up and down like lights upon the sea,
    Searching for calm amid untroubled things
    Of wood and water. The industrious bee
    Sang in his barn within the hollow beech,
    And in a distant haggard a loud mill
    Hummed like a war of hives. A whispered speech
    Of corn and wind was on the yellow hill,
    And tattered scarecrows nodded their assent
    And waved their arms like orators. The brown
    Nude beauty of the Autumn sweetly bent
    Over the woods, across the little town.

    I sat in a retreating shade beside
    The river, where it fell across a weir
    Like a white mane, and in a flourish wide
    Roars by an island field and thro' a tier
    Of leaning sallies, like an avenue
    When the moon's flambeau hunts the shadows out
    And strikes the borders white across the dew.
    Where little ringlets ended, the fleet trout
    Fed on the water moths. A marsh hen crossed
    On flying wings and swimming feet to where
    Her mate was in the rushes forest, tossed
    On the heaving dusk like swallows in the air.

    Beyond the river a walled rood of graves
    Hung dead with all its hemlock wan and sere,
    Save where the wall was broken and long waves
    Of yellow grass flowed outward like a weir,
    As if the dead were striving for more room
    And their old places in the scheme of things;
    For sometimes the thought comes that the brown tomb
    Is not the end of all our labourings,
    But we are born once more of wind and rain,
    To sow the world with harvest young and strong,
    That men may live by men 'til the stars wane,
    And still sweet music fill the blackbird's song.

    But O for truths about the soul denied.
    Shall I meet Keats in some wild isle of balm,
    Dreaming beside a tarn where green and wide
    Boughs of sweet cinnamon protect the calm
    Of the dark water? And together walk
    Thro' hills with dimples full of water where
    White angels rest, and all the dead years talk
    About the changes of the earth? Despair
    Sometimes takes hold of me but yet I hope
    To hope the old hope in the better times
    When I am free to cast aside the rope
    That binds me to all sadness 'till my rhymes
    Cry like lost birds. But O, if I should die
    Ere this millennium, and my hands be crossed
    Under the flowers I loved, the passers-by
    Shall scowl at me as one whose soul is lost.

    But a soft peace came to me when the West
    Shut its red door and a thin streak of moon
    Was twisted on the twilight's dusky breast.
    It wrapped me up as sometimes a sweet tune
    Heard for the first time wraps the scenes around,
    That we may have their memories when some hand
    Strikes it in other times and hopes unbound
    Rising see clear the everlasting land.




    BEFORE THE TEARS


    You looked as sad as an eclips;d moon
    Above the sheaves of harvest, and there lay
    A light lisp on your tongue, and very soon
    The petals of your deep blush fell away;
    White smiles that come with an uneasy grace
    From inner sorrow crossed your forehead fair,
    When the wind passing took your scattered hair
    And flung it like a brown shower in my face.

    Tear-fring;d winds that fill the heart's low sighs
    And never break upon the bosom's pain,
    But blow unto the windows of the eyes
    Their misty promises of silver rain,
    Around your loud heart ever rose and fell.
    I thought 'twere better that the tears should come
    And strike your every feeling wholly numb,
    So thrust my hand in yours and shook fare-well.




    GOD'S REMEMBRANCE


    There came a whisper from the night to me
    Like music of the sea, a mighty breath
    From out the valley's dewy mouth, and Death
    Shook his lean bones, and every coloured tree
    Wept in the fog of morning. From the town
    Of nests among the branches one old crow
    With gaps upon his wings flew far away.
    And, thinking of the golden summer glow,
    I heard a blackbird whistle half his lay
    Among the spinning leaves that slanted down.

    And I who am a thought of God's now long
    Forgotten in His Mind, and desolate
    With other dreams long over, as a gate
    Singing upon the wind the anvil song,
    Sang of the Spring when first He dreamt of me
    In that old town all hills and signs that creak:--
    And He remembered me as something far
    In old imaginations, something weak
    With distance, like a little sparking star
    Drowned in the lavender of evening sea.




    AN OLD PAIN


    What old, old pain is this that bleeds anew?
    What old and wandering dream forgotten long
    Hobbles back to my mind? With faces two,
    Like Janus of old Rome, I look about,
    And yet discover not what ancient wrong
    Lies unrequited still. No speck of doubt
    Upon to-morrow's promise. Yet a pain
    Of some dumb thing is on me, and I feel
    How men go mad, how faculties do reel
    When these old querns turn round within the brain.

    'Tis something to have known one day of joy,
    Now to remember when the heart is low,
    An antidote of thought that will destroy
    The asp bite of Regret. Deep will I drink
    By'n by the purple cups that overflow,
    And fill the shattered heart's urn to the brink.
    But some are dead who laughed! Some scattered are
    Around the sultry breadth of foreign zones.
    You, with the warm clay wrapt about your bones,
    Are nearer to me than the live afar.

    My heart has grown as dry as an old crust,
    Deep in book lumber and moth-eaten wood,
    So long it has forgot the old love lust,
    So long forgot the thing that made youth dear,
    Two blue love lamps, a heart exceeding good,
    And how, when first I heard that voice ring clear
    Among the sering hedges of the plain,
    I knew not which from which beyond the corn,
    The laughter by the callow twisted thorn,
    The jay-thrush whistling in the haws for rain.

    I hold the mind is the imprisoned soul,
    And all our aspirations are its own
    Struggles and strivings for a golden goal,
    That wear us out like snow men at the thaw.
    And we shall make our Heaven where we have sown
    Our purple longings. Oh! can the loved dead draw
    Anear us when we moan, or watching wait
    Our coming in the woods where first we met,
    The dead leaves falling on their wild hair wet,
    Their hands upon the fastenings of the gate?

    This is the old, old pain come home once more,
    Bent down with answers wild and very lame
    For all my delving in old dog-eared lore
    That drove the Sages mad. And boots the world
    Aught for their wisdom? I have asked them, tame,
    And watched the Earth by its own self be hurled
    Atom by atom into nothingness,
    Loll out of the deep canyons, drops of fixe,
    And kindle on the hills its funeral pyre,
    And all we learn but shows we know the less.




    THE LOST ONES


    Somewhere is music from the linnets, bills,
    And thro' the sunny flowers the bee-wings drone,
    And white bells of convolvulus on hills
    Of quiet May make silent ringing, blown
    Hither and thither by the wind of showers,
    And somewhere all the wandering birds have flown;
    And the brown breath of Autumn chills the flowers.

    But where are all the loves of long ago?
    Oh, little twilight ship blown up the tide,
    Where are the faces laughing in the glow
    Of morning years, the lost ones scattered wide?
    Give me your hand, Oh brother, let us go
    Crying about the dark for those who died.




    ALL-HALLOWS EVE


    The dreadful hour is sighing for a moon
      To light old lovers to the place of tryst,
    And old footsteps from blessed acres soon
      On old known pathways will be lightly prest;
    And winds that went to eavesdrop since the noon,
      Kinking[1] at some old tale told sweetly brief,
      Will give a cowslick[2] to the yarrow leaf,[3]
    And sling the round nut from the hazel down.

    And there will be old yarn balls,[4] and old spells
      In broken lime-kilns, and old eyes will peer
    For constant lovers in old spidery wells,[5]
      And old embraces will grow newly dear.
    And some may meet old lovers in old dells,
      And some in doors ajar in towns light-lorn;--
    But two will meet beneath a gnarly thorn
    Deep in the bosom of the windy fells.

    Then when the night slopes home and white-faced day
      Yawns in the east there will be sad farewells;
    And many feet will tap a lonely way
      Back to the comfort of their chilly cells,
    And eyes will backward turn and long to stay
      Where love first found them in the clover bloom--
      But one will never seek the lonely tomb,
    And two will linger at the tryst alway.


[Footnote 1: Provincially a kind of laughter.]

[Footnote 2: A curl of hair thrown back from the forehead: used
metaphorically here, and itself a metaphor taken from the curl of a
cow's tongue.]

[Footnote 3: Maidens on Hallows Eve pull leaves of yarrow, and, saying
over them certain words, put them under their pillows and so dream of
their true-loves.]

[Footnote 4: They also throw balls of yarn (which must be black) over
their left shoulders into old lime-kilns, holding one end and then
winding it in till they feel it somehow caught, and expect to see in
the darkness the face of their lover.]

[Footnote 5: Also they look for his face in old wells.]




    A MEMORY


    Low sounds of night that drip upon the ear,
    The plumed lapwing's cry, the curlew's call,
    Clear in the far dark heard, a sound as drear
    As raindrops pelted from a nodding rush
    To give a white wink once and broken fall
    Into a deep dark pool: they pain the hush,
    As if the fiery meteor's slanting lance
    Had found their empty craws: they fill with sound
    The silence, with the merry round,
    The sounding mazes of a last year's dancer

    I thought to watch the stars come spark by spark
    Out on the muffled night, and watch the moon
    Go round the full, and turn upon the dark,
    And sharpen towards the new, and waiting watch
    The grand Kaleidoscope of midnight noon
    Change colours on the dew, where high hills notch
    The low and moony sky. But who dare cast
    One brief hour's horoscope, whose tun;d ear
    Makes every sound the music of last year?
    Whose hopes are built up in the door of Past?

    No, not more silent does the spider stitch
    A cobweb on the fern, nor fogdrops fall
    On sheaves of harvest when the night is rich
    With moonbeams, than the spirits of delight
    Walk the dark passages of Memory's hall.
    We feel them not, but in the wastes of night
    We hear their low-voiced mediums, and we rise
    To wrestle old Regrets, to see old faces,
    To meet and part in old tryst-trodden places
    With breaking heart, and emptying of eyes.

    I feel the warm hand on my shoulder light,
    I hear the music of a voice that words
    The slow time of the feet, I see the white
    Arms slanting, and the dimples fold and fill....
    I hear wing-flutters of the early birds,
    I see the tide of morning landward spill,
    The cloaking maidens, hear the voice that tells
    "You'd never know" and "Soon perhaps again,"
    With white teeth biting down the inly pain,
    Then sounds of going away and sad farewells

    A year ago! It seems but yesterday.
    Yesterday! And a hundred years! All one.
    'Tis laid a something finished, dark, away,
    To gather mould upon the shelves of Time.
    What matters hours or ;ons when 'tis gone?
    And yet the heart will dust it of its grime,
    And hover round it in a silver spell,
    Be lost in it and cry aloud in fear;
    And like a lost soul in a pious ear,
    Hammer in mine a never easy bell.




    A SONG


    My heart has flown on wings to you, away
    In the lonely places where your footsteps lie
    Full up of stars when the short showers of day
    Have passed like ancient sorrows. I would fly
    To your green solitude of woods to hear
    You singing in the sounds of leaves and birds;
    But I am sad below the depth of words
    That nevermore we two shall draw anear.

    Had I but wealth of land and bleating flocks
    And barnfuls of the yellow harvest yield,
    And a large house with climbing hollyhocks
    And servant maidens singing in the field,
    You'd love me; but I own no roaming herds,
    My only wealth is songs of love for you,
    And now that you are lost I may pursue
    A sad life deep below the depth of words.




    A FEAR


    I roamed the woods to-day and seemed to hear,
    As Dante heard, the voice of suffering trees.
    The twisted roots seemed bare contorted knees,
    The bark was full of faces strange with fear.

    I hurried home still wrapt in that dark spell,
    And all the night upon the world's great lie
    I pondered, and a voice seemed whisp'ring nigh,
    "You died long since, and all this thing is hell!"




    THE COMING POET


    "Is it far to the town?" said the poet,
    As he stood 'neath the groaning vane,
    And the warm lights shimmered silver
    On the skirts of the windy rain.
    "There are those who call me," he pleaded,
    "And I'm wet and travel sore."
    But nobody spoke from the shelter.
    And he turned from the bolted door.

    And they wait in the town for the poet
    With stones at the gates, and jeers,
    But away on the wolds of distance
    In the blue of a thousand years
    He sleeps with the age that knows him,
    In the clay of the unborn, dead,
    Rest at his weary insteps,
    Fame at his crumbled head.




    THE VISION ON THE BRINK


    To-night when you sit in the deep hours alone,
      And from the sleeps you snatch wake quick and feel
    You hear my step upon the threshold-stone,
      My hand upon the doorway latchward steal,
    Be sure 'tis but the white winds of the snow,
    For I shall come no more

    And when the candle in the pane is wore,
      And moonbeams down the hill long shadows throw,
    When night's white eyes are in the chinky door,
      Think of a long road in a valley low,
    Think of a wanderer in the distance far,
      Lost like a voice among the scattered hills.

    And when the moon has gone and ocean spills
      Its waters backward from the trysting bar,
    And in dark furrows of the night there tills
      A jewelled plough, and many a falling star
    Moves you to prayer, then will you think of me
      On the long road that will not ever end.

    Jonah is hoarse in Nineveh--I'd lend
      My voice to save the town--and hurriedly
    Goes Abraham with murdering knife, and Ruth
      Is weary in the corn.... Yet will I stay,
    For one flower blooms upon the rocks of truth,
      God is in all our hurry and delay.




    TO LORD DUNSANY

    (ON HIS RETURN FROM EAST AFRICA)


    For you I knit these lines, and on their ends
    Hang little tossing bells to ring you home.
    The music is all cracked, and Poesy tends
    To richer blooms than mine; but you who roam
    Thro' coloured gardens of the highest muse,
    And leave the door ajar sometimes that we
    May steal small breathing things of reds and blues
    And things of white sucked empty by the bee,
    Will listen to this bunch of bells from me.

    My cowslips ring you welcome to the land
    Your muse brings honour to in many a tongue,
    Not only that I long to clasp your hand,
    But that you're missed by poets who have sung
    And viewed with doubt the music of their verse
    All the long winter, for you love to bring
    The true note in and say the wise thing terse,
    And show what birds go lame upon a wing,
    And where the weeds among the flowers do spring.




    ON AN OATEN STRAW


    My harp is out of tune, and so I take
    An oaten straw some shepherd dropped of old.
    It is the hour when Beauty doth awake
    With trembling limbs upon the dewy cold.
    And shapes of green show where the woolly fold
    Slept in the winding shelter of the brake.

    This I will pipe for you, how all the year
    The one I love like Beauty takes her way.
    Wrapped in the wind of winter she doth cheer
    The loud woods like a sunbeam of the May.
    This I will pipe for you the whole blue day
    Seated with Pan upon the mossy weir.




    EVENING IN FEBRUARY


    The windy evening drops a grey
    Old eyelid down across the sun,
    The last crow leaves the ploughman's way
    And happy lambs make no more fun.

    Wild parsley buds beside my feet,
    A doubtful thrush makes hurried tune,
    The steeple in the village street
    Doth seem to pierce the twilight moon.

    I hear and see those changing charms,
    For all--my thoughts are fixed upon
    The hurry and the loud alarms
    Before the fall of Babylon.




    THE SISTER


    I saw the little quiet town,
    And the whitewashed gables on the hill,
    And laughing children coming down
    The laneway to the mill.

    Wind-blushes up their faces glowed,
    And they were happy as could be,
    The wobbling water never flowed
    So merry and so free.

    One little maid withdrew aside
    To pick a pebble from the sands.
    Her golden hair was long and wide,
    And there were dimples on her hands.

    And when I saw her large blue eyes,
    What was the pain that went thro' me?
    Why did I think on Southern skies
    And ships upon the sea?




    BEFORE THE WAR OF COOLEY

    At daybreak Maeve rose up from where she prayed
    And took her prophetess across her door
    To gaze upon her hosts. Tall spear and blade
    Burnished for early battle dimly shook
    The morning's colours, and then Maeve said:
                "Look
    And tell me how you see them now."
                And then
    The woman that was lean with knowledge said:
    "There's crimson on them, and there's dripping red."
    And a tall soldier galloped up the glen
    With foam upon his boot, and halted there
    Beside old Maeve. She said, "Not yet," and turned
    Into her blazing dun, and knelt in prayer
    One solemn hour, and once again she came
    And sought her prophetess. With voice that mourned,
    "How do you see them now?" she asked.
                "All lame
    And broken in the noon." And once again
    The soldier stood before her.
                "No, not yet."
    Maeve answered his inquiring look and turned
    Once more unto her prayer, and yet once more
    "How do you see them now?" she asked.
                "All wet
    With storm rains, and all broken, and all tore
    With midnight wolves." And when the soldier came
    Maeve said, "It is the hour." There was a flash
    Of trumpets in the dim, a silver flame
    Of rising shields, loud words passed down the ranks,
    And twenty feet they saw the lances leap.
    They passed the dun with one short noisy dash.
    And turning proud Maeve gave the wise one thanks,
    And sought her chamber in the dun to weep.




    LOW-MOON LAND


    I often look when the moon is low
    Thro' that other window on the wall,
    At a land all beautiful under snow,
    Blotted with shadows that come and go
    When the winds rise up and fall.
    And the form of a beautiful maid
    In the white silence stands,
    And beckons me with her hands.

    And when the cares of the day are laid,
    Like sacred things, in the mart away,
    I dream of the low-moon land and the maid
    Who will not weary of waiting, or jade
    Of calling to me for aye.
    And I would go if I knew the sea
    That lips the shore where the moon is low,
    For a longing is on me that will not go.




    THE SORROW OF FINDEBAR


    "Why do you sorrow, child? There is loud cheer
    In the wide halls, and poets red with wine
    Tell of your eyebrows and your tresses long,
    And pause to let your royal mother hear
    The brown bull low amid her silken kine.
    And you who are the harpstring and the song
    Weep like a memory born of some old pain."

    And Findebar made answer, "I have slain
    More than Cuculain's sword, for I have been
    The promised meed of every warrior brave
    In Tain Bo Cualigne wars, and I am sad
    As is the red banshee that goes to keen
    Above the wet dark of the deep brown grave,
    For the warm loves that made my memory glad."

    And her old nurse bent down and took a wild
    Curl from her eye and hung it on her ear,
    And said, "The woman at the heavy quern,
    Who weeps that she will never bring a child,
    And sees her sadness in the coming year,
    Will roll up all her beauty like a fern;
    Not you, whose years stretch purple to the end."

    And Findebar, "Beside the broad blue bend
    Of the slow river where the dark banks slope
    Wide to the woods sleeps Ferdia apart.
    I loved him, and then drove him for pride's sake
    To early death, and now I have no hope,
    For mine is Maeve's proud heart, Ailill's kind heart,
    And that is why it pines and will not break."




    ON DREAM WATER


    And so, o'er many a league of sea
    We sang of those we left behind.
    Our ship split thro' the phosphor free,
    Her white sails pregnant with the wind,
    And I was wondering in my mind
    How many would remember me.

    Then red-edged dawn expanded wide,
    A stony foreland stretched away,
    And bowed capes gathering round the tide
    Kept many a little homely bay.
    O joy of living there for aye,
    O Soul so often tried!




    THE DEATH OF SUALTEM


    After the brown bull passed from Cooley's fields
    And all Muirevne was a wail of pain,
    Sualtem came at evening thro' the slain
    And heard a noise like water rushing loud,
    A thunder like the noise of mighty shields.
    And in his dread he shouted: "Earth is bowed,
    The heavens are split and stars make war with stars
    And the sea runs in fear!"
                For all his scars
    He hastened to Dun Dealgan, and there found
    It was his son, Cuculain, making moan.
    His hair was red with blood, and he was wound
    In wicker full of grass, and a cold stone
    Was on his head.
                "Cuculain, is it so?"
    Sualtem said, and then, "My hair is snow,
    My strength leaks thro' my wounds, but I will die
    Avenging you."
                And then Cuculain said:
    "Not so, old father, but take horse and ride
    To Emain Macha, and tell Connor this."
    Sualtem from his red lips took a kiss,
    And turned the stone upon Cuculain's head.
    The Lia-Macha with a heavy sigh
    Ran up and halted by his wounded side.
    In Emain Macha to low lights and song
    Connor was dreaming of the beauteous Maeve.
    He saw her as at first, by Shannon's wave,
    Her insteps in the water, mounds of white.
    It was in Spring, and music loud and strong
    Rocked all the coloured woods, and the blue height
    Of heaven was round the lark, and in his heart
    There was a pain of love.
                Then with a start
    He wakened as a loud voice from below
    Shouted, "The land is robbed, the women shamed,
    The children stolen, and Cuculain low!"
    Then Connor rose, his war-worn soul inflamed,
    And shouted down for Cathbad; then to greet
    The messenger he hurried to the street.
    And there he saw Sualtem shouting still
    The message of Muirevne 'mid the sound
    Of hurried Ducklings and uneasy horse.
    At sight of him the Lia-Macha wheeled,
    So that Sualtem fell upon his shield,
    And his grey head came shouting to the ground.
    They buried him by moonlight on the hill,
    And all about him waves the heavy gorse.




    THE MAID IN LOW-MOON LAND


    I know not where she be, and yet
    I see her waiting white and tall.
    Her eyes are blue, her lips are wet,
    And move as tho' they'd love to call.
    I see her shadow on the wall
    Before the changing moon has set.

    She stands there lovely and alone
    And up her porch blue creepers swing.
    The world she moves in is her own,
    To sun and shade and hasty wing.
    And I would wed her in the Spring,
    But only I sit here and moan.




    THE DEATH OF LEAG. CUCHULAIN'S CHARIOTEER


    CONALL

    "I only heard the loud ebb on the sand,
    The high ducks talking in the chilly sky.
    The voices that you fancied floated by
    Were wind notes, or the whisper on the trees.
    But you are still so full of war's red din,
    You hear impatient hoof-beats up the land
    When the sea's changing, or a lisping breeze
    Is playing on the waters of the linn."

    LEAG

    "I hear Cuchulain's voice, and Emer's voice,
    The Lia Macha's neigh, the chariot's wheels,
    Farther away a bell bough's drowsy peals;
    And sleep lays heavy thumbs upon my eyes.
    I hear Cuchulain sing above the chime
    Of One Who comes to make the world rejoice,
    And comes again to blot away the skies,
    To wipe away the world and roll up Time."

    CONALL

    "In the dark ground forever mouth to mouth
    They kiss thro' all the changes of the world,
    The grey sea fogs above them are unfurled
    At evening when the sea walks with the moon,
    And peace is with them in the long cairn shut.
    You loved him as the swallow loves the South,
    And Love speaks with you since the evening put
    Mist and white dews upon short shadowed noon."

    LEAG

    "Sleep lays his heavy thumbs upon my eyes,
    Shuts out all sounds and shakes me at the wrists.
    By Nanny water where the salty mists
    Weep o'er Riangabra let me stand deep
    Beside my father. Sleep lays heavy thumbs
    Upon my eyebrows, and I hear the sighs
    Of far loud waters, and a troop that comes
    With boughs of bells----"

    CONALL

                "They come to you with sleep."




    THE PASSING OF CAOILTE


    'Twas just before the truce sang thro' the din
    Caoilte, the thin man, at the war's red end
    Leaned from the crooked ranks and saw his friend
    Fall in the farther fury; so when truce
    Halted advancing spears the thin man came
    And bending by pale Oscar called his name;
    And then he knew of all who followed Finn,
    He only felt the cool of Gavra's dews.

    And Caoilte, the thin man, went down the field
    To where slow water moved among the whins,
    And sat above a pool of twinkling fins
    To court old memories of the Fenian men,
    Of how Finn's laugh at Conan's tale of glee
    Brought down the rowan's boughs on Knoc-naree,
    And how he made swift comets with his shield
    At moonlight in the Fomar's rivered glen.

    And Caoilte, the thin man, was weary now,
    And nodding in short sleeps of half a dream:
    There came a golden barge down middle stream,
    And a tall maiden coloured like a bird
    Pulled noiseless oars, but not a word she said.
    And Caoilte, the thin man, raised up his head
    And took her kiss upon his throbbing brow,
    And where they went away what man has heard?




    GROWING OLD


    We'll fill a Provence bowl and pledge us deep
    The memory of the far ones, and between
    The soothing pipes, in heavy-lidded sleep,
    Perhaps we'll dream the things that once have been.
    'Tis only noon and still too soon to die,
    Yet we are growing old, my heart and I.

    A hundred books are ready in my head
    To open out where Beauty bent a leaf.
    What do we want with Beauty? We are wed
    Like ancient Proserpine to dismal grief.
    And we are changing with the hours that fly,
    And growing odd and old, my heart and I.

    Across a bed of bells the river flows,
    And roses dawn, but not for us; we want
    The new thing ever as the old thing grows
    Spectral and weary on the hills we haunt.
    And that is why we feast, and that is why
    We're growing odd and old, my heart and I.




    AFTER MY LAST SONG


    Where I shall rest when my last song is over
    The air is smelling like a feast of wine;
    And purple breakers of the windy clover
    Shall roll to cool this burning brow of mine;
    And there shall come to me, when day is told
    The peace of sleep when I am grey and old.

    I'm wild for wandering to the far-off places
    Since one forsook me whom I held most dear.
    I want to see new wonders and new faces
    Beyond East seas; but I will win back here
    When my last song is sung, and veins are cold
    As thawing snow, and I am grey and old.

    Oh paining eyes, but not with salty weeping,
    My heart is like a sod in winter rain;
    Ere you will see those baying waters leaping
    Like hungry hounds once more, how many a pain
    Shall heal; but when my last short song is trolled
    You'll sleep here on wan cheeks grown thin and old.




    SONGS OF PEACE AT HOME


    A DREAM OF ARTEMIS


    There was soft beauty on the linnet's tongue
    To see the rainbow's coloured bands arch wide.
    The thunder darted his red fangs among
    South mountains, but the East was like a bride
    Drest for the altar at her mother's door
    Weeping between two loves. The fields were pied
    With May's munificence of flowers, that wore
    The fashion of the days when Eve was young,
    God's kirtles, ere the first sweet summer died.
    The blackbird in a thorn of waving white
    Sang bouquets of small tunes that bid me turn
    From twilight wanderings thro' some old delight
    I heard in my far memory making mourn.
    Such music fills me with a joy half pain,
    And beats a track across my life I spurn
    In sober moments. Ah, this wandering brain
    Could play its hurdy-gurdy all the night
    To vagrant joys of days beyond the bourn.

    I heard the river warble sweetly nigh
    To meet the warm salt tide below the weir,
    And saw a coloured line of cows pass by,--
    And then a voice said quickly, "Iris here!"
    "What message now hath Hera?" then I woke,
    An exile in Arcadia, and a spear
    Flashed by me, and ten nymphs fleet-footed broke
    Out of the coppice with a silver cry,
    Into the bow of lights to disappear.

    For one blue minute then there was no sound
    Save water-noise, slow round a rushy bend,
    And bird-delight, and ripples on the ground
    Of windy flowers that swelling would ascend
    The coloured hill and break all beautiful
    And, falling backwards, to the woods would send
    The full tide of their love. What soft moons pull
    Their moving fragrance? did I ask, and found
    Sad Io in far Egypt met a friend.--
    It was my body thought so, far away
    In the grey future, not the wild bird tied
    That is the wandering soul. Behind the day
    We may behold thee, soft one, hunted wide
    By the loud gadfly; but the truant soul
    Knows thee before thou lay by night's dark side,
    Wed to the dimness; long before its dole
    Was meted it, to be thus pound in clay--
    That daubs its whiteness and offends its pride.

    There were loud questions in the rainbow's end,
    And hurried answers, and a sound of spears.
    And through the yellow blaze I saw one bend
    Down on a trembling white knee, and her tears
    Fell down in globes of light, and her small mouth
    Was filled up with a name unspoken. Years
    Of waiting love, and all their long, long drought
    Of kisses parched her lips, and did she spend
    Her eyes blue candles searching thro' her fears.
    "She hath loved Ganymede, the stolen boy."
    Said one, and then another, "Let us sing
    To Zeus that he may give her living joy
    Above Olympus, where the cool hill-spring
    Of Lethe bubbles up to bathe the heart
    Sorrow's lean fingers bruised. There eagles wing
    To eyries in the stars, and when they part
    Their broad dark wings a wind is born to buoy
    The bee home heavy in the far evening."



    HYMN TO ZEUS


    "God, whose kindly hand doth sow
    The rainbow showers on hill and lawn,
    To make the young sweet grasses grow
    And fill the udder of the fawn.
    Whose light is life of leaf and flower,
    And all the colours of the birds.
    Whose song goes on from hour to hour
    Upon the river's liquid words.
    Reach out a golden beam of thine
    And touch her pain. Your finger-tips
    Do make the violets' blue eclipse
    Like milk upon a daisy shine.

    God, who lights the little stars,
    And over night the white dew spills.
    Whose hand doth move the season's cars
    And clouds that mock our pointed hills.
    Whose bounty fills the cow-trod wold,
    And fills with bread the warm brown sod.
    Who brings us sleep, where we grow old
    'Til sleep and age together nod.

    Reach out a beam and touch the pain
    A heart has oozed thro' all the years.
    Your pity dries the morning's tears
    And fills the world with joy again!"
    The rainbow's lights were shut, and all the maids
    Stood round the sad nymph in a snow-white ring,
    She rising spoke, "A blue and soft light bathes
    Me to the fingers. Lo, I upward swing!"
    And round her fell a mantle of blue light.
    "Watch for me on the forehead of evening."
    And lifting beautiful went out of sight.
    And all the flowers flowed backward from the glades,
    An ebb of colours redolent of Spring.

    Beauty and Love are sisters of the heart,
    Love has no voice, and Beauty whispered song.
    Now in my own, drawn silently apart
    Love looked, and Beauty sang. I felt a strong
    Pulse on my wrist, a feeling like a pain
    In my quick heart, for Love with gazes long
    Was worshipping at Artemis, now lain
    Among the heaving flowers ... I longed to dart
    And fold her to my breast, nor saw the wrong.
    She lay there, a tall beauty by her spear,
    Her kirtle falling to her soft round knee.
    Her hair was like the day when evening's near,
    And her moist mouth might tempt the golden bee.
    Smile's creases ran from dimples pink and deep,
    And when she raised her arms I loved to see
    The white mounds of her muscles. Gentle sleep
    Threatened her far blue looks. The noisy weir
    Fell into a low murmuring lullaby.
    And then the flowers came back behind the heel
    Of hunted Io: she, poor maid, had fear
    Wide in her eyes looking half back to steal
    A glimpse of the loud gadfly fiercely near.
    In her right hand she held Planting light,
    And in her left her train. Artemis here
    Raised herself on her palms, and took a white
    Horn from her side and blew a silver peal
    Til three hounds from the coppice did appear.

    The white nine left the spaces of flowers, and now
    Went calling thro' the wood the hunter's call.
    Young echoes sleeping in the hollow bough
    Took up the shouts and handed them to all
    Their sisters of the crags, 'til all the day
    Was filled with voices loud and musical.
    I followed them across a tangled way
    'Til the red deer broke out and took the brow
    Of a wide hill in bounces like a ball.
    Beside swift Artemis I joined the chase;
    We roused up kine and scattered fleecy flocks;
    Crossed at a mill a swift and bubbly race;
    Scaled in a wood of pine the knotty rocks;
    Past a grey vision of a valley town;
    Past swains at labour in their coloured frocks;
    Once saw a boar upon a windy down;
    Once heard a cradle in a lonely place,
    And saw the red flash of a frightened fox.

    We passed a garden where three maids in blue
    Were talking of a queen a long time dead.
    We caught a green glimpse of the sea: then thro'
    A town all hills; now round a wood we sped
    And killed our quarry in his native lair.
    Then Artemis spun round to me and said,
    "Whence come you?" and I took her long damp hair
    And made a ball of it, and said, "Where you
    Are midnight's dreams of love." She dropped her head,
    No word she spoke, but, panting in her side,
    I heard her heart. The trees were all at peace,
    And lifting slowly on the grey evetide
    A large and lovely star. Then to release
    Her hair, my hand dropped to her girded waist
    And lay there shyly. "O my love, the lease
    Of your existence is for ever: taste
    No less with me the love of earth," I cried.
    "Though for so short a while on lands and seas
    Our mortal hearts know beauty, and overblow,
    And we are dust upon some passing wind,
    Dust and a memory. But for you the snow
    That so long cloaks the mountains to the knees
    Is no more than a morning. It doth go
    And summer comes, and leaf upon the trees:
    Still you are fair and young, and nothing find
    In all man's story that seems long ago.
    I have not loved on Earth the strife for gold,
    Nor the great name that makes immortal man,
    But all that struggle upward to behold
    What still is left of Beauty undisgraced,
    The snowdrop at the heel of winter cold
    And shivering, and the wayward cuckoo chased
    By lingering March, and, in the thunder's van
    The poor lambs merry on the meagre wold,
    By-ways and cast-off things that lie therein,
    Old boots that trod the highways of the world,
    The schoolboy's broken hoop, the battered bin
    That heard the ragman's story, blackened places
    Where gipsies camped and circuses made din,
    Fast water and the melancholy traces
    Of sea tides, and poor people madly whirled
    Up, down, and through the black retreats of sin.
    These things a god might love, and stooping bless
    With benedictions of eternal song.--
    But I have not loved Artemis the less
    For loving these, but deem it noble love
    To sing of live or dead things in distress
    And wake memorial memories above.

    Such is the soul that comes to plead with you
    Oh, Artemis, to tend you in your needs.
    At mornings I will bring you bells of dew
    From honey places, and wild fish from, streams
    Flowing in secret places. I will brew
    Sweet wine of alder for your evening dreams,
    And pipe you music in the dusky reeds
    When the four distances give up their blue.

    And when the white procession of the stars
    Crosses the night, and on their tattered wings,
    Above the forest, cry the loud night-jars,
    We'll hunt the stag upon the mountain-side,
    Slipping like light between the shadow bars
    'Til burst of dawn makes every distance wide.
    Oh, Artemis--what grief the silence brings!
    I hear the rolling chariot of Mars!"




    A LITTLE BOY IN THE MORNING

    He will not come, and still I wait.
    He whistles at another gate
    Where angels listen. Ah, I know
    He will not come, yet if I go
    How shall I know he did not pass
    Barefooted in the flowery grass?

    The moon leans on one silver horn
    Above the silhouettes of morn,
    And from their nest sills finches whistle
    Or stooping pluck the downy thistle.
    How is the morn so gay and fair
    Without his whistling in its air?
    The world is calling, I must go.
    How shall I know he did not pass
    Barefooted in the shining grass?




    IN BARRACKS




    TO A DISTANT ONE


    Through wild by-ways I come to you, my love,
    Nor ask of those I meet the surest way,
    What way I turn I cannot go astray
    And miss you in my life. Though Fate may prove
    A tardy guide she will not make delay
    Leading me through strange seas and distant lands,
    I'm coming still, though slowly, to your hands.
            We'll meet one day.

    There is so much to do, so little done,
    In my life's space that I perforce did leave
    Love at the moonlit trysting-place to grieve
    Till fame and other little things were won.
    I have missed much that I shall not retrieve,
    Far will I wander yet with much to do.
    Much will I spurn before I yet meet you,
            So fair I can't deceive.

    Your name is in the whisper of the woods
    Like Beauty calling for a poet's song
    To one whose harp had suffered many a wrong
    In the lean hands of Pain. And when the broods
    Of flower eyes waken all the streams along
    In tender whiles, I feel most near to you:--
    Oh, when we meet there shall be sun and blue
            Strong as the spring is strong.




    THE PLACE


    Blossoms as old as May I scatter here,
    And a blue wave I lifted from the stream.
    It shall not know when winter days are drear
    Or March is hoarse with blowing. But a-dream
    The laurel boughs shall hold a canopy
    Peacefully over it the winter long,
    Till all the birds are back from oversea,
    And April rainbows win a blackbird's song.

    And when the war is over I shall take
    My lute a-down to it and sing again
    Songs of the whispering things amongst the brake,
    And those I love shall know them by their strain.
    Their airs shall be the blackbird's twilight song,
    Their words shall be all flowers with fresh dews hoar.--
    But it is lonely now in winter long,
    And, God! to hear the blackbird sing once more.




    MAY


    She leans across an orchard gate somewhere,
    Bending from out the shadows to the light,
    A dappled spray of blossom in her hair
    Studded with dew-drops lovely from the night
    She smiles to think how many hearts she'll smite
    With beauty ere her robes fade from the lawn.
    She hears the robin's cymbals with delight,
    The skylark in the rosebush of the dawn.

    For her the cowslip rings its yellow bell,
    For her the violets watch with wide blue eyes.
    The wandering cuckoo doth its clear name tell
    Thro' the white mist of blossoms where she lies
    Painting a sunset for the western skies.
    You'd know her by her smile and by her tear
    And by the way the swift and martin flies,
    Where she is south of these wild days and drear.




    TO EILISH OF THE FAIR HAIR


    I'd make my heart a harp to play for you
    Love songs within the evening dim of day,
    Were it not dumb with ache and with mildew
    Of sorrow withered like a flower away.
    It hears so many calls from homeland places,
    So many sighs from all it will remember,
    From the pale roads and woodlands where your face is
    Like laughing sunlight running thro' December.

    But this it singeth loud above its pain,
    To bring the greater ache: whate'er befall
    The love that oft-times woke the sweeter strain
    Shall turn to you always. And should you call
    To pity it some day in those old places
    Angels will covet the loud joy that fills it.
    But thinking of the by-ways where your face is
    Sunlight on other hearts--Ah! how it kills it.




    IN CAMP




    CREWBAWN


    White clouds that change and pass,
    And stars that shine awhile,
    Dew water on the grass,
    A fox upon a stile.

    A river broad and deep,
    A slow boat on the waves,
    My sad thoughts on the sleep
    That hollows out the graves.




    EVENING IN ENGLAND


    From its blue vase the rose of evening drops.
    Upon the streams its petals float away.
    The hills all blue with distance hide their tops
    In the dim silence falling on the grey.
    A little wind said "Hush!" and shook a spray
    Heavy with May's white crop of opening bloom,
    A silent bat went dipping up the gloom.

    Night tells her rosary of stars full soon,
    They drop from out her dark hand to her knees.
    Upon a silhouette of woods the moon
    Leans on one horn as if beseeching ease
    From all her changes which have stirred the seas.
    Across the ears of Toil Rest throws her veil,
    I and a marsh bird only make a wail.




    AT SEA




    CROCKNAHARNA


    On the heights of Crocknaharna,
    (Oh, the lure of Crocknaharna)
    On a morning fair and early
    Of a dear remembered May,
    There I heard a colleen singing
    In the brown rocks and the grey.
    She, the pearl of Crocknaharna,
    Crocknaharna, Crocknaharna,
    Wild with girls is Crocknaharna
    Twenty hundred miles away.

    On the heights of Crocknaharna,
    (Oh, thy sorrow Crocknaharna)
    On an evening dim and misty
    Of a cold November day,
    There I heard a woman weeping
    In the brown rocks and the grey.
    Oh, the pearl of Crocknaharna
    (Crocknaharna, Crocknaharna),
    Black with grief is Crocknaharna
    Twenty hundred miles away.




    IN THE MEDITERRANEAN--GOING TO THE WAR


    Lovely wings of gold and green
    Flit about the sounds I hear,
    On my window when I lean
    To the shadows cool and clear.

        *   *   *   *   *

    Roaming, I am listening still,
    Bending, listening overlong,
    In my soul a steadier will,
    In my heart a newer song.




    THE GARDENER


    Among the flowers, like flowers, her slow hands move
    Easing a muffled bell or stooping low
    To help sweet roses climb the stakes above,
    Where pansies stare and seem to whisper "Lo!"
    Like gaudy butterflies her sweet peas blow
    Filling the garden with dim rustlings. Clear
    On the sweet Book she reads how long ago
    There was a garden to a woman dear.

    She makes her life one grand beatitude
    Of Love and Peace, and with contented eyes
    She sees not in the whole world mean or rude,
    And her small lot she trebly multiplies.
    And when the darkness muffles up the skies
    Still to be happy is her sole desire,
    She sings sweet songs about a great emprise,
    And sees a garden blowing in the fire.




    IN SERBIA




    AUTUMN EVENING IN SERBIA


    All the thin shadows
    Have closed on the grass,
    With the drone on their dark wings
    The night beetles pass.
    Folded her eyelids,
    A maiden asleep,
    Day sees in her chamber
    The pallid moon peep.

    From the bend of the briar
    The roses are torn,
    And the folds of the wood tops
    Are faded and worn.
    A strange bird is singing
    Sweet notes of the sun,
    Tho' song time is over
    And Autumn begun.




    NOCTURNE


    The rim of the moon
    Is over the corn.
    The beetle's drone
    Is above the thorn.
    Grey days come soon
    And I am alone;
    Can you hear my moan
    Where you rest, Aroon?

    When the wild tree bore
    The deep blue cherry,
    In night's deep hall
    Our love kissed merry.
    But you come no more
    Where its woodlands call,
    And the grey days fall
    On my grief, Astore!




    SPRING AND AUTUMN


    Green ripples singing down the corn,
    With blossoms dumb the path I tread,
    And in the music of the morn
    One with wild roses on her head.

    Now the green ripples turn to gold
    And all the paths are loud with rain,
    I with desire am growing old
    And full of winter pain.




    IN GREECE




    THE DEPARTURE OF PROSERPINE


    Old mother Earth for me already grieves,
    Her morns wake weeping and her noons are dim,
    Silence has left her woods, and all the leaves
    Dance in the windy shadows on the rim
    Of the dull lake thro' which I soon shall pass
            To my dark bridal bed
    Down in the hollow chambers of the dead.
    Will not the thunder hide me if I call,
    Wrapt in the corner of some distant star
    The gods have never known?
            Alas! alas!
    My voice has left with the last wing, my fall
    Shall crush the flowery fields with gloom, as far
            As swallows fly.
            Would I might die
    And in a solitude of roses lie
    As the last bud's outblown.
    Then nevermore Demeter would be heard
    Wail in the blowing rain, but every shower
    Would come bound up with rainbows to the birds
    Wrapt in a dusty wing, and the dry flower
            Hanging a shrivelled lip.
    This weary change from light to darkness fills
    My heart with twilight, and my brightest day
    Dawns over thunder and in thunder spills
            Its urn of gladness
            With a sadness
    Through which the slow dews drip
    And the bat goes over on a thorny wing.
    Is it a dream that once I used to sing
    From ;gean shores across her rocky isles,
    Making the bells of Babylon to ring
            Over the wiles
    That lifted me from darkness to the Spring
            And the King
    Seeing his wine in blossom on the tree
    Danced with the queen a merry roundelay,
    And all the blue circumference of the day
    Was loud with flying song.----
    --But let me pass along:
    What brooks it the unfree to thus delay?
    No secret turning leads from the gods' way.




    THE HOMECOMING OF THE SHEEP


    The sheep are coming home in Greece,
    Hark the bells on every hill!
    Flock by flock, and fleece by fleece,
    Wandering wide a little piece
    Thro' the evening red and still,
    Stopping where the pathways cease,
    Cropping with a hurried will.

    Thro' the cotton-bushes low
    Merry boys with shouldered crooks
    Close them in a single row,
    Shout among them as they go
    With one bell-ring o'er the brooks.
    Such delight you never know
    Reading it from gilded books.

    Before the early stars are bright
    Cormorants and sea-gulls call,
    And the moon comes large and white
    Filling with a lovely light
    The ferny curtained waterfall.
    Then sleep wraps every bell up tight
    And the climbing moon grows small.




    WHEN LOVE AND BEAUTY WANDER AWAY


    When Love and Beauty wander away,
    And there's no more hearts to be sought and won,
    When the old earth limps thro' the dreary day,
    And the work of the Seasons cry undone:
    Ah! what shall we do for a song to sing,
    Who have known Beauty, and Love, and Spring?

    When Love and Beauty wander away,
    And a pale fear lies on the cheeks of youth,
    When there's no more goal to strive for and pray,
    And we live at the end of the world's untruth:
    Ah! what shall we do for a heart to prove,
    Who have known Beauty, and Spring, and Love?




    IN HOSPITAL IN EGYPT




    MY MOTHER


    God made my mother on an April day,
    From sorrow and the mist along the sea,
    Lost birds' and wanderers' songs and ocean spray
    And the moon loved her wandering jealously.

    Beside the ocean's din she combed her hair,
    Singing the nocturne of the passing ships,
    Before her earthly lover found her there
    And kissed away the music from her lips.

    She came unto the hills and saw the change
    That brings the swallow and the geese in turns.
    But there was not a grief she deem;d strange,
    For there is that in her which always mourns.

    Kind heart she has for all on hill or wave
    Whose hopes grew wings like ants to fly away.
    I bless the God Who such a mother gave
    This poor bird-hearted singer of a day.




    SONG


    Nothing but sweet music wakes
      My Beloved, my Beloved.
    Sleeping by the blue lakes,
      My own Beloved!

    Song of lark and song of thrush,
      My Beloved! my Beloved!
    Sing in morning's rosy bush,
      My own Beloved!

    When your eyes dawn blue and clear,
      My Beloved! my Beloved!
    You will find me waiting here,
      My own Beloved!




    TO ONE DEAD


    A blackbird singing
    On a moss upholstered stone,
    Bluebells swinging,
    Shadows wildly blown,
    A song in the wood,
    A ship on the sea.
    The song was for you
    And the ship was for me.

    A blackbird singing
    I hear in my troubled mind,
    Bluebells swinging
    I see in a distant wind.
    But sorrow and silence
    Are the wood's threnody,
    The silence for you
    And the sorrow for me.




    THE RESURRECTION


    My true love still is all that's fair,
    She is flower and blossom blowing free,
    For all her silence lying there
    She sings a spirit song to me.

    New lovers seek her in her bower,
    The rain, the dew, the flying wind,
    And tempt her out to be a flower,
    Which throws a shadow on my mind.




    THE SHADOW PEOPLE


    Old lame Bridget doesn't hear
    Fairy music in the grass
    When the gloaming's on the mere
    And the shadow people pass:
    Never hears their slow grey feet
    Coming from the village street
    Just beyond the parson's wall,
    Where the clover globes are sweet
    And the mushroom's parasol
    Opens in the moonlit rain.
    Every night I hear them call
    From their long and merry train.
    Old lame Bridget says to me,
    "It is just your fancy, child,"
    She cannot believe I see
    Laughing faces in the wild,
    Hands that twinkle in the sedge
    Bowing at the water's edge
    Where the finny minnows quiver,
    Shaping on a blue wave's ledge
    Bubble foam to sail the river.
    And the sunny hands to me
    Beckon ever, beckon ever.
    Oh! I would be wild and free
    And with the shadow people be.




    IN BARRACKS




    AN OLD DESIRE


    I searched thro' memory's lumber-room
    And there I found an old desire,
    I took it gently from the gloom
    To cherish by my scanty tire.

    And all the night a sweet-voiced one,
    Sang of the place my loves abide,
    Til Earth leaned over from the dawn
    And hid the last star in her side.

    And often since, when most alone,
    I ponder on my old desire,
    But never hear the sweet-voiced one,
    And there are ruins in my fire.




    THOMAS McDONAGH


    He shall not hear the bittern cry
    In the wild sky, where he is lain,
    Nor voices of the sweeter birds
    Above the wailing of the rain.

    Nor shall he know when loud March blows
    Thro' slanting snows her fanfare shrill,
    Blowing to flame the golden cup
    Of many an upset daffodil.

    But when the Dark Cow leaves the moor,
    And pastures poor with greedy weeds,
    Perhaps he'll hear her low at morn
    Lifting her horn in pleasant meads.




    THE WEDDING MORNING


    Spread the feast, and let there be
    Such music heard as best beseems
    A king's son coming from the sea
    To wed a maiden of the streams.

    Poets, pale for long ago,
    Bring sweet sounds from rock and flood,
    You by echo's accent know
    Where the water is and wood.

    Harpers whom the moths of Time
    Bent and wrinkled dusty brown,
    Her chains are falling with a chime,
    Sweet as bells in Heaven town.

    But, harpers, leave your harps aside,
    And, poets, leave awhile your dreams.
    The storm has come upon the tide
    And Cathleen weeps among her streams.




    THE BLACKBIRDS


    I heard the Poor Old Woman say:
    "At break of day the fowler came,
    And took my blackbirds from their songs
    Who loved me well thro shame and blame.

    No more from lovely distances
    Their songs shall bless me mile by mile,
    Nor to white Ashbourne call me down
    To wear my crown another while.

    With bended flowers the angels mark
    For the skylark the place they lie,
    From there its little family
    Shall dip their wings first in the sky.

    And when the first surprise of flight
    Sweet songs excite, from the far dawn
    Shall there come blackbirds loud with love,
    Sweet echoes of the singers gone.

    But in the lonely hush of eve
    Weeping I grieve the silent bills."
    I heard the Poor Old Woman say
    In Derry of the little hills.




    THE LURE


    I saw night leave her halos down
    On Mitylene's dark mountain isle,
    The silhouette of one fair town
    Like broken shadows in a pile.
    And in the farther dawn I heard
    The music of a foreign bird.

    In fields of shady angles now
    I stand and dream in the half dark:
    The thrush is on the blossomed bough,
    Above the echoes sings the lark,
    And little rivers drop between
    Hills fairer than dark Mitylene.

    Yet something calls me with no voice
    And wakes sweet echoes in my mind;
    In the fair country of my choice
    Nor Peace nor Love again I find,
    Nor anything of rest I know
    When south-east winds are blowing low.




    THRO' BOGAC BAN


    I met the Silent Wandering Man,
    Thro' Bogac Ban he made his way,
    Humming a slow old Irish tune,
    On Joseph Plunkett's wedding day.

    And all the little whispering things
    That love the springs of Bogac Ban,
    Spread some new rumour round the dark
    And turned their faces from the dawn.


        *    *    *    *    *

    My hand upon my harp I lay,
    I cannot say what things I know;
    To meet the Silent Wandering Man
    Of Bogac Ban once more I go.




    FATE


    Lugh made a stir in the air
    With his sword of cries,
    And fairies thro' hidden ways
    Came from the skies,
    And their spells withered up the fair
    And vanquished the wise.

    And old lame Balor came down
    With his gorgon eye
    Hidden behind its lid,
    Old, withered and dry.
    He looked on the wattle town,
    And the town passed by.

    These things I know in my dreams,
    The crying sword of Lugh,
    And Balor's ancient eye
    Searching me through,
    Withering up my songs
    And my pipe yet new.




    EVENING CLOUDS


    A little flock of clouds go down to rest
    In some blue corner off the moon's highway,
    With shepherd winds that shook them in the West
    To borrowed shapes of earth, in bright array,
    Perhaps to weave a rainbow's gay festoons
    Around the lonesome isle which Brooke has made
    A little England full of lovely noons,
    Or dot it with his country's mountain shade.

    Ah, little wanderers, when you reach that isle
    Tell him, with dripping dew, they have not failed,
    What he loved most; for late I roamed awhile
    Thro' English fields and down her rivers sailed;
    And they remember him with beauty caught
    From old desires of Oriental Spring
    Heard in his heart with singing overwrought;
    And still on Purley Common gooseboys sing.




    SONG


    The winds are scented with woods after rain,
    And a raindrop shines in the daisy's eye.
    Shall we follow the swallow again, again,
    Ah! little yearning thing, you and I?

    You and I to the South again,
    And heart! Oh, heart, how you shall sigh,
    For the kind soft wind that follows the rain,
    And the raindrop shed from the daisy's eye.




    THE HERONS


    As I was climbing Ardan Mor
    From the shore of Sheelan lake,
    I met the herons coming down
    Before the water's wake.

    And they were talking in their flight
    Of dreamy ways the herons go
    When all the hills are withered up
    Nor any waters flow.




    IN THE SHADOWS


    The silent music of the flowers
      Wind-mingled shall not fail to cheer
    The lonely hours
      When I no more am here.

    Then in some shady willow place
      Take up the book my heart has made,
    And hide your face
      Against my name which was a shade.




    THE SHIPS OF ARCADY


    Thro' the faintest filigree
    Over the dim waters go
    Little ships of Arcady
    When the morning moon is low.

    I can hear the sailors' song
    From the blue edge of the sea,
    Passing like the lights along
    Thro' the dusky filigree.

    Then where moon and waters meet
    Sail by sail they pass away,
    With little friendly winds replete
    Blowing from the breaking day.

    And when the little ships have flown,
    Dreaming still of Arcady
    I look across the waves, alone
    In the misty filigree.




    AFTER


    And in the after silences
    Of flower-lit distances I'll be,
    And who would find me travels far
    In lands unsung of minstrelsy.
    Strong winds shall cross my secret way,
    And planet mountains hide my goal,
    I shall go on from pass to pass,
    By monstrous rocks, a lonely soul.




    TO ONE WEEPING


    Maiden, these are sacred tears,
    Let me not disturb your grief!
    Had I but your bosom's fears
    I should weep, nor seek relief.

    My woe is a silent woe
    'Til I give it measured rhyme,
    When the blackbird's flute is low
    In my heart at singing time.




    A DREAM DANCE


    Maeve held a ball on the d;n,
    Cuculain and Eimer were there,
    In the light of an old broken moon
    I was dancing with Deirdre the fair.

    How loud was the laughter of Finn
    As he blundered about thro' a reel,
    Tripping up Caoilte the thin,
    Or jostling the dreamy Aleel.

    And when the dance ceased for a song,
    How sweet was the singing of Fand,
    We could hear her far, wandering along,
    My hand in that beautiful hand.




    BY FAUGHAN


    For hills and woods and streams unsung
    I pipe above a rippled cove.
    And here the weaver autumn hung
    Between the hills a wind she wove
    From sounds the hills remember yet
    Of purple days and violet.

    The hills stand up to trip the sky,
    Sea-misted, and along the tops
    Wing after wing goes summer by,
    And many a little roadway stops
    And starts, and struggles to the sea,
    Cutting them up in filigree.

    Twixt wind and silence Faughan flows,
    In music broken over rocks,
    Like mingled bells the poet knows
    Ring in the fields of Eastern flocks.
    And here this song for you I find
    Between the silence and the wind.




    IN SEPTEMBER


    Still are the meadowlands, and still
    Ripens the upland corn,
    And over the brown gradual hill
    The moon has dipped a horn.

    The voices of the dear unknown
    With silent hearts now call,
    My rose of youth is overblown
    And trembles to the fall.

    My song forsakes me like the birds
    That leave the rain and grey,
    I hear the music of the words
    My lute can never say.




    LAST SONGS




    TO AN OLD QUILL OF LORD DUNSANY'S


    Before you leave my hands' abuses
    To lie where many odd things meet you,
    Neglected darkling of the Muses,
    I, the last of singers, greet you.

    Snug in some white wing they found you,
    On the Common bleak and muddy,
    Noisy goslings gobbling round you
    In the pools of sunset, ruddy.

    Have you sighed in wings untravelled
    For the heights where others view the
    Bluer widths of heaven, and marvelled
    At the utmost top of Beauty?

    No! it cannot be; the soul you
    Sigh with craves nor begs of us.
    From such heights a poet stole you
    From a wing of Pegasus.

    You have been where gods were sleeping
    In the dawn of new creations,
    Ere they woke to woman's weeping
    At the broken thrones of nations.

    You have seen this old world shattered
    By old gods it disappointed,
    Lying up in darkness, battered
    By wild comets, unanointed.

    But for Beauty unmolested
    Have you still the sighing olden?
    I know mountains heather-crested,
    Waters white, and waters golden.

    There I'd keep you, in the lowly
    Beauty-haunts of bird and poet,
    Sailing in a wing, the holy
    Silences of lakes below it.

    But I leave you by where no man
    Finds you, when I too be gone
    From the puddles on this common
    Over the dark Rubicon.

    _Londonderry,_

    _September 18th, 1916._




    TO A SPARROW


    Because you have no fear to mingle
    Wings with those of greater part,
    So like me, with song I single
    Your sweet impudence of heart.

    And when prouder feathers go where
    Summer holds her leafy show,
    You still come to us from nowhere
    Like grey leaves across the snow.

    In back ways where odd and end go
    To your meals you drop down sure,
    Knowing every broken window
    Of the hospitable poor.

    There is no bird half so harmless,
    None so sweetly rude as you,
    None so common and so charmless,
    None of virtues nude as you.

    But for all your faults I love you,
    For you linger with us still,
    Though the wintry winds reprove you
    And the snow is on the hill.

    _Londonderry,_

    _September 20th, 1916._




    OLD CLO'


    I was just coming in from the garden,
    Or about to go fishing for eels,
    And, smiling, I asked you to pardon
    My boots very low at the heels.
    And I thought that you never would go,
    As you stood in the doorway ajar,
    For my heart would keep saying, "Old Clo',
    You're found out at last as you are."

    I was almost ashamed to acknowledge
    That I was the quarry you sought,
    For was I not bred in a college
    And reared in a mansion, you thought.
    And now in the latest style cut
    With fortune more kinder I go
    To welcome you half-ways. Ah! but
    I was nearer the gods when "Old Clo'."




    YOUTH


    She paved the way with perfume sweet
    Of flowers that moved like winds alight,
    And never weary grew my feet
    Wandering through the spring's delight.

    She dropped her sweet fife to her lips
    And lured me with her melodies,
    To where the great big wandering ships
    Put out into the peaceful seas.

    But when the year grew chill and brown,
    And all the wings of Summer flown,
    Within the tumult of a town
    She left me to grow old alone.




    THE LITTLE CHILDREN


    Hunger points a bony finger
    To the workhouse on the hill,
    But the little children linger
    While there's flowers to gather still
    For my sunny window sill.

    In my hands I take their faces,
    Smiling to my smiles they run.
    Would that I could take their places
    Where the murky bye-ways shun
    The benedictions of the sun.

    How they laugh and sing returning
    Lightly on their secret way.
    While I listen in my yearning
    Their laughter fills the windy day
    With gladness, youth and May.




    AUTUMN


    Now leafy winds are blowing cold,
    And South by West the sun goes down,
    A quiet huddles up the fold
    In sheltered corners of the brown.

    Like scattered fire the wild fruit strews
    The ground beneath the blowing tree,
    And there the busy squirrel hews
    His deep and secret granary.

    And when the night comes starry clear,
    The lonely quail complains beside
    The glistening waters on the mere
    Where widowed Beauties yet abide.

    And I, too, make my own complaint
    Upon a reed I plucked in June,
    And love to hear it echoed faint
    Upon another heart in tune.

    _Londonderry,_

    _September 29th, 1916._




    IRELAND


    I called you by sweet names by wood and linn,
    You answered not because my voice was new,
    And you were listening for the hounds of Finn
        And the long hosts of Lugh.

    And so, I came unto a windy height
    And cried my sorrow, but you heard no wind,
    For you were listening to small ships in flight,
        And the wail on hills behind.

    And then I left you, wandering the war
    Armed with will, from distant goal to goal,
    To find you at the last free as of yore,
        Or die to save your soul.

    And then you called to us from far and near
    To bring your crown from out the deeps of time,
    It is my grief your voice I couldn't hear
        In such a distant clime.




    LADY FAIR


    Lady fair, have we not met
    In our lives elsewhere?
    Darkling in my mind to-night
    Faint fair faces dare
    Memory's old unfaithfulness
    To what was true and fair.
    Long of memory is Regret,
    But what Regret has taken flight
    Through my memory's silences?
    Lo! I turn it to the light.
    'Twas but a pleasure in distress,
    Too faint and far off for redress.
    But some light glancing in your hair
    And in the liquid of your eyes
    Seem to murmur old good-byes
    In our lives elsewhere.
    Have we not met, Lady fair?

    _Londonderry,_

    _October 27th, 1916._




    AT A POET'S GRAVE


    When I leave down this pipe my friend
    And sleep with flowers I loved, apart,
    My songs shall rise in wilding things
    Whose roots are in my heart.

    And here where that sweet poet sleeps
    I hear the songs he left unsung,
    When winds are fluttering the flowers
    And summer-bells are rung.

    _November, 1916._




    AFTER COURT MARTIAL


    My mind is not my mind, therefore
    I take no heed of what men say,
    I lived ten thousand years before
    God cursed the town of Nineveh.

    The Present is a dream I see
    Of horror and loud sufferings,
    At dawn a bird will waken me
    Unto my place among the kings.

    And though men called me a vile name,
    And all my dream companions gone,
    'Tis I the soldier bears the shame.
    Not I the king of Babylon.




    A MOTHER'S SONG


    Little ships of whitest pearl
    With sailors who were ancient kings,
    Come over the sea when my little girl
    Sings.

    And if my little girl should weep,
    Little ships with torn sails
    Go headlong down among the deep
    Whales.

    _November, 1916._




    AT CURRABWEE


    Every night at Currabwee
    Little men with leather hats
    Mend the boots of Faery
    From the tough wings of the bats.
    So my mother told to me,
    And she is wise you will agree.

    Louder than a cricket's wing
    All night long their hammer's glee
    Times the merry songs they sing
    Of Ireland glorious and free.
    So I heard Joseph Plunkett say,
    You know he heard them but last May.

    And when the night is very cold
    They warm their hands against the light
    Of stars that make the waters gold
    Where they are labouring all the night.
    So Pearse said, and he knew the truth,
    Among the stars he spent his youth.

    And I, myself, have often heard
    Their singing as the stars went by,
    For am I not of those who reared
    The banner of old Ireland high,
    From Dublin town to Turkey's shores,
    And where the Vardar loudly roars?

    _December, 1916._




    SONG-TIME IS OVER


    I will come no more awhile,
      O Song-time is over.
    A fire is burning in my heart,
      I was ever a rover.

    You will hear me no more awhile,
      The birds are dumb,
    And a voice in the distance calls
      "Come," and "Come,"

    _December 13th, 1916._




    UNA BAWN


    Una Bawn, the days are long,
    And the seas I cross are wide,
    I must go when Ireland needs,
    And you must bide.

    And should I not return to you
    When the sails are on the tide,
    'Tis you will find the days so long,
    Una Bawn, and I must bide.

    _December 13th, 1916._




    SPRING LOVE


    I saw her coming through the flowery grass,
    Round her swift ankles butterfly and bee
    Blent loud and silent wings; I saw her pass
    Where foam-bows shivered on the sunny sea.

    Then came the swallow crowding up the dawn,
    And cuckoo-echoes filled the dewy South.
    I left my love upon the hill, alone,
    My last kiss burning on her lovely mouth.

    B.E.F.--_December 26th, 1916._




    SOLILOQUY


    When I was young I had a care
    Lest I should cheat me of my share
    Of that which makes it sweet to strive
    For life, and dying still survive,
    A name in sunshine written higher
    Than lark or poet dare aspire.

    But I grew weary doing well,
    Besides, 'twas sweeter in that hell,
    Down with the loud banditti people
    Who robbed the orchards, climbed the steeple
    For jackdaws' eggs and made the cock
    Crow ere 'twas daylight on the clock.
    I was so very bad the neighbours
    Spoke of me at their daily labours.

    And now I'm drinking wine in France,
    The helpless child of circumstance.
    To-morrow will be loud with war,
    How will I be accounted for?

    It is too late now to retrieve
    A fallen dream, too late to grieve
    A name unmade, but not too late
    To thank the gods for what is great;
    A keen-edged sword, a soldier's heart,
    Is greater than a poet's art.
    And greater than a poet's fame
    A little grave that has no name.




    DAWN


    Quiet miles of golden sky,
    And in my heart a sudden flower.
    I want to clap my hands and cry
    For Beauty in her secret bower.

    Quiet golden miles of dawn--Smiling
    all the East along;
    And in my heart nigh fully blown
    A little rose-bud of a song.




    CEOL SIDHE[1]


    When May is here, and every morn
    Is dappled with pied bells,
    And dewdrops glance along the thorn
    And wings flash in the dells,
    I take my pipe and play a tune
    Of dreams, a whispered melody,
    For feet that dance beneath the moon
    In fairy jollity.

    And when the pastoral hills are grey
    And the dim stars are spread,
    A scamper fills the grass like play
    Of feet where fairies tread.
    And many a little whispering thing
    Is calling to the Shee.
    The dewy bells of evening ring,
    And all is melody.

    _France,_

    _December 29th, 1916._

[Footnote 1: Fairy music.]




    THE RUSHES


    The rushes nod by the river
    As the winds on the loud waves go,
    And the things they nod of are many,
    For it's many the secret they know.

    And I think they are wise as the fairies
    Who lived ere the hills were high,
    They nod so grave by the river
    To everyone passing by.

    If they would tell me their secrets
    I would go by a hidden way,
    To the rath when the moon retiring
    Dips dim horns into the gray.

    And a fairy-girl out of Leinster
    In a long dance I should meet,
    My heart to her heart beating,
    My feet in rhyme with her feet.

    _France,_
    _January 6th, 1917._




    THE DEAD KINGS


    All the dead kings came to me
    At Rosnaree, where I was dreaming.
    A few stars glimmered through the morn,
    And down the thorn the dews were streaming.

    And every dead king had a story
    Of ancient glory, sweetly told.
    It was too early for the lark,
    But the starry dark had tints of gold.

    I listened to the sorrows three
    Of that Eir; passed into song.
    A cock crowed near a hazel croft,
    And up aloft dim larks winged strong.

    And I, too, told the kings a story
    Of later glory, her fourth sorrow:
    There was a sound like moving shields
    In high green fields and the lowland furrow.

    And one said: "We who yet are kings
    Have heard these things lamenting inly."
    Sweet music flowed from many a bill
    And on the hill the morn stood queenly.

    And one said: "Over is the singing,
    And bell bough ringing, whence we come;
    With heavy hearts we'll tread the shadows,
    In honey meadows birds are dumb."

    And one said: "Since the poets perished
    And all they cherished in the way,
    Their thoughts unsung, like petal showers
    Inflame the hours of blue and gray."

    And one said: "A loud tramp of men
    We'll hear again at Rosnaree."
    A bomb burst near me where I lay.
    I woke, 'twas day in Picardy.

    _France,_
    _January 7th, 1917._




    IN FRANCE


    The silence of maternal hills
    Is round me in my evening dreams;
    And round me music-making bills
    And mingling waves of pastoral streams.

    Whatever way I turn I find
    The path is old unto me still.
    The hills of home are in my mind,
    And there I wander as I will.

    _February 3rd, 1917._




    HAD I A GOLDEN POUND

    (AFTER THE IRISH)


    Had I a golden pound to spend,
    My love should mend and sew no more.
    And I would buy her a little quern,
    Easy to turn on the kitchen floor.

    And for her windows curtains white,
    With birds in flight and flowers in bloom,
    To face with pride the road to town,
    And mellow down her sunlit room.

    And with the silver change we'd prove
    The truth of Love to life's own end,
    With hearts the years could but embolden,
    Had I a golden pound to spend.

    _February 5th, 1917._




    FAIRIES


    Maiden-poet, come with me
    To the heaped up cairn of Maeve,
    And there we'll dance a fairy dance
    Upon a fairy's grave.

    In and out among the trees,
    Filling all the night with sound,
    The morning, strung upon her star,
    Shall chase us round and round.

    What are we but fairies too,
    Living but in dreams alone,
    Or, at the most, but children still,
    Innocent and overgrown?

    _February 6th,_ 1917.




    IN A CAF;


    Kiss the maid and pass her round,
    Lips like hers were made for many.
    Our loves are far from us to-night,
    But these red lips are sweet as any.

    Let no empty glass be seen
    Aloof from our good table's sparkle,
    At the acme of our cheer
    Here are francs to keep the circle.

    They are far who miss us most--Sip
    and kiss--how well we love them,
    Battling through the world to keep
    Their hearts at peace, their God above them.

    _February 11th, 1917._




    SPRING


    Once more the lark with song and speed
    Cleaves through the dawn, his hurried bars
    Fall, like the flute of Ganymede
    Twirling and whistling from the stars.

    The primrose and the daffodil
    Surprise the valleys, and wild thyme
    Is sweet on every little hill,
    When lambs come down at folding time.

    In every wild place now is heard
    The magpie's noisy house, and through
    The mingled tunes of many a bird
    The ruffled wood-dove's gentle coo.

    Sweet by the river's noisy brink
    The water-lily bursts her crown,
    The kingfisher comes down to drink
    Like rainbow jewels falling down.

    And when the blue and grey entwine
    The daisy shuts her golden eye,
    And peaces-wraps all those hills of mine
    Safe in my dearest memory.

    _France,_
    _March 8th, 1917._




    PAN


    He knows the safe ways and unsafe
    And he will lead the lambs to fold,
    Gathering them with his merry pipe,
    The gentle and the overbold.

    He counts them over one by one,
    And leads them back by cliff and steep,
    To grassy hills where dawn is wide,
    And they may run and skip and leap.

    And just because he loves the lambs
    He settles them for rest at noon,
    And plays them on his oaten pipe
    The very wonder of a tune.

    _France,_
    _March 11th, 1917._




    WITH FLOWERS


    These have more language than my song,
    Take them and let them speak for me.
    I whispered them a secret thing
    Down the green lanes of Allary.

    You shall remember quiet ways
    Watching them fade, and quiet eyes,
    And two hearts given up to love,
    A foolish and an overwise.

    _France,_
    _April, 1917._




    THE FIND


    I took a reed and blew a tune,
    And sweet it was and very clear
    To be about a little thing
    That only few hold dear.

    Three times the cuckoo named himself,
    But nothing heard him on the hill,
    Where I was piping like an elf
    The air was very still.

    'Tw'as all about a little thing
    I made a mystery of sound,
    I found it in a fairy ring
    Upon a fairy mound.

    _June 2nd, 1917._




    A FAIRY HUNT


    Who would hear the fairy horn
    Calling all the hounds of Finn
    Must be in a lark's nest born
    When the moon is very thin.

    I who have the gift can hear
    Hounds and horn and tally ho,
    And the tongue of Bran as clear
    As Christmas bells across the snow.

    And beside my secret place
    Hurries by the fairy fox,
    With the moonrise on his face,
    Up and down the mossy rocks.

    Then the music of a horn
    And the flash of scarlet men,
    Thick as poppies in the corn
    All across the dusky glen.

    Oh! the mad delight of chase!
    Oh! the shouting and the cheer!
    Many an owl doth leave his place
    In the dusty tree to hear.




    TO ONE WHO COMES NOW AND THEN


    When you come in, it seems a brighter fire
    Crackles upon the hearth invitingly,
    The household routine which was wont to tire
    Grows full of novelty.

    You sit upon our home-upholstered chair
    And talk of matters wonderful and strange,
    Of books, and travel, customs old which dare
    The gods of Time and Change.

    Till we with inner word our care refute
    Laughing that this our bosoms yet assails,
    While there are maidens dancing to a flute
    In Andalusian vales.

    And sometimes from my shelf of poems you take
    And secret meanings to our hearts disclose,
    As when the winds of June the mid bush shake
    We see the hidden rose.

    And when the shadows muster, and each tree
    A moment flutters, full of shutting wings,
    You take the fiddle and mysteriously
    Wake wonders on the strings.

    And in my garden, grey with misty flowers,
    Low echoes fainter than a beetle's horn
    Fill all the corners with it, like sweet showers
    Of bells, in the owl's morn.

    Come often, friend, with welcome and surprise
    We'll greet you from the sea or from the town;
    Come when you like and from whatever skies
    Above you smile or frown.

    _Belgium,_
    _July 22nd, 1917_.




    THE SYLPH


    I saw you and I named a flower
    That lights with blue a woodland space,
    I named a bird of the red hour
    And a hidden fairy place.

    And then I saw you not, and knew
    Dead leaves were whirling down the mist,
    And something lost was crying through
    An evening of amethyst.




    HOME


    A burst of sudden wings at dawn,
    Faint voices in a dreamy noon,
    Evenings of mist and murmurings,
    And nights with rainbows of the moon.

    And through these things a wood-way dim,
    And waters dim, and slow sheep seen
    On uphill paths that wind away
    Through summer sounds and harvest green.

    This is a song a robin sang
    This morning on a broken tree,
    It was about the little fields
    That call across the world to me.

    _Belgium,_
    _July, 1917._




    THE LANAWN SHEE


    Powdered and perfumed the full bee
    Winged heavily across the clover,
    And where the hills were dim with dew,
    Purple and blue the west leaned over.

    A willow spray dipped in the stream,
    Moving a gleam of silver ringing,
    And by a finny creek a maid
    Filled all the shade with softest singing.

    Listening, my heart and soul at strife,
    On the edge of life I seemed to hover,
    For I knew my love had come at last,
    That my joy was past and my gladness over.

    I tiptoed gently tip and stooped
    Above her looped and shining tresses,
    And asked her of her kin and name,
    And why she came from fairy places.

    She told me of a sunny coast
    Beyond the most adventurous sailor,
    Where she had spent a thousand years
    Out of the fears that now assail her.

    And there, she told me, honey drops
    Out of the tops of ash and willow,
    And in the mellow shadow Sleep
    Doth sweetly keep her poppy pillow.

    Nor Autumn with her brown line marks
    The time of larks, the length of roses,
    But song-time there is over never
    Nor flower-time ever, ever closes.

    And wildly through uncurling ferns
    Fast water turns down valleys singing,
    Filling with scented winds the dales,
    Setting the bells of sleep a-ringing.

    And when the thin moon lowly sinks,
    Through cloudy chinks a silver glory
    Lingers upon the left of night
    Till dawn delights the meadows hoary.

    And by the lakes the skies are white,
    (Oh, the delight!) when swans are coming,
    Among the flowers sweet joy-bells peal,
    And quick bees wheel in drowsy humming.

    The squirrel leaves her dusty house
    And in the boughs makes fearless gambol,
    And, falling down in fire-drops, red,
    The fruit is shed from every bramble.

    Then, gathered all about the trees
    Glad galaxies of youth are dancing,
    Treading the perfume of the flowers,
    Filling the hours with mazy glancing.

    And when the dance is done, the trees
    Are left to Peace and the brown woodpecker,
    And on the western slopes of sky
    The day's blue eye begins to flicker.

    But at the sighing of the leaves,
    When all earth grieves for lights departed
    An ancient and a sad desire
    Steals in to tire the human-hearted.

    No fairy aid can save them now
    Nor turn their prow upon the ocean,
    The hundred years that missed each heart
    Above them start their wheels in motion.

    And so our loves are lost, she sighed,
    And far and wide we seek new treasure,
    For who on Time or Timeless hills
    Can live the ills of loveless leisure?

    ("Fairer than Usna's youngest son,
    O, my poor one, what flower-bed holds you?
    Or, wrecked upon the shores of home,
    What wave of foam with white enfolds you?

    "You rode with kings on hills of green,
    And lovely queens have served you banquet,
    Sweet wine from berries bruised they brought
    And shyly sought the lips which drank it.

    "But in your dim grave of the sea
    There shall not be a friend to love you.
    And ever heedless of your loss
    The earth ships cross the storms above you.

    "And still the chase goes on, and still
    The wine shall spill, and vacant places
    Be given over to the new
    As love untrue keeps changing faces.

    "And I must wander with my song
    Far from the young till Love returning,
    Brings me the beautiful reward
    Of some heart stirred by my long yearning.")

    Friend, have you heard a bird lament
    When sleet is sent for April weather?
    As beautiful she told her grief,
    As down through leaf and flower I led her.

    And friend, could I remain unstirred
    Without a word for such a sorrow?
    Say, can the lark forget the cloud
    When poppies shroud the seeded furrow?

    Like a poor widow whose late grief
    Seeks for relief in lonely byeways,
    The moon, companionless and dim,
    Took her dull rim through starless highways.

    I was too weak with dreams to feel
    Enchantment steal with guilt upon me,
    She slipped, a flower upon the wind,
    And laughed to find how she had won me.

    From hill to hill, from land to land,
    Her lovely hand is beckoning for me,
    I follow on through dangerous zones,
    Cross dead men's bones and oceans stormy.

    Some day I know she'll wait at last
    And lock me fast in white embraces,
    And down mysterious ways of love
    We two shall move to fairy places.

    _Belgium,_
    _July, 1917._
 _Белгиум,_
 _Июль, 1917._
Начало = Июнь 1914 года.