По Пушкину

Зима, январь. Мороз скрипучий. За окном который день метель метёт, прямо по Пушкину, буря мглою небо кроет, и так который день. Думал кончится, ан нет, как ни проснусь, за окном метель, с утра и до вечера.
Работать стал дома, мой директор давно мне друг. После многих событий мы отказались от рабочего пространства. Помогли обстоятельства. Теперь из дома. Удобнее. В этот раз, рядом со мной Ирина.
По иронии, она живёт в соседнем доме, когда узнала что ехать не надо, удивилась, а  то до такого момента, вот, на такси, а тут собралась идти, за окном метель, думала, вызову такси, но я ей написал сообщение, - буря мглою небо кроет, она мне ответила, - вихри снежные крутя.
И вот она рядом со мной. Вместе рисуем. Потом она осмотрела мою комнату.
- у тебя вон та полка вызывает у меня радость почему-то
- какая?
Она махнула в сторону полки знаний, на котором основные знания, имена, столица Англии, собрание сочинений Булгакова, Бетховен, жизнь животных.
Дорисовали вместе рисунки, отвлеклись. Ирина смотрит в окно.
- а метель так и идёт, что той неймётся? того и гляди нас завалит снегом. ты выходил на улицу?
- вчера выходной был, вышел, помогал дворнику, женщина сильно удивилась, пояснил, да дома скучно, на днях про лопату вспомнил, такая, для снега, раз на раз почищу подъезд от снега.
Действительно. Несколько дней по Пушкину. А ведь впереди весна, лето, осень. И что, теперь того цитировать?