Можно не придуряться,
Опустить все лишние пробы.
Можно одеть всех в чёрные робы,
Но он включил цвет
И такие силы,
Чтобы всё это однозначно было.
Мир получает яркие краски.
Ты в нём живой,
А не просто в каске.
Все эти чирки карандашом, -
Дом твой это мод дом.
Чтобы быть на уровне шоколада,
Человеку, в общем, не много надо.
Человек должен вовремя получать обед,
Человек просто должен быть
По-людски одет.
Мир невесёлый
Вдруг стал эпичным.
Люди неодинаковы и различны.
Тут вот добавлю, а это - вытру.
Так привечают свою палитру.
Где-то уверенно,
Где-то совсем на грани
Формы, и линии,
И фактура тканей,
И эти оборочки,
Словно в руке окурочки, -
И эти восторженные
Вокруг него дурочки.
Что-то своё
И вот что-то между.
Мэтр состоит из своей одежды.
Что это? Что это? Ломтики?
Аж неловко.
Это картина, соната
И театральная постановка.
Памяти Зайцева
© Copyright: Ширяев Николай, 2024
Свидетельство о публикации №224011201339
Свидетельство о публикации №224011201339
Рецензии
