Вся прелесть жизни

Вся прелесть жизни
Человек растворился в человечестве, - думала Лиза Проклова, глядя из окна автобуса на бесконечные московские заборы, - Большинство едут, уткнувшись в смартфоны. Или листают ленты социальных сетей. Или чатятся, ведя пустые и бессмысленные беседы, или смотрят возможные покупки на маркетплейсах. Некоторые смотрят ролики на Ютуб, Тик-ток или слушают музыку. Потребляют «культуру», используют «общение», занимаются шопингом. Отчего они так боятся остаться наедине с собой? Зачем окружают себя тоннами, терабайтами информационных помоев? Не потому ли, что внутри ужасающая пустота с ощущением собственной необязательности, ненужности, никчемности, случайности, временности? Они это понимают, знают и делают всё. чтобы забыться на секунду, минуту, день, жизнь. Страшно понять, что жизнь она - вот она, идёт прямо сейчас. Не вчера, не завтра, не через год, а прямо сейчас. Вот очередной московский забор за окном. Что за ним? Очередные миллиарды, скоммунизженные из бюджета и зарываемые в землю в виде складов ли, производства ненужных вещей и предметов, новостроек, в которых спичечные коробки квартир с картонными стенами и вываливающимися розетками? А владеет всем этим двухсоткилограммовый олигарх, почти всегда неопределённой национальности. Убивший десятки людей в девяностые, если не сам, то с помощью более глупых бандитов. Имеющий юную жену с губами, как у карпа и силиконовой грудью. И сыном от первой жены -наркоманом. У этого олигарха и желаний не осталось, все удовлетворены, только один рефлекс и тот хватательный! Ещё, ещё, ещё денег!
А вот я, девица сорока двух лет. Разведённая, без детей. Объективно не уродина, но секса не было уже год. Наверное, не лишена ума и вкуса. И никому не нужна, кроме старенькой мамы. Да и той, только чтобы у неё внуки были.
Моя профессия - переводчик художественной литературы стремительно умирает. Мир меняется так быстро. что я чувствую себя несовременной. И знаю, что ничего не знаю и даже в этом не уверена.
Вот подросток лет четырнадцати напротив. Выбеленные волосы, штаны- трубы. Несмотря на январь, в кроссовках. О чём он думает? О чём мечтает? Наверное, о прекрасных девушках, далёких странах, золотых горах!
Сидящий напротив Артём украдкой, через отражение в окне поглядывал на милфу напротив.
- Интересно, хорошо ли она сосёт? И был ли у неё тройничок, или может быть даже с тремя сразу?
Школьник, развращённый доступным порно, почувствовал привычное шевеление в штанах и незаметно от окружающих поправил член. Сегодня был плохой день. Задали «Письмо Татьяны к Онегину». Нуднейшая вещь. Эти старики вокруг такой простой вещи как потрахаться, когда приспичило, столько сложностей разводили. Артём вздохнул и продолжил подсматривать за сексуальной, хоть и зрелой мамочкой. Тут ему показалось, что женщина его спалила и он уткнулся в смартфон.
Двухсоткилограммовый олигарх Ашот Танакян, владелец всего, что за многими московскими заборами, отпил крепкого чая, спиртное он не употреблял, отложил томик Бродского издательства «Ардис» и включил видео концерта Томаса Уэйтса 1977 года. Чертов джазмен курил как паровоз в кадре.
Второго дня у Ашота обнаружили неоперабельную опухоль в поджелудочной железе и жить ему оставалось много - год. Танакян был уверен, что это будет прекрасный год. По крайней мере он собирался сделать всё для этого. Разве не большая часть прелести жизни придаёт то, что она конечна?
А где-то высоко наверху Бог листал ленту человеческих судеб, не уставая изумляться прихотливости этих судеб, человеческой жизнестойкости и упорства.
Может быть свести Лизу Проклову и Артёма? Или подарить неожиданное исцеление Ашоту Танакяну?
И можно бы, да нельзя!