24. 03. 2023 Про блины

        Одним из самых известных блюд национальной русской кухни, после борща, занимающего почетное первое место,  были и остаются, несомненно,  блины.
        У иностранцев они намертво связаны с черной икрой, которой в нашем колхозе, конечно, отродясь не едали. Да и красная,  к слову сказать, с блинами  поедалась редко. Я вообще ее не помню в детстве. Она, скорее, была персонажем из сказок  в моей юности. Теоретически такой штамп был,  практически  же- считался атрибутом красивой богатой жизни, которая существовала где-то далеко, может быть в Москве.
       А вот блины сами по себе  были частыми гостями на кухне. Готовились они  не только на масленицу, как, опять же утверждают туристические штампы. И не только на похороны, как  можно прочитать в книжках про национальные традиции.
       В нашей семье они пеклись по случаю и без, когда захотелось, когда молоко  киснет, выбросить жалко, когда варенье девать некуда, когда запросила душа /дети/внуки/ муж и просто так, безо всякой на то причины.
      Чемпионом  по приготовлению блинов была бабушка Тоня.
      Всем известно, если любое действие повторить 10000 раз, оно переходит в разряд профессиональных навыков.  Бабушка Тоня у нас была специалистом уровня Бог в этом мастерстве.  Блины   для нее были чем-то сродни дыханию, они делались почти сами. Это было  угощение из разряда "гости на пороге". Причем,  в момент стука в дверь бабушка всплескивала руками, и,пока гости заходили, здоровались, снимали верхнюю одежду и мыли руки,  таинство уже  протекало. К тому моменту, когда подружайки рассаживались по стульям за столом на крошечной кухне, на тарелки  с раскаленных сковородок уже слетали первые пташки.
      Я была свидетелем этого волшебства. Мне доставляло неописуемое удовольствие наблюдать, как  почти одновременно с неожиданным звонком в дверь распахивалась дверца холодильника, зажигались комфорки на плите и   ставились  греться две, а лучше три сковородки сразу. 
      Приветствуя гостей и  весело перекидываясь с ними   фразочками в  том стиле, который сейчас назвали бы "смол ток",  бабушка, не теряя нить беседы,  вылавливала из холодильника  литровую банку (молоко мы брали у молочниц в банках) , прищуриваясь, оценивала, сколько в ней осталось молока (всякие мерные стаканы и ложки   были уже ни к чему : "на глаз" за годы жизни на кухни - самый точный измерительный прибор).  И, под  бодрое поскрипывание начинающихся накаляться сковородок, в  банку с остатками молока, летели яйцо, мука, сахар  и сода.
      Не прекращая разговора, бабушка, весело   подкручивая банку  рукой, перемешивала все это прямо там, без миксеров и  венчиков. И, доведя содержимое до нужной кондиции,  прямо так, из банки,  начинала выливать на сковородки.
      Три сковородки для блинов - сакральное число.  Когда у тебя  набита рука и  поставлен процесс, одна сковородка- это скучно, две -    остается  слишком много  свободного времени. Четыре -  не остается комфорки для чайника. Итого, три  сковороды - самое оно для безостановочного бодрого процесса. Налил  на первую, на вторую, на третью- подошло время переворачивать  с первой, дальше второй, после третьей - можно снимать первую, налил  новое -  и так, пока в банке не останется ничего.
      Сковородки для блинов, не знаю у кого как, у нас - тотемный предмет. Используются только по назначению, даже мужчины в доме знают, что брать их  для всяких глупых яичниц  и  мяс - табу.  На них,  намоленных, толстых чугунных  днищах ничего и никогда на них не пригорало, если правильно раскалить и, кроме блинов, никого  туда не пускать.
       Тыщу лет назад, еще новыми и непользованными, они прокаливались с солью, протирались салом, мылись, вытирались и  с тех пор использовались только как блинные. Возможно,  над ними шептались еще какие-то заклинания,  я не в курсе - по другому объяснить, почему у бабушки блины не пригорали, а у меня на современных, даже чугунных, даже после пассов с солью и вычитанных в интернете хитростей  обработки новых сковород - нет-нет, да и выдет комом. Первый десяток.
        Про количество отдельный рассказ.
        Когда уже в достаточно взрослом возрасте я  попала в кафе (ресторан?), заказала блины и увидела на тарелочке одинокий один (или два?) для меня был культурный шок.
        Не, я конечно, не ожидала стопку. Но 1-2  штуки... это же не про блины, братцы. Это как в лес за грибами пойти. Срезать один и свалить домой сериал посмотреть. Или как  рыбу ловить. Одну поймал и хорош, пора природу беречь.
       В общем,  в местах общественного питания после того позорного случая я долго блины не брала-  несерьезно это как-то. Не разгонисто.
       Дома пеклись стопками.  Учитывая три сковородки,  если дома никого не оказалось - стопка будет... ну сантиметров двадцать высотой. Если  кто-то есть и ходит мимо плиты, или в случае  с бабушкиными гостями - стопки может и не случиться. Тогда получается   внешне очень нерезультативный процесс:  прыжки около плиты есть,  а блинов нет. Но все сытые и довольные.
       Если  дома кто-то еще безхозный ходит, или, как в случае с бабушкиными подружками- рядом, то  самому достойному  поручается еще одно важное задание.
        Каждый свежеснятый блин, уложенный в стопку смазывался маслом. Сливочным.  Настоящим жирным.  Не  двойным слоем, конечно, но   чтобы было. Масло  пропитывало, смягчало,  усиливало аромат, делало блины нежными, эластичными и  мягкими. Настоящими.
       После наших домашних  крепышей встреченные мною в большой жизни на каких-то народных гуляньях или праздниках, блины в вариациях общепита вызывают у меня недоумение до сих пор. И чувство   легкой стыдливости перед иностранцами, что их немножко надувают, когда  ЭТО выдают за блины. Замешанные на воде, как   несчастные пасынки,  бледно-синюшные,  большие и тонкие, как недокормленные переростки  и по вкусу  напоминающие смесь  жирной салфетки и  резиновой подошвы  ни фига не похожи на блины.
        Не, процесс не остановить, встречаются разные, и  румяные и  полупрозрачные одновременно, но чаще все-таки лжеблинчики проскакивают.
        Может я не права, но для меня вкусные блины это всегда детки молока и муки, румяные, средних размеров крепыши, с дырочками и  кружевной каемочкой на краю. Хранящие тепло, когда уложены стопкой,   с  еле заметным парком   вокруг, с ароматом счастья и покоя. Такие можно есть  и без всего - все равно вкусно.
        Так вкусно, что  мы, кстати,  почти не делали   их с начинками.  Нам хорошо было и так, творог и фарш мы туда не запихивали - мороки много.  Да и блины у нас так долго не жили.
        Впрочем,  наверное, при нашей непростой и не сильно разносольной жизни    просто предпочитали десертный вариант "расти Ж". С вареньем, медом и  в качестве апогея - с брусникой и сметаной.
        Последнее, кстати, было самое популярное. Это когда берешь сметану,  бухаешь туда брусничное варенье и перемешиваешь. И, когда перемешиваешь, то в белом начинают появляться такие дорожки сначала цвета фуксии, ядреные, яркие, то ли с фиолетовым оттенком, то ли с красным,  а потом, постепенно вливаясь в белый,  все это приобретало такой  нежный розовый цвет, какого в нашей суровой, немного северной  природе и не встретишь. И вкус -  мягкий и чуть с кислинкой.
         И ты такой берешь, сворачиваешь тепленький мягкий блин в трубочку, окунаешь его одним концом в это розовое с плавающими в нем брусничками - и в рот.
Естся руками.
        Вилки и ножи? Ну что ж вы  за люди такие! Чтобы бездушным железом убить все удовольствие??