Было во мне, как пассажиров
В автобусе вечерне-пиковом...
Давно себя отретушировав,
Не флейту-позвоночник... Пикколо,
Но тоже небезпозвоночную
С первоназванием "Стихи ей"
Я мог конвейерно-поточно
Обыгрывать до худших дней...
Все лучшие уже описаны
И, к сокрушению, - заиграны
Необнажившимися кисами,
Невзгромоздившимися тиграми...
Теперь, не к ночи будь помянут,
Вот-вот ко мне в дом застучится
Ваш не Альцгеймер... Каминг-аут!
Уж лучше бы он не случился!
Случился всё же... Колебаний
Вне всяких Вы его свершили,
А мне нетребуемой данью
Востребованность оплатили
Свою... Но как по-долгождански
Я пуст! И пиково-вечерне
Вчерне готов с бабец гражданской
На пикколо исполнить Черни.....................
Играем Черни... Подоходчивей...
© Copyright: Вахтанг Буачидзе, 2024
Свидетельство о публикации №224011901606
Свидетельство о публикации №224011901606
Рецензии