Фрирайтинг под картиной

Ох  уж эти француженки! Эти полупрозрачные существа, возомнившие себя ангелами Вселенной! Вот только не видел никогда ангелов с зеркалами. Лично мне совершенно безразлично, какой ширины брови моего ангелочка или какой яркости ее губки, ведь когда целуешься, все эти прелести не видны. Так зачем  выщипывать, подрисовывать, наводить румянец, когда есть солнышко.

Вот на размах крыльев я, пожалуй, посмотрел бы. Пощупал перышки, предложил бы сделать облет нашей  будущей жизни. Послушал бы сердце - учащается ли его стук от моего прикосновения? Если все время думать о завитушках, искать морщинки в каждом сантиметре и без того безупречной кожи, то это войдет в дурную привычку. Что же достанется их мужьям?  Одиночество вдвоем страшее обычного.

А что же она не пьет кофе? Уж, наверное, остыл. С него и надо начинать, тогда жизнь напомнит обо всех своих прелестях, обо всех полетах. Как же тяжело скучать. Так и хочется ее подбросить и крикнуть: " Лети! "

А она все смотрит в окно на стекающие капельки дождя, пытается их остановить   тоненьким пальчиком - до чего же сегодня непослушный дождь. Ехала бы, голуба, в Россию, там снег, и не надо ловить капельки и ожидать у окна принца, пока не наступит весна. Вот только русские мужики не любят эмансипированных девушек с требованиями королев.

Скажу по секрету, мой сын, живя уже давно во Франции, даже не искал невесту среди этих напомаженных куколок. Совершил турне по России, и... тоже никого не нашел. Кандидатов на столь почетную должность  ведь привлекала изобильная на жизнь страна, а не он сам.

 Любовь - она такая, прилетает внезапно с ураганным ветром, разбивает все зеркала и проникает в души разными секретными путями. Попробуй ее выгнать! Да и не хочется, честно говоря. И тогда морщинки превращаются в памятные дороги, а глаза, совершенно любой формы и цвета - в портал в другой волшебный мир.

Вот и к сыну залетела нечаянно, вовсе не француженка - студентка нашего филфака, по обмену опытом. Этим "опытом" обмениваются уже лет пятнадцать.

 Разве кто-то иной может понять русскую душу, если мы сами ее не понимаем? А без души только и остается смотреть в окно на унылый дождь да рисовать картинки на плечах, животе, ногах. Ну что ж, у них, наверное, уже и чувств нет, пусть играют.
художник Франсин Ван Хов ( Франция)