ЕСЛИ ЭТО НЕ ТВОЕ

Если это не твое…

   Я всегда знал, что Она все равно придет.
Сама. Ко мне. Странно, да?
     Семена любви, когда-то, пусть даже очень давно, посеянные на ветер, не все пропадают зря. И им не обязательно попадать на благодатную почву. Хоть одно семечко все равно прорастет. Даже на песке полного безразличия. Просто, само время сделает свое.
Если время, конечно, еще есть.
 И вот в моем доме раздался звонок.
    Было раннее утро и веселый солнечный луч апреля ловко скользнул через комнату и прилег, как уставший путник, в моем рабочем кресле. Я пока не работал, едва вышел из ванной с мокрым полотенцем в руке.
Я открыл дверь, на пороге стояла Она и смущенно, как-то немного испуганно - улыбалась.
     - Ты…
То ли сказал, то ли подумал я.
- Я… С поезда и… К тебе.
      Одними влажными глазами пролепетала она. И пытливо, с теплым любопытством  всмотрелась в  мое лицо.
Все так просто, обыденно, будто бы Она час назад вышла в магазин. Модная сумочка через плечо. Сладкая ее улыбка…
Которая изредка до сих пор снилась мне.
      Я всегда знал, что Она придет. Я знал это уже почти тридцать лет. И ждал ее приход. Каждый день, каждую минуту.
И вот, эта минута пришла.
    И мои глаза, наверное, сказали ей об этом красноречивее, чем мой голос. Хотя, голоса не было.
         Я просто онемел.
В эту минуту в глубине комнаты раздался телефонный звонок.
       Я знал, это звонит редактор журнала, в который должны взять мой новый роман. Печатать главами, на суд читателя.
Просто было пол-седьмого утра, а вчера мы условились, что он позвонит именно в это время.
        И я бросился к телефону. Который лежал где-то в глубинах комнаты.
А ей… Я даже не предложил ей пройти.
          Успел только крикнуть что-то типа «подожди, я жду этот звонок со вчерашнего дня!» и кинулся к этому чертовому телефону.
Редактор с полминуты нахваливал мой роман, говорил много ненужных любезностей, противно-сладких, теплых, искусственных, фальшивых и в конце сказал, что пока не берет роман, ибо…
Я возражал, говорил, кричал… Обзывал его "проклятым Берлиозом", грозился карами земными и небесными...
Впрочем, теперь это уже неважно.
    А когда я вернулся, ее уже не было.
А дверь так и осталась открытой настежь.
 Странно, не так ли.
          Женщина, которую ты ждал всю жизнь, ждал трепетно, терпеливо, ждал с жаром юноши,  и звонок, ожидаемый лишь со вчерашнего дня. Звонок оказался сильнее.
Она сразу все поняла и ушла. Обратно туда, в наше прошлое. В мою молодость. В мои мечты, юные сны и грезы.
          Наверное, теперь уже навсегда.
                Из моего дома, из моего города.
                Из моей жизни.
      Если ты хочешь узнать, твое это или не твое, ты отпусти его.
Твое к тебе обязательно вернется.
                А если не вернется, значит, твоим оно никогда и не было.