Несётся каравелла по волнам восточных роз

Марево сизого тумана окутало уходивший в прошлое рассвет, пылающий горизонтом будущего, горевшего пламенем лазури шелестящей тишины шепота засыпающих звезд.

Да, собственно, это было видно невооруженным глазом: волны плыли на запад со стороны востока.

Интересно, почему? Почему восток устремлен на запад.

Неужели из-за превосходства духа над материей?

В Индии презирают смерть. В буквальном смысле. Покой жизненного океана индуса непостижим европейцу с его суетой и погоней за миражами.

Это пришло от Ариев много тысячелетий назад. И сохранилось в индуизме до этого времени.

Красота человеческого совершенства и гармонии тела великолепна лишь в рамке Смерти. Это понятно не всем.

Дух молод всегда. Стареющее тело становится клеткой для духа.

Поэтому есть Смерть.

Восточные волны неторопливо плывут на побережье западных мегаполисов, наивно считающих прибыль, прикрываясь крестом.

Маленький мальчик, сынишка стареющего фараона, читал санскрит индуизма, глядел на красавиц египтянок, стройных как утренние весенние лани, любил их мужской любовью и написал книгу, на которой впоследствии воздвигли крест.

Эта плотина восточным волнам смешна и наивна.

Они неторопливо сметают на своем пути поделки разума, боящегося старости, которая страшит иных сильнее смерти. Да так и есть, как ни крути.

Мэрилин Монро знала, когда и как найти свой выход из лабиринта. Как Клеопатра, как Нефертити, как каждый, любящий полет свободы. Как Македонский, оставшись молодым навеки, несущийся на боевом коне во мрак неведомых земель, эллинский флаг над миром воздвигая.

Он умер от вина? Смешно, ей богу, думать так.

Куда сейчас несется по волнам, и кто, в таком бесстрашном и безумном прорыве в будущее, которого конечно нет, но есть тот миг, который есть всегда.

Неведомо. Возможно, те, кто вяжет на себя повязки из пластита?

Но и не те, кто окружен охраной многотысячной.

Как принять непосредственно на веру, что мир куда-то движется со смыслом иным, чем смысл простой любви? Во всех её прекрасных проявлениях, которые зовутся ханжеством пороком.

Лишь сумасшедший честен и правдив и неподкупен. Разве не так? За деньги разум продает себя всегда. Безумие - подумает.

В колодец падая, бездонных дней сжигающих прекрасной юности одежды и на лету не замечая перемен экипировки внезапно осознать, что юность где-то там, уже не здесь, удел любого, кто страсть романтики в душе зажег, но потушить не в силах.

И наполняя парус духом, который только жизнь и есть, несётся каравелла по волнам восточных роз на западное побережье, сжимающееся в миллиарде золотом и сочиняющее сказки для себя о поколениях, которые когда-то будут.
"мышеловка на Эвересте" (с)