Черновики Книги с моим участием 1. Подарок свыше

Подарок свыше Сергей Нагорный
1.
 Об этой трагедии мне поведала мама с печалью великой в глазах...

Колхозам нужна была помощь, и многих срывали с работы и везли за город, на поля.
Отец ушел на работу.  Собиралась и мама, оставляя на хозяйстве свекровь с маленьким сыночком. Его звали Серёжа.
О, если б ведал кто и знал, как в это хмурое, пасмурное, тревожное утро ей так не хотелось уходить! Но работа – есть работа!  Как и всех коллег, привезла её машина за город и уехала. И началась прополка на полях...

Тем временем Серёжа плакал.
«Видно, кушать хочет, – подумала свекровь. - Потерпи, внучок, скоро тебя накормлю! Сварю-ка я борщ. У нас большая семья, возьму кастрюлю побольше»...
Какая прополка? Мать в поле бригадира просила, молила:
- Отвезите меня домой! Чую, что в доме будет беда.
- Ну, где я тебе в поле машину найду? Она приедет лишь в четыре часа! – ответил в сердцах бригадир.
"О, Боже, бежать! Но куда? Не успею! Дай крылья мне, Боже, взлететь, как птице!" - билось её сердце..
Плита раскалилась, и борщ закипел.
Ребёнок тянул свои ручки к кастрюле.
"Кушать хочешь, малыш? Потерпи, мой родной! Скоро сварится борщ!" - И свекровь зачем-то отвернулась.

"Обезумела, мать! Может, зря так рыдаешь? - говорили маме, пытаясь утешить подруги. – Скоро будет машина!".
Минуты ожиданья  превратились в годы, вечной болью и муками стали.
Отвернулась свекровь...  Зачем? Куда?
Потянули ручонки малыша кастрюлю к себе… И упала она, кипятком малыша обливая.
На крик и шум спохватилась свекровь. Она  повернулась, обомлела и присела от шока, не зная, что делать...

В поле машина пришла. Мать просила, умоляла шофёра быстрее везти: с ребёнком беда!
Материнскому сердцу водитель поверил и гнал машину, нарушая права. Но та дорога длиннее жизни оказалась.
Мать бежала по улице. К дому подъехала «Скорая».
"Зачем "скорая"? Может, это свекровь заболела?" - ударила в голову мысль.
Зачем, почему соседи во дворе на неё смотрят все со слезами? Где мой малыш?!
Как увидела мать малыша – обомлела. У неё на руках он стонал... умирал...
– Спасите мне сына! - просила врачей, умоляла.
– Медицина бессильна, - ответили врачи.  – Не довезём.  Слишком поздно нам позвонили... Прощайтесь с сыном...
– О, небеса, помогите! За что же вы так наказали?  Меня заберите, я уже пожила, но оставьте дитя жить на свете! Где ж ты была, свекровь!? Смотрела куда? Ты не борщ, ты мне сына сварила...
Услышав это, свекровь потеряла сознание.
"Нашатырь, валерьянки!" - шептали врачи.
... Пятнадцать минут пролетели, как миг...
 Малыш вдруг затих, и народ зарыдал.
- Перестаньте! – сказала всем мать. – Он не умер! Он просто заснул!

         До этой трагедии на нашей улице появился первый мотоцикл, а затем и первый телевизор. Соседи приходили смотреть кино.
Отец не любил алкоголь до тридцати лет и не пил даже пива. Может, после этого случая – запил. И пошло, и поехало: водка, вино – всё равно. Он «глушил» пиво, как воду, литрами.
Загулы, ссоры, пьяные драки, дебоши. Восемнадцать велосипедов по пьяному делу пропадали. Кончилась семейная спокойная жизнь. Брат старший, Владимир, на шесть лет старше меня, помнит больше плохого, чем я.
Так с тех пор и невзлюбил отца за это и не простил его до сих пор.
Молва разлетелась по округе. Многие пытались утешить семью, но зря. Мама почти каждый день со слезами ходила на кладбище, просила, молила всех святых вернуть ей сына. И это продолжалось не день и не два – целый год.
Стали шептаться вокруг:  "От горя помешалась, бедняга!".

Однажды был тихий вечер. В доме была только мама и, как прежде, молилась всё о своём... Молилась  и плакала. Вдруг появилась женщина в чёрном, положила руку ей на плечо и сказала:
  "Твои молитвы услышаны. Хватит плакать! Не надо слёз, он и так в воде. Я тоже сына теряла. Будет тебе сын. Зайдёшь в соседнюю комнату, увидишь младенца, спросишь, кто он и как его имя. Какое имя скажет, таким и назовёшь сына".
  Затем она, как будто сквозь стену прошла, исчезла, растворилась...
Мама сделала всё, как велели: зашла в соседнюю комнату, увидела младенца на кровати, спросила:
- Ты чей?
– Я ваш! - ответил малыш.
- А как тебя зовут?
– Серёжа.
С тех пор мама успокоилась и забеременела.
Мама носила  меня под сердцем, всем говорила, что вернут небеса ей то, что потеряла, и будет сын.
Ведь в те времена не было УЗИ и компьютеров, но она твёрдо знала, кто родится, хотя не раз слышала в ответ:
– Откуда ты знаешь?  Может, будет девочка?
– Нет, знаю, мальчик! – отвечала она всем.
Так я появился на свет.  Точная, вылитая копия Серёжи.
А, может, и не копия... Может, просто воскресили чудным образом, как говорила мама: «В первую очередь Высшие силы отвечают на молитвы матери».
Вот и ответили!  Хоть и долго мама ждала, но ответили и решили ей сделать подарок свыше.

11.02.2016 17:02


Как это было. Рождение книг.

Он родился в/на/ Украине осенью. И это его любимое время года.
Нас соединила «Изба-читальня». Мой осенний стих зацепил певца.
Сергей предложил за деньги свои услуги. Препятствием были деньги…
В моём окружении не было торгашей…
Но мне очень хотелось послушать, как будут звучать мои стихи в исполнении Сергея Нагорного.
Мы на «Скайпе» договорились о пробе. Выбор моего произведения я предоставила ему.
Песня «Земля» в исполнении Сергея Нагорного связала нас неожиданно на долгое плодотворное время.
Когда деньги мои оказались на нуле, я остановила Сергея. Предложила расстаться. Война разгоралась
вместе с ненавистью к русской речи. Серёжа жил с москвичкой Леной и мне было не очень удобно
мешать их уюту.
Но ему хотелось недостающего общения со мной. Пришлось каждый день выслушивать его рассказы,
сидя за компьютером. Я уставала. И однажды предложила ему записать всё то, о чём он мне хочет
рассказать, а я потом почитаю.
Сергей так обиделся и дня два не звонил.
Потом «Скайп» снова заработал:
– Я на тебя надулся… За то, что ты не хочешь меня слушать…
– Смотри не лопни! Лучше пиши, а я буду читать!
– Я не умею. У меня плохо с русским.
– Ты пиши, мысленно обращаясь ко мне, а я поправлю, как смогу.
Я понимала, что детские травмы засели в его душе так глубоко, что ему одному их не вытащить.
Сергей меня очень хорошо понимал…
Чтобы его заинтересовать, я сочиняла обложки книг, картинки; оформляя, советовалась с ним,
подбирая цвета. Так стали рождаться рассказы и складываться в «книги»…

*© Лидия Копасова
Вдохновитель.
Составитель.
Оформитель.
Корректор, редактор.
Соавтор.