Ветер плакал о чём-то своём...

Ветер плакал о чём-то своём... Толь грустил, толь от счастья. не знаю.
И шептался с туманом вдвоём, те слова доброты подбирая,
Что подарят надежду душе, ту, в которую можно поверить —
«Счастье близко, в пол шаге уже, и такое, что можно не мерять —
Много... мало... — оно без конца, столько, что на весь век его хватит,
Непрерывное, как у кольца, можно черпать и с радостью тратить,
Раздавать всем, кто дорог ему —  лету, дню, каждой малой травинке,
Быть счастливым всю жизнь самому, и лучится, как солнце искринкой».
 
Небо синим лило, голубым... Изумрудом трава рассыпалась,
День пришёл что — он был не таким, чтобы грусть в нём на чуть задержалась.
В ожидании солнца теплел, распускались цветы на поляне,
И светлел добротою, светлел, и вокруг было всё, как в нирване,..
Облака помаленьку паслись, без боязни, что кто-то их тронет,
И другой была — в радости жизнь, та, где ветер не плачет, не стонет.
И согревшийся  солнцем туман, вдруг рассыпался сотней алмазов,
Ветер плакал? Ошибка-обман. Он счастливее не был ни разу!


Автор фото «Влажный вечер» Юрий Морозов (г. Рязань)