Осень на Диплисе

Над яйлой утром туман. Ветер вытягивает из пропасти порванные куски облаков. Закручивает их у края обрыва в жгуты и тянет эту сырую вату дальше, вверх по склонам. Будто хочет поднять всю хмарь до низкого неба осени, которое вот-вот прольется дождём.

Тянутся длинные куски ваты вверх. По кронам деревьев. Их ветви все в узлах, переплелись так, что к вершинам плато без тропы не подойти. По ступеням террас, выточенных ветрами. Каждая будто из кирпичей сложена. Не скифами, таврами или киммерийцами, а в гораздо более древние времена.

Пара оленей щиплет что-то рядом с тропой, у изъеденного неровностями валуна. На всей яйле трава высушена еще в июле. Стоит торчком сухая и жесткая. Даже в низинах и по опушкам буковых рощ. А здесь, под камнем, с весны сохранился кусочек зелени. Сочной. Яркой. Учуяв людей слишком близко, олени срываются с места. Две рыжие молнии, едва касаясь земли, прыжками уходят за изгиб склона в тишине. Растворяются в тумане. Будто и не было их.

На Диплисе ветер. Снизу дует так, что рядом стоящему не докричаться. Показываю руками, что нужно уходить, обзор закрыт. За скальным бруствером смотровой площадки, только белая мгла и шквал. Шторм срывает дождевой чехол с рюкзака. Тот держится на короткой бечевке и полощет. Вихри из пропасти трепят его, пытаясь унести в небо. Выше деревьев. Выше туч.

Рядом стоит триангуляционный знак. Он, источенный ветрами, стойкий указатель всем, чей путь лежит мимо этой вершины. Он виден издалека. В ясный день и в бинокль даже с моря. А в такую непогоду мнится ему, что он - маяк. И сухогрузы на рейде сигналят ему.

У края плато роща сосен. В ней полно съедобных грибов и лежит начало спусковой тропы к Джур-джуру. Здесь нет продувного ветра и сырого тумана. Здесь травостой хранит зной лета. Он отдаст тебе его, ты только поднеси ладонь к хрупким стеблям. Зачерпни полную горсть, согрей руки и иди дальше на спуск. Вниз к водопадам. К морю. Делая очередной шаг, ты почувствуешь, что Осень идет рядом. И начинается дождь.