В полёте

За спиной захлопнулась дверь подъезда. Я не обратил на это внимания. Большую часть жизни, прожил в этом дворе, в этом доме, но как будто увидел его впервые. Там дальше, начиналась сказка, всё было засыпано снегом и, чтобы войти, в тот волшебный мир, надо было сделать всего один шаг.
Но делать этот шаг не хотелось. Покинуть  небольшой пятачок, под козырьком и ступить в нетронутую, первозданную  чистоту свежего снега, казалось недопустимым преступлением.
Но опоздать на работу, тоже не хотелось и я решившись, сделал шаг, потом второй.
Чёрт! Как можно было забыть про вечную лужу у подъезда. Лужа была здесь всегда, но я постоянно попадал в неё, выходя из подъезда. Клялся, что, буду глядеть под ноги, но снова и снова увлекался ежедневно преображающимся видом двора. И сейчас, ловко сделав подсечку, на свежем снегу, лужа смеялась надо мной, всем своим естеством.
«Отчего люди не летают?» Классик ошибался. Я летел. И полёт этот казался бесконечным. А вопросы в голове - вечными.
Интересно, почему так высоко взлетают ноги? Это же противоречит всем законам физики и ещё чего то там. Ведь чем выше взлетаешь, тем больнее падать. А ещё такое ощущение, что, как раз в этот момент, тысячи обитателей двора, зевая и потягиваясь, подошли к окнам, попивая свой утренний чай, кофе, свежевыжатый сок и ещё что – то там. Подошли, чтобы полюбоваться на мой позорный кульбит. А я, в этот момент пытаюсь извернуться, чтобы приземлиться не так больно и обидно.
Полёт окончен. Я припечатываюсь к льду, прикрытому снегом, пятой точкой, потом спиной и на третье затылком. Шапка, конечно же, по закону подлости, который работает всегда, давно слетела и укатилась. За шиворот набился снег. Я сажусь и подняв глаза к окнам, мысленно кричу:
«Ну, что, вы довольны аттракционом?»
Поднимаюсь, делаю пару шагов сквозь боль, во всём теле, кланяюсь невидимой публике, поднимая шапку.
Сказки больше нет. Кое - как, отряхнувшись, иду к остановке. Людей на улице становится, всё больше. Многие отмечены снежной печатью падения. Это сближает.