Мы заперты в календаре,
Мы ходим по числам как в клетке,
Убитые в детской игре,
Запутавшись в ниточной сетке.
Мы кружим во тьме над собой
Под серым свинцом небосвода.
Нас подняли ржавой трубой
Забытого нефтепровода.
Трудом украшая досуг
Средь прочей иной канители,
Мы пилим болгаркою сук -
Тот, где всей толпою мы сели.
Но, сука, не пилится он,
Хоть мы его - каждое утро:
К бессмертию приговорён
И может быть, даже к полутора.
Сук
© Copyright: Александр Малиновский 2, 2024
Свидетельство о публикации №224011201627
Свидетельство о публикации №224011201627
Рецензии