Про пальто

  Помню, она ушла от меня под Новый Год. Приготовила салат «Оливье» и ушла с ним. Я стоял в коридоре у открытой двери и смотрел как она спускается по лестнице, в вязаной шапочке, в вишнёвого цвета пальто, такая близкая, родная, любимая, такая молодая. Пальто она сшила себе сама, своими руками. Уходила в нём, такая беззащитная, красивая. И мне было от этого ещё больнее, из-за этого пальто. Если бы она ушла в подаренной мной норковой шубе, или в дублёнке, или хотя бы в таком же пальто, но купленном мной. Но такой одежды у неё не было. Я не купил, не украл, не сшил. Я стоял у открытой двери и смотрел.

  Мы помирились. Были молодыми тогда, ещё не исперченными, она не обабилась, я не повзрослел.

  Жили какое-то время вместе. Я не повзрослел, она обабилась и нашла мужика. Помню, как она мне сказала, что уходит уже насовсем. Я вышел тогда на улицу, был тёплый вечер, магазин ещё работал. Купил бутылку водки и сел на лавочку у подъезда.

  Потом я иногда плакал, иногда напивался до беспамятства. Потом всё прошло.

  Я летал на совет директоров в Москву, часто бывал заграницей, уже мог что-то купить любимой женщине.

  Но та женщина уходила в своём, сшитом самой, вишнёвом пальто, родная, любимая, беззащитная. И мне уже ничего, ничего не изменить.

  17.01.2024