Карточный дом

Всё это будет завтра. Ваш новый дом. Где вы будете счастливы. Наконец-то всё пойдёт так, как вы оба того хотите. Возможно, ты выбросишь из головы всё то, что так кружило её последний год и будешь всем сердцем любить то, что уже имеешь. Оставишь прошлое здесь, поставишь мечты на полку, где будет пылиться весь прочий хлам. Всё это будет завтра. Сейчас - эта старая квартира, где каждый сантиметр осыпающейся штукатурки пропитан твоими воспоминаниями и тем, кто ты есть на самом деле.

Понимая, что из вас двоих только ты способен и готов на перемены, ты роешь могилу тому, кого называл собой. Ты приносишь жертву, ради любви, какой её себе представляешь. Бессознательное Я знает, что происходит, как и то, что непременно произойдёт. Никогда ранее не подводившее тебя, оно будет предано оболочкой. Будет старательно втаптываться в землю и профилактически посыпано солью, чтобы не прорастало. Ради вас. Ради любви, какой ты её себе представляешь. Любви, которой не хватит на двоих. Всё это будет завтра. Сегодня - вы гуляете втроём, когда кажется, что всё хорошо, но будет только лучше.

Ваш новый дом. Где твои демоны заколочены гвоздями в голову её мамаши-непостоянства. Дом, в котором вы не будете счастливы ни секунды. Где будут теплиться лишь ожидания скорых перемен. Лишь счастливый смех дочери и мультики. Рисованные декорации уюта и надёжного тыла. Мультипликация жизни - не совсем верное определение, но первое, что приходит на ум. Всё это будет завтра. Сегодня - вы пакуете вещи и ржавые скобы, которые вас скрепляют.

Неизбежное неизбежно. Важно, лишь, кто первый. Кто первым возьмёт топор, чтобы разрубить засаленный узел со следами зубов и ногтей. Узел, пропитанный кровью дёсен и солёный от слёз. Будет страшно и невыносимо больно. Локомотив, искусственно разогнанной скорби, пронесётся по мечте и тому, чего не было в реальности, по твоей изнасилованной любви, которой не хватило на двоих. Не по убитому тобой другу, который знал, что самое гнетущее чувство одиночества испытываешь только наедине с любимым человеком. В конечном счёте, ты всё поймёшь. Всё это будет завтра. А сегодня - день скорби, где ты вскрываешь рану за раной и синтезируешь печаль, пробуя на вкус всё новые виды боли и изощрённые способы ненависти к себе.

Ты просыпаешься в гостиной на диване, не в силах лечь на осквернённый алтарь спальни. Диван из светло-бежевой экокожи. Наши родители называли это дерматином. Скандалы, крики и ругань стихли, оставив эхо и окровавленные вмятины на стенах, как свидетельство бессильной злобы. Соседи, которые все эти дни слушали радиодраму сквозь картонные стены, должно быть, думают, что всё закончилось убийством, но не поднимают шума. Кому захочется тратить своё время на бесконечных следственных действиях? Звон контуженной головы отражается в пустом пространстве комнат. В доме медленно нарастает бедлам.

Ты просыпаешься в остывшей ванне, с дрейфующим в воде окурком «Честерфилд», где-то в районе соска. Бардак в доме постепенно вытеснил тебя в санузел. Звон в ушах дополняют гудящий кран соседа сверху и звуки порнографии соседа снизу, решившего передёрнуть, пока жены нет дома. Нам либо всегда мало ближнего, либо, в действительности, нам так одиноко рядом с любимым человеком.

Ты просыпаешься в пригородном автобусе. Ритмично несущаяся разделительная, словно партачный пунктир выбитый на шее с надписью «ОТРЕЗАТЬ ЗДЕСЬ».

Прошло полтора года. Разум уже питают другие мысли и чувства. Жизнь, шагнувшая с обрыва, для вау-эффекта вытворила кульбит и ушла вниз. Приземлившись на руки, всё пошло вверх дном, которое стоит того, чтобы его пробить. Ты в порядке. С каждым новым днём - лучше чем вчера, но хуже, чем будет завтра. Всё это будет завтра. Сегодня ты - расхититель могил. Откапывая своё Я, рыдая от чувства вины за предательство, ты ползаешь в ногах, в грязи и ждёшь прощения. И он простит, обнимет и, задыхаясь от взаимных слёз, будет молчать. Он знает всё. Возьмёт за руку, вы пойдёте по новому пути вдвоём и ты наконец будешь счастлив. Всё это будет завтра.