"Мы-вовсе не врачи. Мы- боль".
Изрёк философ свою-мысль.
Здесь все суждения- как хворь,
Они-из пепла,родились.....
Лежит-под стопами зала
Пращуров. Пламень их сжигал-
В земную плоть,лилась-слеза
От- Духа, Мыслью- орошал,
Её. Ростки-как собсвенная боль
Тянулись к Небу. Неспроста.
Была в том гумусе и- кровь.
С неё- вся поросль,цвела.....
Перо-как плуг. А- Слово,пахарь.
Бросает образ- семена.
Дух Мысли,он- отменный знахарь.
Даёт-в настойке,времена.....
Настойки- времена
© Copyright: Георгий Зильфов, 2024
Свидетельство о публикации №224012200750
Свидетельство о публикации №224012200750
Рецензии