Ёлочек трупы, разгар января,
Кругом расчленёнка из веток.
И выпито много под крики "ура!",
Был сытным салат из креветок...
Но как-то не стало вокруг веселей,
Похоже, добра дефицит.
Стоит на пороге
февраль-прохиндей,
О чём-то зловеще молчит...
Ведь год високосный,
с добавкой беды,
Как будто всех бед маловато.
Бредут на погибель людишки-скоты,
Набитые серою ватой...
Мычанья не слышно,
Лишь звук от копыт,
Покорность на мордах и лицах,
У смерти костлявой тройной аппетит
И олово в тёмных глазницах...
Елочек трупы...
© Copyright: Василий Забутовский, 2024
Свидетельство о публикации №224011401419
Свидетельство о публикации №224011401419
Рецензии
