Бугорок
Земля сложилась бугорком
И давит словно прессом.
Под ней во гробе тесном, небольшом,
Спит сын мой, очень крепко.
Вежды плотно он сомкнул,
Ресницы пали на ланиты.
Ты что — же, сын, совсем уснул?!…
А как — же мы, твои родители?
О нас совсем не думал ты,
Когда уйти собрался.
Порушил наши все мечты —
Сад и дом, заброшенным остался…
И будем век мы доживать,
Точимые слезою.
С тоской на Бога уповать,
Что вскоре встретимся с тобою…
© Copyright: Виктор Пятница, 2024
Свидетельство о публикации №224011900167
Свидетельство о публикации №224011900167
Рецензии
