Отсырело. Душа намокает... - небольшой рассказ

(записи из блокнотов)

       Отсырело. Душа намокает. Плывёт… Может, влюбиться?.. Мне никогда не приходило в голову,
сколько раз за свою не такую уж долгую жизнь я влюблялась... Пушкину, уверена, – тоже. Это его
неуёмные биографы постарались составить полнейший донжуанский список гения. Я не гений. Кто
возразит?.. Кроме Китимяуси – моей трёхцветной кошки с разными глазами (левый – янтарный, а 
правый – зелёный)… Я для неё вроде богини еды и неги от почёсывания за ухом до поглаживания
вдоль всего выгнутого коромыслом позвоночника, не исключая хвоста!..
       Сырости я не выношу. Влюбчивости – тоже.  Тем паче, когда она внезапна и непродуктивна…
Во мне много рационального. Логическое мышление. Оно мне не мешает писать нелепые стихи
и заниматься иными сумасбродными вещами. «Не могут же оба полушария твоего мозга работать
в синхронном режиме!  – с воспалённой иронией воскликнул однажды мой дурашливый до
бестактности приятель.  – Ты везде успеваешь, тебе всё удаётся». Нет, ответила я ему. Я никогда
и никуда не успеваю, разрываюсь на части!.. А уж если влюблюсь – кошмар!!! Могу положить глаз
и на того.., и на другого.., и на третьего… У меня творческая натура. Эстетская. Не могу пройти
мимо прекрасного и возвышенного.

       Программирование влюблённости – тупая идея. А преобразование  кратковременного
увлечения в долгоиграющую любовь – помилуйте, батенька!.. Как-то легкомысленно рассказала
своей недалёкой (в смысле мозгов) знакомой о том, что меня приняли за милую француженку
и назначили свидание (он был игривым симпатягой), – а я возьми да не приди. «Это ты зря..,  –
прокомментировала глупая мымра.  – Может, замужем давно была бы!». А может, «тёлкой
по вызову», подумала я автономно от стереотипных рассуждений этой обывательской идиотки.
Во-первых, я не француженка. Во-вторых, не считаю это комплиментом: сравнивать кого-то с
кем-то. Некий гнусный пошляк из нашей компании глумливо шутил: «Всё равно, что сравнивать
(***) с пальцем!..». Нет, в сугубо  мужских компаниях мне некомфортно!
       Однако мне не так уж редко приходилось бывать в мужских компаниях, где я была одна среди
психов, которые  перебивая друг друга, гнули свою тему. Меня не прерывали – слушали всегда с
упоением. Ценили. И были в меня поочерёдно влюблены. Но я им тактично намекала, что занята…
Некая Z, пожизненно влюблённая в моего будущего супруга (он из компании вышеописанных
«дуриков») при мне высокомерно спросила: «И что?.. Она среди вас всегда здесь одна?!!». К слову
о зависти и неистовой ревности… Тем не менее… Мой благоверный выбрал в супруги меня, а не её, безнадёжно влюбленнуютв в него почти десять лет, не менее, (ещё со школы).

       «Влюбиться – пара пустяков! Весенний свет из облаков. Четыре или пять шагов – и за углом
кофейня…»,  – помните?.. Юнна Мориц. Я помню плохо. Должно быть, чуточку переврала её текст.
Сыро как… И тошно. Не до влюблённости. Мокро, а потом, того и гляди, подморозит. Гадость…
Когда я влюблена, то, против обыкновения, стихов не пишу. Лирические стихи, как правило,
сочиняют те, кто мечтает влюбиться раз и на всю жизнь. Или те, кто разлюбил. Несчастные,
словом, люди… Они на струнах бряцают или их  пилят… Носового платка из рук не выпускают…
Курят пачками.., пьют поллитрами.., едят килограммами…
       Влюблённость вредная штука. Факт.