Сели в зал...

  Сегодня приехали в старую музыкальную школу в отдаленном районе нашей области. Эти школы обладают совершенно неповторимым уютом, неся в своих стенах отсвет прошедших эпох и голоса выросших детей,  многие из которых еще носили пионерские галстуки...
  Сели в зал. Солнце бьет в широкие окна с деревянными рассохшимися рамами. Уютная маленькая сцена, доброжелательная  принарядившаяся публика.
  Вначале выступают дети и, дабы скоротать время до выхода, упираюсь глазами в телефон. Читаю я всегда, поэтому сознание привычно разделяется на два потока, уши следят за концертом, глаза впитывают текст.
  Разные номера идут своим чередом. Слышу скрипку с фортепиано. Изначально представляя интеллигентного мальчика в белой рубашке  с курчавыми волосами, заранее прощаю ему услышанные огрехи в игре.
  Заинтересовашись, поднимаю взгляд.
  На сцене стоит сухонький, потрепанный жизнью, но еще крепенький носатый старичок в линялом пиджаке.
  В моей голове начинается  шторм: маленький светлый мальчик начинает стремительно взрослеть, заканчивает консерваторию, потом влюбляется, переезжает, обрастает детьми, дети разъезжаются, а он продолжает  работать в маленькой музыкальной школе...
  Наконец, придуманный мной со слуха образ, завершая свою трансформацию, сливается с увиденной  реальностью.
 Поклонившись, старый педагог уходит со сцены...